OLHAR AS CAPAS

O Verão 80

Marguerite Duras

Tradução: João Costa

Capa: A. Pedro

Colecção Dois Mundos nº 184

Livros do brasil, Lisboa, 1990

Portanto. Aqui está, escrevo para Libération. Encontro-me sem tema para o artigo. Mas talvez não seja necessário. Creio que vou escrever a propósito da chuva. Chove. Desde quinze de Junho que chove. Deveria escrever-se para um jornal como se caminha na rua. Caminha-se, escreve-se, atravessa-se a cidade, fica atravessada, cessa, a caminhada continua, do mesmo modo atravessa-se o tempo, uma data, um dia, e depois, fica atravessado, cessa. Chove no mar. Nas florestas, na praia vazia. Não há os chapéus de sol mesmo fechados do Verão.

POSTAIS SEM SELO

Muito cedo na minha vida foi tarde de mais.

Marguerite Duras em O Amante

PERDIDA ENTRE NOITES E NOITES

E outra vez, ainda no decorrer dessa mesma viagem, durante a travessia desse mesmo oceano, a noite já começara também, aconteceu no grande salão do convés principal o estalar duma valsa de Chopin que ela conhecia de modo secreto e íntimo porque tentara aprendê-la durante meses e nunca tinha conseguido tocá-la correctamente, nunca, o que fizera com que depois a mãe consentisse em deixá-la abandonar o piano. Essa noite, perdida entre noites e noites, disso ela tinha a certeza, a rapariguinha passara-a justamente naquele barco e estava lá quando aquilo aconteceu, esse estalar da música de Chopin debaixo do céu iluminado de brilhantes. Não havia uma aragem e a música espalhara-se por todo o navio negro, como uma imposição do céu de que não se sabia a que propósito vinha, como uma ordem de Deus de que se ignorava o teor. E a rapariga endireitava-se como que para ir por sua vez matar-se, atirar-se ao mar e depois chorara porque pensara naquele homem de Cholen e de súbito não tivera a certeza de não o ter amado com um amor que ela não vira porque se perdera na história como a água na areia e só agora o reencontrava nesse instante da música lançada através do mar.

Marguerite Duras em O Amante

OLHAR AS CAPAS

O Amante

Marguerite Duras

Tradução: Luísa Costa Gomes e Maria da Piedade Ferreira

Capa: Rogério Petinga

Difel. Lisboa, Setembro 2000

Quando se aproximava a hora da partida, o barco lançava três apitos de sirene, muito compridos, de uma força terrível, ouvia-se na cidade toda e para os lados do porto o céu ficava negro. Então os rebocadores aproximavam-se do barco e puxavam-no para o meio do rio. Depois, os rebocadores soltavam as amarras e voltavam para o porto. Então o barco dizia adeus ainda mais uma vez, lançava de novo os seus mugidos terríveis e tão misteriosamente tristes que faziam as pessoas chorar, não só as da viagem, as que se separavam, mas também as que tinham vindo ver, e as que estavam ali sem uma razão precisa, que não tinham ninguém em quem pensar. O barco depois, muito lentamente, com as suas próprias forças, embrenhava-se no rio. Via-se durante muito tempo a sua forma alta avançar para o mar. Muita gente ficava ali a olhá-lo, a acenar cada vez mais lentamente, cada vez mais desencorajadamente, com os seus xailes, os seus lenços. E depois, por fim, a terra levava a forma do barco na sua curvatura. Em tempo claro, víamo-lo afundar-se lentamente.

POSTAIS SEM SELO

Escrever, é também não falar. É estar caldo. É gritar sem fazer barulho.

Marguerite Duras

Legenda: imagem tirada da capa da revista Ler nº 38.

POSTAIS SEM SELO

Escrevemos para saber o que escreveríamos se escrevêssemos.

Marguerite Duras

OLHAR AS CAPAS

Receitas Literárias

Vol. I

Diversos autores

(Alexandre Dumas, Boris Vian, Denis Diderot, Eça de Queiroz, Émile Zola, Fernando Pessoa, Garcia de Orta, Honoré de Balzac, Joris-Karl Huysmans, Júlio César Machado, Marguerite Duras, Stéphane Mallarmé, Vinicius de Moraes, Wenceslau de Moraes).

Prefácio: Eduardo Barroso

Capa: Inês Sena

101 Noites, Lisboa, Abril 2000

FEIJOADA À BRASILEIRA

Amiga Helena Sangirardi
Conforme um dia prometi
Onde, confesso que esqueci
E embora — perdoe — tão tarde

(Melhor do que nunca!) este poeta
Segundo manda a boa ética
Envia-lhe a receita (poética)
De sua feijoada completa.

Em atenção ao adiantado
Da hora em que abrimos o olho
O feijão deve, já catado
Nos esperar, feliz, de molho

E a cozinheira, por respeito
À nossa mestria na arte
Já deve ter tacado peito
E preparado e posto à parte

Os elementos componentes
De um saboroso refogado
Tais: cebolas, tomates, dentes
De alho — e o que mais for azado

Tudo picado desde cedo
De feição a sempre evitar
Qualquer contato mais... vulgar
Às nossas nobres mãos de aedo.

