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Tempos de Primavera. Corria o mês de Outubro do ano de 1971.
Talvez ninguém pensasse que teríamos de entrar pela Europa dos comércios.
As palavras publicitárias de José Carlos Ary dos Santos para a publicidade da lã virgem portuguesa:
Minha lã meu amor
Meu livre
movimento
Minha festa de
cor
Meu novelo de
vento
Minha lã meu
amor
Meu sol de
formosura
Meu nilho de
calor
Meu toque de
ternura
No dia 25 de Abril, aos 96 anos, morreu Harry Belafonte.
Esta é a capa do único vinil que a Biblioteca da Casa possui.
Curiosamente foi comprado pelo meu pai que o admirava pela luta que desenvolveu pelos direitos humanos e amizade que manteve com Martin Luther King,e o eterno «I have a dream»
Em Abril de 1968, Harry Belafonte e a sua amiga Petula Clark protagonizaram,
num programa especial da cantora britânica na estação “NBC”, uma cena pioneira
na televisão americana.
Durante a gravação, enquanto cantavam juntos e sorriam um para o outro, Petula
Clark segurou por instantes nos braços e ombros de Harry, levando o
patrocinador, a marca de automóveis Plymouth, com medo da reacção do público, a
querer retirar a cena da edição final de "The Petula Clark Show”.
Petula Clark recusou a censura e ameaçou não permitir que o show fosse
transmitido.
Entre a gravação e a transmissão do “Petula Clark Show”, o caso provocou uma
forte polémica na imprensa.
Quando o show, sem cortes, foi finalmente transmitido, registou um
elevado índice de audiência, porque o simples contacto amistoso, entre um negro
e uma branca, era um facto nunca visto num programa televisivo.
Aquela moça, vestida de militar, que acompanha sempre as visitas de Marcelo Rebelo Sousa, tem também a missão de verificar se o presidente anda a tomar os comprimidos todos?
Já não
bastava o disparate de ter convidado Lula da Silva para ir ao Parlamento no 25
de Abril, soube agora, leitura de rodapé, que atribuiu à mulher do presidente
brasileiro a Grã Cruz da Ordem do Infante D. Henrique.
Mas por
alma de quem?
Está tudo doido?!
Em 1994, vi duas vezes o espetáculo Europa Não! Portugal Nunca!, no qual Mário Viegas encenava a conferência de imprensa de anúncio da sua pré-pré-candidatura à Presidência da República. Encontrei uns excertos no YouTube, graças a um certo Francisco Grave a quem agradeço o serviço público. Há uma parte do espetáculo que recordo bem, porque se dirigia a mim e às outras pessoas da minha idade, os que no 25 de abril de 1974, aquele que acontecera há 20 anos, éramos “crianças pequeninas, que não sabiam o que se passava”. Eu ainda nem tinha nascido, mas foi coisa de alguns meses.
Segundo o pré-pré candidato: “Está claro que
andavam às costas dos pais nas manifestações” que, quando erguiam os braços
para gritar palavras de ordem (“Venceremos!”), nos deixavam cair ao chão. A
nossa geração teria assim batido demasiadas vezes com a cabeça, devido aos
ímpetos revolucionários dos nossos pais. Tudo isto era feito com o talento
único de Mário Viegas, acompanhado de leituras de uns livros sobre o 25 de
Abril explicado aos jovens que nos tornariam ainda mais tolos do que as quedas
de cabeça no chão. A audiência ria, e passávamos a outra coisa, não sem antes o
pré-pré-candidato prometer: “Sendo eu Presidente da República, queira o povo
português, usarei outro tipo de linguagem com a juventude (...) não considero
os jovens atrasados mentais.”
