Há uma memória decorrente do cinema, um gosto que nunca hei-de concretizar: patinar, pelo Natal, nos lagos gelados de Nova Iorque.
Os arranha-céus, os jardins, a neve a cair, os rostos felizes, uma canção ao longe, Frank Sinatra a cantar Young at Heart.
Alguém disse:
Porque há coisas que não acontecem. São sonhadas.
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