Desculpem lá, mas hoje tenho que zarpar.
Há não sei quantos dias que dou voltas á casa.
De cá para lá ando, não direi que sejam dias completamente opressivos,
porque sempre vou lendo, ouvindo música, alguns filmes, tentando alguns
petiscos, mão na massa para fazer um bolo, mas hoje tenho mesmo de zarpar.
Um vizinho dizia há dias que tinha de dar umas voltas e para isso ia-se enfiar na máquina de lavar.
Eu vou sair para ir às iscas.
Pelo-me por iscas. Terrivelmente: de cebolada, com elas,
batatinhas novas, no pão, de qualquer maneira.
Iscas.
Foram-me proibidas. Porque engrossam o sangue, elevam os
níveis de colesterol.
Mas hoje vou às iscas, e levo como parceiro Albino Forjaz
de Carvalho, que, em caminho, me vai dizendo, ia-se às iscas, ah!, mas não se
julgue que as iscas eram o que são hoje. Não. Perdeu-se a poesia das iscas.
Que frase maravilhosa: «a poesia das iscas».
O cozinheiro era sempre galego e o segredo da sua
preparação culinária, devia-se a dois factores: primeiro à espessura quase
inverosímil da isca; segundo, a que nunca se lavava a frigideira, a não ser de
ano a ano, quando os galegos iam à terra.
Num alguidar, um molho de muito vinagre, sal, pimenta, louro,
muito alho e as iscas, largo tempo, aboboravam naquela molhanga.
Para a fritura: banha de porco e baço raspado para lhe
dar grossura.
Havia outras, mas a melhor casa de iscas de que me lembro,
ficava no canto do Largo de São Domingos, onde está a igreja com o mesmo nome, paredes meias com
a Rua Barros Queiroz.
Mas já não havia galego, a frigideira era lavada, as autoridades
de bons costumes proibiram a venda de baço, a banha era do Nobre no Montijo, o
tasqueiro cortava-se nos alhos e no vinagre.
Tudo sem a tal poesia das iscas.
Claro que vocês já perceberam que isto foi tudo uma
divagação, um sonho breve e sem paladar.
Não saí da cadeira da tal casa-de-lá-para-cá
e por aqui fiquei com o Carlos do Carmo, em fundo, a cantar um poema do José Carlos
Ary dos Santos, o «Fado dos Cheirinho» onde, a páginas tantas, se diz «gosto mais de amor contigo do que das iscas com elas.»
Por vezes, um tipo tem que se meter numa destas, para
fazer de conta que nada disto nos está a acontecer.
1.
O líder da
extrema-direita em Itália, Matteo Salvini, defendeu que as igrejas devem estar
abertas ao público para os ritos da Páscoa, mas a Conferência Episcopal
recusou, apelando à responsabilidade em plena pandemia.
2.
A Ministra da Justiça rejeita que haja sobrelotação nas
prisões portuguesas, mas diz que é preciso libertar espaço, porque o sistema em
camaratas favorece a propagação do vírus. Portugal tem o quarto sistema
prisional mais envelhecido da Europa.
Há presos que não vão sair das cadeias por não terem casa
para regressar, lê-se, em título no Público.
3.
A Organização
Internacional do Trabalho calcula que a pandemia vá lançar 195 milhões de
pessoas no desemprego nos próximos três meses.
A maior parte na
Ásia: 125 milhões.
Na Europa, serão 12 milhões de desempregados, incluindo milhares de portugueses.
4.
Na Europa, serão 12 milhões de desempregados, incluindo milhares de portugueses.
4.
Os negros números:
Itália
17.669 mortes
Espanha
14.673 mortes
Estados Unidos
10.335 mortes
França
10.869 mortes
Grã-Bretanha
7.097 mortes
Irão
3.993 mortes
China
3.212 mortes
Holanda
2.248 mortes
Bélgica
2.240 mortes
Alemanha
2.183 mortes
Portugal
380 mortes
Mundo
86.979 mortes
5.
«O mal e o remédio estão em nós. A mesma espécie humana que agora nos
indigna, indignou-se antes e indignar-se-á amanhã. Agora vivemos um tempo em
que o egoísmo pessoal tapa todos os horizontes. Perdeu-se o sentido da
solidariedade, o sentido cívico, que não deve confundir-se nunca com a
caridade. É um tempo escuro, mas chegará, certamente, outra geração mais
autêntica. Talvez o homem não tenha remédio, não tenhamos progredido muito em
bondade em milhares e milhares de anos sobre a Terra. Talvez estejamos a percorrer
um longo e interminável caminho que nos leva ao ser humano. Talvez, não sei
onde nem quando, cheguemos a ser aquilo que temos de ser. Quando metade do
mundo morre de fome e a outra metade não faz nada... alguma coisa não funciona.»
José Saramago
Legenda: Largo de São Domingos, aguarela de que não foi possível saber o autor. A Casa das Iscas localizava-se, ao fundo, por detrás do quiosque.