Susana
Peralta, hoje, no Público
hoje, dia de todos os demónios
irei ao cemitério onde repousa Sá-Carneiro
a gente às vezes esquece a dor dos outros
o trabalho dos outros o coval
dos outros
ora este foi dos tais a quem não deram passaporte
de forma que embarcou clandestino
não tinha política tinha física
mas nem assim o passaram
e quando a coisa estava a ir a mais
tzzt… uma poção de estricnina
deu-lhe a moleza foi dormir
preferiu umas dores no lado esquerdo da alma
uns disparates com as pernas na hora apaziguadora
herói à sua maneira recusou-se
a beber o pátrio mijo
deu a mão ao Antero, foi-se, e pronto,
desembarcou como tinha embarcado
Sem Jeito para o Negócio
Mário Cesariny de Vasconcelos
Na véspera do 25 de Abril, finalmente Chico Buarque de
Holanda, recebeu o Prémio Camões que lhe foi concedido em 2019.
Tal como ele muito bem lembrou:
«No que se refere ao meu país, quatro anos de um
governo funesto duraram uma eternidade, porque foi um tempo em que o tempo
parecia andar para trás. Aquele Governo foi derrotado nas urnas, mas nem por
isso podemos nos distrair, pois a ameaça fascista persiste, no Brasil como um
pouco por toda parte. Hoje, porém, nesta tarde de celebração, reconforta-me
lembrar que o ex-Presidente teve a rara fineza de não sujar o diploma do meu
Prêmio Camões, deixando seu espaço em branco para a assinatura do nosso
Presidente Lula.»
O discurso de Chico Buarque de Holanda:
«Ao
receber este prémio penso no meu pai, o historiador e sociólogo Sergio Buarque
de Holanda, de quem herdei alguns livros e o amor pela língua portuguesa.
Relembro quantas vezes interrompi seus estudos para lhe submeter meus escritos
juvenis, que ele julgava sem complacência nem excessiva severidade, para em
seguida me indicar leituras que poderiam me valer numa eventual carreira
literária. Mais tarde, quando me bandeei para a música popular, não se
aborreceu, longe disso, pois gostava de samba, tocava um pouco de piano e era
amigo próximo de Vinicius de Moraes, para quem a palavra cantada talvez fosse
simplesmente um jeito mais sensual de falar a nossa língua. Posso imaginar meu
pai coruja ao me ver hoje aqui, se bem que, caso fosse possível nos
encontrarmos neste salão, eu estaria na assistência e ele cá no meu posto, a
receber o Prêmio Camões com muito mais propriedade. Meu pai também contribuiu
para a minha formação política, ele que durante a ditadura do Estado Novo militou
na Esquerda Democrática, futuro Partido Socialista Brasileiro. No fim dos anos
sessenta, retirou-se da Faculdade de Filosofia, Ciências e Letras da
Universidade de São Paulo em solidariedade a colegas cassados pela ditadura
militar. Mais para o fim da vida, participou da fundação do Partido dos
Trabalhadores, sem chegar a ver a restauração democrática no nosso país, nem
muito menos pressupor que um dia cairíamos num fosso sob muitos aspectos mais
profundo.
O meu
pai era paulista, meu avô, pernambucano, o meu bisavô, mineiro, meu tataravô,
baiano. Tenho antepassados negros e indígenas, cujos nomes meus antepassados
brancos trataram de suprimir da história familiar. Como a imensa maioria do
povo brasileiro, trago nas veias sangue do açoitado e do açoitador, o que ajuda
a nos explicar um pouco. Recuando no tempo em busca das minhas origens,
recentemente vim a saber que tive por duodecavós paternos o casal Shemtov ben
Abraham, baptizado como Diogo Pires, e Orovida Fidalgo, oriundos da comunidade
barcelense. A exemplo de tantos cristãos-novos portugueses, sua prole exilou-se
no Nordeste brasileiro do século XVI. Assim, enquanto descendente de judeus
sefarditas perseguidos pela Inquisição, pode ser que algum dia eu também
alcance o direito à cidadania portuguesa a modo de reparação histórica. Já
morei fora do Brasil e não pretendo repetir a experiência, mas é sempre bom
saber que tenho uma porta entreaberta em Portugal, onde mais ou menos sinto-me
em casa e esmero-me nas colocações pronominais. Conheci Lisboa, Coimbra e Porto
em 1966, ao lado de João Cabral de Melo Neto, quando aqui foi encenado seu
poema Morte e Vida Severina com músicas minhas, ele, um poeta consagrado e eu,
um atrevido estudante de arquitectura. O grande João Cabral, primeiro
brasileiro a receber o Prêmio Camões, sabidamente não gostava de música, e não
sei se chegou a folhear algum livro meu.
