O Homem na Cidade
Vários autores
Prefácio: Mário
Sacramento
Capa: Luís Carrôlo
Colecção O Homem
no Mundo nº 5
Prelo Editora,
Lisboa, Julho 1968
Era ao cair da tarde – e havia mortos. Todos muito
juntos, enlameados, compridos.
Alinhados, distanciados para sempre, ali aguardando o arrumo definitivo. Ali,
ali no cimento frio de um quartel de bombeiros, no fim de um domingo de
Inverno.
Eu estava ao telefone, um telefone de moedas de cinco
tostões, a dar para o jornal o número de mortos, os seus nomes, as suas idades.
Ia escurecendo, escurecendo, e eu já não via os nomes escritos à pressa,
abreviados, secos. Um bombeiro, uma pilha nas mãos, tentava auxiliar a minha
leitura, uma leitura triste, sincopada, hesitante de quando em quando. Eu sabia
que tinha os mortos todos atrás de mim, indiferentes, quietos, não se
importando absolutamente nada que lhes trocasse os nomes. Mas eu não queria
cometer o mínimo erro, o mais pequeno deslize.«Se tu és João” – dizia para mim
– és João. E se o teu nome é Mário, o teu nome será Mário. E caso te chames
Rosa, não te chamarei Lucília.» E teimava, teimava em ser exacto, pedia, pedia
ao bombeiro que mantivesse o foco da pilha sobre o papel em que tinha escrito
os nomes dos mortos. E carregava nas moedas de cinco tostões, mantinha a
ligação telefónica, identificava-os um a um.
O tempo passava, o tempo passava sem luz eléctrica, e eu estava sempre ali ao
telefone, e os familiares dos mortos iam entrando, (que longa bicha!),
identificavam os mortos, os nomes dos mortos eram-me dados, e eu dava os nomes
dos mortos ao jornal. Ouvia o choro dos vivos, ouvia o silêncio dos cadáveres,
ouvia a noite lá fora.
- Depressa! Depressa! – diziam-me do jornal – Depressa
que é para a terceira edição!
Iam-me faltando as moedas de cinco tostões, sentia-me
aflito, pedia que me trocassem moedas de cinco, dez escudos. E os nomes dos
mortos continuavam na minha boca, lidos um a um, o mais exactamente possível.
Como um preito de homenagem. Como um choro. Chegavam aos meus ouvidos pormenores
da tragédia, da chuva, da lama. Eu carregava nas moedas de cinco tostões,
afligia-me com o seu desaparecimento contínuo e, automatizado já, ia lendo os
nomes dos mortos à luz da pilha.
Escuridão total.
- Acabou-se a carga! – disse o bombeiro.
O suor tomou-me o corpo todo – e os meus dedos
amarfanhavam o papel com os nomes dos mortos ainda não transmitidos. E agora? E
agora? Agora que a pilha tinha dado de si – que fazer, que fazer?
- Acendam fósforos! – gritei – Estes fósforos!
E assim foi: à chama tremida do enxofre, dos fósforos,
acesos um a um, fui lendo o nome dos mortos que restavam, que estavam ainda no
papel, sem o mais pequeno deslize.
“Se tu és João” – dizia para mim – «és João. E se o teu nome é Mário, o teu
nome será Mário. E caso te chames Rosa, não te chamarei Lucília. »
Quando, finalmente, abandonei o telefone, ganhei a
rua, respirei a noite, apeteceu-me loucamente um cigarro, um cigarro que me
turvasse, um cigarro para esquecer aquilo tudo.
Meti, os pulmões ansiosos, um cigarro na boca – mas não
pude, não pude fumar, não pude acender o cigarro: os mortos tinham queimado
todos os meus fósforos.
Pedro Alvim,
crónica publicada no Diário de Lisboa, aquando das trágicas
cheias de Novembro de 1967.