Enquanto nós, a dar uns toques
No que não nos seja a contento
Vigiaremos o cozimento
Tomando o nosso uísque on the rocks

Uma vez cozido o feijão
(Umas quatro horas, fogo médio)
Nós, bocejando o nosso tédio
Nos chegaremos ao fogão

E em elegante curvatura:
Um pé adiante e o braço às costas
Provaremos a rica negrura
Por onde devem boiar postas

De carne-seca suculenta
Gordos paios, nédio toucinho
(Nunca orelhas de bacorinho
Que a tornam em excesso opulenta!)

E — atenção! — segredo modesto
Mas meu, no tocante à feijoada:
Uma língua fresca pelada
Posta a cozer com todo o resto.

Feito o quê, retire-se o caroço
Bastante, que bem amassado
Junta-se ao belo refogado
De modo a ter-se um molho grosso

Que vai de volta ao caldeirão
No qual o poeta, em bom agouro
Deve esparzir folhas de louro
Com um gesto clássico e pagão.

Inútil dizer que, entrementes
Em chama à parte desta liça
Devem fritar, todas contentes
Lindas rodelas de lingüiça

Enquanto ao lado, em fogo brando
Dismilingüindo-se de gozo
Deve também se estar fritando
O torresminho delicioso

Em cuja gordura, de resto
(Melhor gordura nunca houve!)
Deve depois frigir a couve
Picada, em fogo alegre e presto.

Uma farofa? — tem seus dias...
Porém que seja na manteiga!
A laranja gelada, em fatias
(Seleta ou da Bahia) — e chega

Só na última cozedura
Para levar à mesa, deixa-se
Cair um pouco da gordura
Da lingüiça na iguaria — e mexa-se.

Que prazer mais um corpo pede
Após comido um tal feijão?
— Evidentemente uma rede
E um gato para passar a mão...

Dever cumprido. Nunca é vã
A palavra de um poeta...— jamais!
Abraça-a, em Brillat-Savarin
O seu Vinicius de Moraes

Vinicius de Moraes

POSTAIS SEM SELO

Escrevemos para saber o que escreveríamos se escrevêssemos.

Marguerite Duras

POSTAIS SEM SELO

Já não há nada, está lá tudo ainda e já não há nada.

Marguerite Duras

Legenda: fotografia de Andre Kertesz

O QU'É QUE VAI NO PIOLHO?

Começo da sinopse do livro:

“Estamos no Verão de 1957, em Agosto, na cidade de Hiroshima.
Uma mulher francesa, de cerca de trinta anos, está na cidade. Veio aqui para interpretar um filme sobre a Paz.
A história começa na véspera do regresso a França desta francesa. O filme em que ela toma parte, está, com efeito terminado. Falta apenas filmar uma sequeência.
É na véspera do seu regresso a França que esta francesa, cujo nome nunca será mencionado no filme, que esta mulher anónima, portanto, encontrará um japonês (engenheiro ou arquitecto) e terá com ele uma breve ligação amorosa.
As condições do seu encontro nunca serão esclarecidas no filme. Não é aí que reside o problema. Por todo o mundo sa pessoas se encontram. O que importa é que o que se segue a esses encontros quotidianos.”Ficha técnica do Filme “Hiroshima, Meu Amor”Realizador: Alain Resnais
Ano: 1959
Cor: Preto e Branco
Elenco: Emmanuelle Riva, Bernard Fresson, Eiji Okada, Stella Dassas, Pierre Barbaud.
Produção: Anatole Bauman, Samy Halfon, Sacha Kamenka, Takeo Shirakawa
França/Japão
Argumento: Marguerite Duras
Fotografia: Michio Takahashi, Sacha Vierny
Banda Sonora: Georges Delerue, Giovanni Fusco

"Ele - Tu não viste nada em Hiroshima. Ela - Vi tudo. Tudo. Ela -... do décimo quinto dia também.
Hiroshima cobriu-se de flores. Havia por toda a parte centáureas e gladíolos e trepadeiras e lírios amarelos que renasciam das cinzas com um com um extraordinário vigor, até então desconhecido nas flores. Nada inventei. Ele - Inventaste tudo. Ela - Nada.
Ela – Como tu, eu sei o que é o esquecimento-
Ele – Não, tu não sabes o que é o esquecimento.
Ela – Como tu, também eu sou dotada de memória. Conheço o esquecimento.
Ele – Não, tu não és dotada de memória.
Ela – Como tu, também eu tentei lutar com todas as minhas forças contra o esquecimento. Como tu, esqueci. Como tu, desejei ter uma memória inconsolável, uma memória de sombras e de pedra."

“Hiroshima, Meu Amor”, Marguerite Duras, Tradução de Maria José Palla e M. Villaverde Cabral, "Quetzal Editores", Lisboa 1987