Escrevi
um primeiro romance, "Estorvo", em 1990, e publicá-lo foi para mim
como me arriscar novamente no escritório do meu pai em busca de sua aprovação.
Contei dessa vez com padrinhos como Rubem Fonseca, Raduan Nassar e José
Saramago, hoje meus colegas de Prêmio Camões. De vários autores aqui premiados
fui amigo, e de outras e outros – do Brasil, de Portugal, Angola, Moçambique e
Cabo Verde - sou leitor e admirador. Mas por mais que eu leia e fale de
literatura, por mais que eu publique romances e contos, por mais que eu receba
prêmios literários, faço gosto em ser reconhecido no Brasil como compositor
popular e, em Portugal, como o gajo que um dia pediu que lhe mandassem um cravo
e um cheirinho de alecrim.
Valeu
a pena esperar por esta cerimônia, marcada não por acaso para a véspera do dia
em os portugueses descem a Avenida da Liberdade a festejar a Revolução dos
Cravos. Lá se vão quatro anos que meu prêmio foi anunciado e eu já me
perguntava se me haviam esquecido, ou, quem sabe, se prêmios também são
perecíveis, têm prazo de validade. Quatro anos, com uma pandemia no meio, davam
às vezes a impressão de que um tempo bem mais longo havia transcorrido. No que
se refere ao meu país, quatro anos de um governo funesto duraram uma
eternidade, porque foi um tempo em que o tempo parecia andar para trás. Aquele
Governo foi derrotado nas urnas, mas nem por isso podemos nos distrair, pois a
ameaça fascista persiste, no Brasil como um pouco por toda parte. Hoje, porém,
nesta tarde de celebração, reconforta-me lembrar que o ex-Presidente teve a
rara fineza de não sujar o diploma do meu Prêmio Camões, deixando seu espaço em
branco para a assinatura do nosso Presidente Lula. Recebo este prêmio menos
como uma honraria pessoal, e mais como um desagravo a tantos autores e artistas
brasileiros humilhados e ofendidos nesses últimos anos de estupidez e
obscurantismo.
Muito
obrigado.»
Legenda: imagem do Público
Volta e meia o
Café Império aparece por aqui.
O velho piano,
o Tom Waits a lembrar que é o piano que está bebado, não ele...
Mas hoje
aparece pela mão do Sr. Léo Ferré:
«Tenho em
casa, em cima do piano, um relógio de areia do século XV. De vez em quando,
viro-o e fico-me a var a reia a cair...»
Não sei se o mundo mentiu
Eu menti
Não sei se o mundo conspirou contra o amor
Eu conspirei contra o amor
O ambiente de tortura não é agradável
Eu torturei
Mesmo sem a nuvem em forma de cogumelo
ainda assim teria odiado
Escutai
teria feito as mesmas coisas
mesmo que a morte não existisse
Não me deterei como um bêbado
sobre a fria corrente dos factos
Recuso o álibi universal
Como uma cabine telefónica vazia na noite
da memória
como os espelhos de uma sala de cinema
como uma só saída
como uma ninfomaníaca que se une a mil seres
em estranha fraternidade
espero
que cada um de vós confesse.
Leonard Cohen em
Filhos da Neve
No dia 26 de Abril o coração não resistiu à
alegria que a Revolução lhe trouxera.
Tirado do Catálogo do «Legado
de Mário Henrique Leiria na Colecção Manuel de Brito».
UM TOSTÃO
PARA O ENSINO
«Num pequeno país atrasado e pobre o
Primeiro-Ministro preocupava-se muito com a ignorância do seu povo.
A percentagem de iletrados era tal
que não se descortinava maneira de arrancar do estado de subdesenvolvimento
para a fase industrial a que o país necessitava chegar.
