ETECETERA

Dois recortes da crónica de Frei Bento Domingues no Público.

1.

Título do Público de 24 de Março:

«A estrada Beira-Maputo reabre este domingo e a ajuda vai começar a chegar mais depressa.»

Do Diário de Notícias, on-line de hoje:

«As autoridades moçambicanas admitiram que os bens enviados para ajudar as vítimas do ciclone IDAI estão a ser desviados e prometeram fiscalização apertada e punição exemplar.

Há vários relatos de roubo de alimentos e de desvios de donativos.»

2.

No dia da Mulher, a cidadã Maria João Valente Rosa disse ao Público:

«Entraremos numa sociedade profundamente igualitária quando tivermos mulheres altamente incompetentes como CEO das empresas».

3.

Cerca de 4000 pessoas desaparecem por ano em Portugal.

Metade chega ao Ministério Público - por suspeita de crime - mas muitos não querem ser encontrados. 

Pormenor da capa do JL referindo o regresso de Maria João Pires a Belgais.
Pretexto para, em findar de post, recordar Maria João a tocar Bach, BWV 1056.

ENTÃO, É NATAL!

Não há Natal sem música de Bach, dizia o meu pai.
Cantai, alegrai-vos, tal como se ouve na Abertura da Oratória de Natal.

Legenda: Adoração do Menino de Gerard Van Honthorst

                                        

BACH: VARIAÇÕES GOLDBERG

A música é só música, eu sei. Não há

outros termos em que falar dela anão ser que

ela mesma seja menos que si mesma. Mas

o caso é que para falar de música em tais termos

é como descrever um quadro em cores e formas e volumes, sem

mostrá-lo ou sem querer havê-lo visto alguma vez.

Vejamo-lo, bem sei, calados, vendo. E se a música

for música, ouçamo-la e mais nada. No entanto,

nenhum silêncio recolhido nos persiste além

de alguns minutos. E não dura na memória como

silêncio. Ou, se dura, esse silêncio cala

a própria música que adora. Porque a música

não é silêncio mas silêncio que

anuncia ou prenuncia o som e o ritmo.

Se os sons, porém, não são de devaneio,

e sim a inteligência que no abstracto busca

ad infinitum combinações possíveis bem que ilimitadas;

se tudo se organiza como a variada imagem

de uma ideia despojada de sentido;

se tudo soa como a própria liberdade dos acasos lógicos

que os grupos, e os grandes números, e as proporções

conhecem necessários; se tudo repercute como

em cânones cada vez mais complexos que não desenvolvem

um raciocínio mas o transformam de um si mesmo em si;

se tudo se acumula menos como som que como pedras

esculpidas em volutas brancas e douradas cujos

recantos de sombra são um trompe-l’oeil

para que elas mais sejam em paredes curvas;

se uma alegria é força de viver e de inventar e de

bater nas teclas em cascatas de ordem;

e se tudo existiu na música para tal triunfo

e dele descende tudo o que de arquitectura

possa existir em notas sem sentido – COMO

não proclamar que essa grandeza imensa

não se comove com íntimos segredos (mesmo implica

que não haja segredo em nada que se faça

a não ser o espanto de fazer-se aquilo),

é como que uma cúpula de som dentro da qual

possamos ter consciência de que o homem é por vezes,

maior do que si mesmo. E que nada no mundo,

ainda que volte ao tema inicial, repete

o que só foi proposto como tema para

se transformar no tempo que contém. Quando, no fim,

aquele tema torna não é para encerrar

num círculo fechado uma odisseia em teclas,

mas para colocar-nos ante a lucidez

de que não há regresso após tanta invenção.

Nem a música, nem nós, somos os mesmos já.

Não porque o tempo passe, ou porque a cúpula se erga,

para  sempre, entre nós e nós próprios. Não. Mas sim porque

o virtual de um pensamento se tornou ali

uma evidência: se tronou concreto.

Um concreto de coisas exteriores – e o espanto é esse –

Igual ao que de abstracto têm as interiores que o sejam.

Será que alguma vez, senão aqui,

aconteceu tamanha suspensão da realidade a ponto

de real e virtual serem idênticos, e de nós

não sermos mais o quem que ouve, mas quem é? A ponto de

nós termos sido música somente?

Jorge de Sena de Arte de Música em Poemas Escolhidos, Círculo de Leitores, Lisboa, Março de 1989.    

OS CLÁSSICOS DO MEU PAI

Sobre uma ária da Oratória de Natal de J.S. Bach

Ouvi o chamamento e respondi-lhe logo:

abandonei sem cálculo o aprisco e as ovelhas

pelo incerto prodígio para sempre clamado;

e vagueio turbado, não sei se longe ainda

desse menino anunciado pelo anjo,

da misteriosa graça prometida esta noite.

São cortantes e íngremes os carreiros que piso,

espessa e armadilhada treva onde caminho;

mas o maior inimigo dos meus passos

sou eu, receosos até deste silêncio,

trôpego por cicatrizes de quedas e de ofensas

que mantêm em mim a agressão dos anos idos.

Vão acusar-me, é certo, de seguir atrasado

os  que disputam o ouro dos lugares dianteiros,

os poderosos, puros, nunca fora da lei

rígida e parcial feita por eles

para acossar e ferrar marginais como eu,

para quem os juízos são pardos, surdos, cegos.

Nem por isso deponho o meu desígnio:

se  aquele apelo perturbou estes montes

distantes dos conluios de reis e sacerdotes,

é também para mim: feriu-me satisfaço-o,

pois infiltra em meu sangue o seu poder radioso

que fará do início desta busca o seu tremo.

Prosseguirei ao encontro desta revelação,

exausto e suspeitosos, eleito embora infame,

serenidade agora o susto em que acordei

ao duvidar se era um sonho a voz a erguer-me:

vejo serem verdade o menino e o curral,

o assombro e o júbilo da luz desta jornada.

José Bento em Resumo: a poesia em 2011, Assírio &Alvim Março 2012.

A PORTA QUE DAVA PARA O JARDIM...

Bebeu um copo de vinho. Depois outro. Ficou algum tempo a olhar para a estrela no cimo do pinheiro. Uma estrela partida. Mil estrelas pequeninas. As variações Goldberg. Apercebeu-se da voz de Glenn Gould cantando baixinho. Talvez tudo não passasse de um pesadelo, talvez daí a pouco encontrasse o caminho para a torre, a sua torre… Mas mesmo lá em cima ouviria as vozes delas, elas que falavam de morcegos e narcisos… A porta que dava para o jardim continuava entreaberta deixando ver a chuva, o nevoeiro.

Ana Teresa Pereira em A Noite Mais Escura da Alma