O Primeiro-Ministro reuniu os melhores
pedagogos do país que elaboraram um pequeno livro de bolso, a que chamaram a
“Cartilha Paternal”, onde se resumia em frases simples toda a Ciência
existente.
A “Cartilha Paternal” foi distribuída
gratuitamente a todo o Povo, o qual lhe deu a serventia que estava habituado a
dar a tudo o que fosse papel, liso ou impresso.
Na
revista Grifo também encontramos colaboração de Pedro Oom:
Poesia não é uma medalha para por no peito
dos tiranos mas uma imensa solidão feita de pedras, onde o despotismo pode
encomendar o ataúde. Cada um de nós odeia o que ama. Por isso o poeta não ama a
poesia que é só desespero e solidão mas acalenta ao peito as formigas da
revolta e da rebeldia, que todos os déspotas querem submissas e procriadoras.
Só os voluntários da miséria e da submissão patriarcal querem a poesia na arca
da aliança com a tradição pacóvia e regionalista dos pretéritos dias, glórias
patrioteiras, heroicidades frustres, pirataria ignara. Todo o verdadeiro poeta
despreza o pequeno monte de esterco onde o dejectaram no planeta e a que os
outros chamam pátria, e só ama os grandes continentes mares e oceanos da
liberdade e do amor. Só nos vastos espaços incriados a poesia serve o seu
destino – catapultar o homem nos abismos do desejo incontrolado onde o próprio
assassinato é um acto de poesia e de amor. Este assassinato de que falo é o
grande amplexo de homem para homem a solidariedade e a ternura, não a caridade
hipócrita ou a cama de família, com todo o seu pequeno cortejo de horrores,
onde a exploração do filho pelo pai dita a sua lei.
Ramalho
Ortigão
Livraria
Clássica Editora, Lisboa, Abril de 1959
Pátria! Recebe – primeiro que tudo – os meus
parabéns pelo brilhantíssimo atraso em que te achas sobre a senda das reformas
económicas administrativas e sociais com relação ao movimento de todos os
demais da Europa.
(para «Poesia – IV» de José Gomes Ferreira)
Há dias um poema repentinamente teu
veio em cascatas de luz
morder-me a boca.
eu poderia inscrever palavras sobre o sangue
que se assomou em mim (chamando-lhe
nomes como corola, estrelas e cometas).
poderia dizer que vi aves de sombra
a deslizarem o chão em cada espaço
conquistado pela vida das palavras,
ou astros como áticas colunas
a atraírem a terra de luz
ao que nós ocupámos de azul e de poetas.
mas não quis. o peso das palavras
sabe a sangue. E o rumo dos rios
a descobertas de naufrágio.
direi só: há dias um poema repentinamente teu
veio em cascata de luz
morder-me a boca
ou foi a tua voz que encheu
meu gosto de te ler.
(1971)
João Tomás
Parreira
Quarenta e nove anos do 25 de Abril.
Final do poema «A
Nossa Terra» do poeta catalão Félix Cucurul em «Vida
Terrena» :
«Agora,
juntos, temos de construir um país
sem fome de
nenhuma espécie, sem mitos,
um país de
onde não seja preciso partir,
uma pátria
onde tu e eu possamos sentir-nos
plenamente
entre outros homens»
A «Vida Terrena»
é o número 12 da excelente «Colecção Poesia e Ensaio», invenção de Vitor Silva
Tavares, enquanto director literário da Editora Ulisseia.
Tradução de António de Macedo com a colaboração de
Carlos de Oliveira que também escreveu o prefácio.
A fotografia no cimo do texto é um pormenor da Exposição «Carlos de Oliveira: A Parte Submersa do Iceberg», Museu do Neo-Realismo, Vila Franca de Xira, Outubro de 2017 e mostra uma reprodução do 1º volume dos Dias Comuns do José Gomes Ferreira, 16 de Maio de 1966, em que acusa a recepção de «Vida Terrena» que Félix Cucurul lhe enviara de Barcelona e que lhe trouxe à memória um rosbife, rijo como cornos, ou como diz o Zé Gomes: «duro como o fascismo».
Todos
os anos por Abril, Luís Alves, o dono da Livraria
Ler, junto ao Jardim da Parada, em Campo de Ourique, expunha, nas suas
montras, livros que foram proibidos pela PIDE, bem como os respectivos autos de
apreensão.
Luís
Alves tinha 83 anos quando morreu a 23 de Janeiro de 2015.
Durante
os consulados ditatoriais de Oliveira Salazar e Marcelo Caetano terão siso
proibidos cerca de 4.000 livros de autores portugueses e estrangeiros.
«Aos serviços
de Censura pertence o encargo de corrigir o ambiente político», escrevia em
1932, o Director Geral da Censura, Major
de Artilharia Álvaro Salvação Barreto.
Manuel
António Pina:
«Às vezes pergunto-me quem raio seria eu se, em vez de
ter lido os livros que li, tivesse antes lido os que não li. Provavelmente
cruzar-me-ia comigo na rua e não me reconheceria.
Quando lhe perguntaram um dia quem era, Borges
respondeu que era todos os livros que lera. Todas as pessoas que amara, todos
os lugares que conhecera.»
E
adiantava:
«Quem chamou porta-aviões à Opinião foi o
Hipólito Clemente, 33 anos, livreiro, poeta de livro publicado, pintor que do
gosto em ler entende que ser vendedor de livros é tão ou mais bonito.»
Oitenta
personagens onde pontificavam escritores, jornalistas, pintores, advogados,
etc., animados de tudo e mais alguma coisa, excepto cifrões, inventaram a
«Opinião» -livraria, discoteca, bar, ponto de reunião.
No Jornalde Crítica de 22 de Outubro de 1971, sai
o primeiro aviso de que brevemente iríamos ter Opinião.
E a Opinião que conseguira lutar contra a censura pidesca encontrou situações insustentáveis após o 25 de Abril. O capital era reduzido, as dívidas foram-se acumulando, os livros tornaram-se objectos de luxo. Houve meses em que o dinheiro não chegava sequer para os salários e eram necessários dois mil contos que não foram possíveis arranjar e a Banca só emprestava dinheiro a quem o tem ou possa oferecer uma garantia, e Não havia.
Num dos seus bookcionários, Fernando Assis Pacheco resumia a situação:
Corria o ano de 1980 quando deixámos de ter a Opinião.
Mais tarde, no mesmo local, imagem no topo do texto, instalou-se a Editorial Cotovia.
Em Novembro de 2020 a Cotovia fechou portas.
Hoje, não sei o que está no espaço que foi da Opinião e da Cotovia.
Terei, um destes dias, de dar corda aos sapatos e depois dar notícias.
O seu 1º
número está datado de de 9 de Janeiro de 1971.
A partir
do seu nº 11, 19 de Março de 1971, passou a publicar-se aos sábados.
O triste pio do «Jornal de Crítica», publicados que estavam 57 números, ocorre no dia 24 de Março de 1972.
Outros
«valores» se levantaram de quem passou a orientar os «novos» passos orientadores
do velho diário.
Acrescentam
que a data tem como objetivo reconhecer a importância e a utilidade dos livros,
assim como incentivar hábitos
de leitura na população e lembram que nesta data, em 1916, morreu Miguel de
Cervantes, e em 1899 nasceu Vladimir Nabokov, também o dia em que nasceu e
morreu William Shakespeare.
Como por
este Cais não se dá importância aos dias, que assinalam pessoas ou o que quer
que seja, fico sem saber como aqui assim chego, pois há longos anos e longos,
para mim, anos, todos os dias são Dias do Livro.
Como
também não sei se há um Dia das Livrarias, mais concretamente um dia das
Livrarias Desaparecidas.
O tempo
em que entrava mas livrarias como a borboleta é atraída pela luz, quando havia
livrarias e, hoje, em Lisboa, uma mão chega e sobra para as contar.
Não sei
mesmo se há um Dia das Livrarias, mas conto, amanhã, trazer aqui o que foi a
Livraria Opinião, que depois passou a ser a Editora Cotovia que fechou portas
no findar do ano 2020, e agora, não sei o que lá está.
«O Trio Araripa, de que falou no post do Paulo
de Carvalho, fez-lhe recordar
uma velha história.
No século passado, fez parte de uma lista candidata à Direcção do Sindicato dos
Trabalhadores de Terra da Marinha Mercante, Aeronavegação e Pesca.
Escolhido para Presidente da Mesa da Assembleia Geral encontrava-se Luiz
Villas-Boas que entendeu que se deveria encerrar a campanha eleitoral com um
convívio musical.
Ele trataria de tudo.
Numa tarde de domingo conseguiu juntar na “Guilherme Cossoul”, José Carlos Ary
dos Santos, Carlos Paredes, Fernando Tordo e o Trio Araripa.
Segundo Villas-Boas, o Trio Araripa fazia ali a sua estreia e era constituído
por José Eduardo, Emílio e João. Navegavam, principalmente, na área jazzistica.
Ary dos Santos, pela primeira vez, recitaria, “Bandeira Comunista”.
Uma figura tímida, praticamente desconhecida, que não estava no programa, e que
também recitou poemas. Tratava-se do Joaquim Pessoa.
O convívio acabou no bar da “Guilherme Cossoul” e não pode esquecer essa força
da natureza que era Ary dos Santos. Acompanhava lulas recheadas com “gin-tonic”
e pelo meio recitava poemas e contava histórias deliciosas.
Tempo, agora, para uma chapelada a esse extraordinário Vilas, outra força da
natureza, que nos deixou em 1999, um companheiro bem-humorado, com uma cultura
musical, simplesmente de arrasar.
Não tem qualquer tipo de dúvidas em afirmar que a História do Jazz em Portugal
está balizada com um “antes de Villas-Boas”e um “depois de Villas-Boas”. »
O problema é mesmo do país e, sendo assim, está em todos nós. Quem nunca pediu um favor ou meteu uma cunha, ou se calou perante um abuso, que levante o braço!
Vou beber um
copo, para a realidade não ser tão dolorosa.
Pedro Garcias
O «jornalismo de sargeta» avança desalmadamente.
Lido,
agora, no Diário de Notícias:
«Aprimeira dama do Brasil, Janja, foi
filmada esta sexta-feira numa loja de luxo na Avenida da Liberdade, em Lisboa,
onde se encontra a acompanhar o marido, Lula da Silva, na primeira viagem à
Europa desde que voltou à presidência.
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Internacional. Uma explosão, um
aniversário, visitas à linha da frente e Lula por cá
Brasil. Depois da tempestade
Bolsonaro a bonança, com ruídos, sob Lula
Janja visitou a loja de vestuário masculino
de luxo Zegna, onde casacos podem custar 2900 euros, gravatas 170 euros e
t-shirts 1950 euros.
A assessoria da primeira-dama não prestou quaisquer esclarecimentos à imprensa brasileira.»
O meu pai
tinha Lisboa dentro dele.
Como
Marilyn Monroe, espantava-se com os que diziam que as noites são para os
sonhos. Servem para sonhos, mas para muito mais.
Trabalhava
noite dentro, o fecho do jornal, quem saberá hoje o que isso é, jogatanas de
poker, que abandonou quando nasci, ceias com os camaradas do jornal, amigas com
quem bebia aguardente Ferreirinha ao balcão de um qualquer ao bar, sapatos de
tiras e pões, conversas sem fim.
Quando para o meu pai gravei em cassettes as canções de que ele muito gostava, o aviso
de que teria de lá estar a «Amélia dos Olhos Doces», foi dos primeiros avisos
para que não houvesse esse esquecimento.
Amélia dos Olhos Doces
quem é que te trouxe
grávida de esperança?
Um gosto de flor na boca.
Na pele e na roupa
perfumes de França.
Cabelos cor de viúva.
Cabelos de chuva.
Sapatos de tiras
e pões, quantas vezes
não queres e não amas
os homens que dormem
contigo na cam.
Amélia dos Olhos Doces
Quem dera que fosses
apenas mulher.
Amélia dos Olhos Doces
se ao menos tivesses
direito a viver!
Amélia gaivota
amante ou poeta.
Rosa de café.
Amélia gaiata
Do Bairro da Lata.
Do Cais do Sodré.
Tens um nome de navio.
Teu corpo é um rio
onde a sede corre.
Olhos Dcoces. Quem diria
que o amor nascia
onde Amélia morre?
Cabelos cor de viúva.
Cabelos de chuva.
Sapatos de tiras
e pões, quantas vezes
não queres e não amas
os homens que dormem
contigo na cama.
O pai do Carlos Mendes, foi meu pediatra. Militante comunista, Abílio Mendes de seu nome, consultório num 1º andar na Travessa do Calado, teve vários e sérios problemas com a ditadura de Salazar. Muitas vezes telefonavam do consultório a dizer que o Sr. Doutor, por estar em viagem, teria que remarcar a consulta para um outro dia. As viagens ocorriam para os calabouços pidescos.
Esta música de sábado lembra também Joaquim Pessoa que há uns dias partiu para onde as nuvens da sua infância sobrevivem, e os velhos desejos nunca se apagam.
A música deste sábado teria que incidir sobre as canções que o Carlos Mendes fez para alguns poemas do Joaquim Pessoa.
Justamente
«Amélia dos Olhos Doces», uma canção
de que o meu pai muito gostava, e sendo um dos seus Clássicos, já há muito aqui
deveria ter desaguado, mas o mundo dos livros, das músicas é demasiado vasto
para o pouco tempo que, cada vez mais intensamente, vou tendo.
Luis Montenegro:
O maior problema que encontro na política portuguesa é mesmo o socialismo, que tem gerado empobrecimento, perda de oportunidades, baixos salários, que nos tem remetido para a cauda da Europa.»
Diz o roto ao nu.
Em que Montenegro difere de Costa?
Em muita coisa será e sempre para
pior.
Certo que o governo de maioria
absoluta de António Costa tem vivido num estado de quase permanente desvario, quase permanentemente à beira do Kaos.
Não me revejo nas políticas do
Partido Socialista mas não quero, de modo algum, o que Montenegro pretende
vender.
António
Campos, fundador do PS, não participou nas comemorações dos 50 anos do partido
e justificou:
«O PS é um partido morto, não existe. É um
partido que não quer saber do país, justificou.»
Deitamo-nos juntos na noite ilegal
trespassados por faíscas de prata
Talvez fôssemos sem saber nessa hora
a senha aguardada por mundos futuros
Talvez desvendássemos um centro para as rosas
e agora é de lá que partem os comboios
a decidir o curso dos impérios
Pouco importa que tenha chegado a aurora
aos bares que cumprem o horário nocturno
e o cheiro dos desinfectantes mostre
como se apagam
os vestígios do amor
José Tolentino Mendonça em Resumo: a poesia em 2012
«O
presidente percebeu que mais um pedido de fiscalização voltaria para trás
e optou por um falso veto político. O único objetivo de Marcelo é ficar de bem
com a sua consciência de católico, sendo obrigado a promulgar.
Porque
faz Marcelo isto? Porque o seu compromisso, neste caso, não é com o país, com
as suas funções ou sequer com as suas convicções políticas. Se fosse, aceitaria
que a lei mais escrutinada e revista da nossa história democrática, com maioria
parlamentar larguíssima, passasse depois de ter deixado claríssima a sua
oposição. O seu compromisso é com a sua fé. É com o que ele julga ser a vontade
de Deus. E quando isso acontece na política é sempre inevitável um impasse. A
fé não negoceia, não transige.
Daniel de Oliveira no Expresso
Ana Teresa Pereira
Capa: José Serrão
Editorial Caminho, Lisboa, Junho de
1997
Naquela
noite sonhou que tinha voltado à torre.
A
sua torre.
Não
sabia localizá-la. No fim de um caminho entre rochas escarpadas (onde cresciam
flores brancas), atrás de uma povoação fantasma varrida pelo vento, ou
vagamente confundida com uma casa em ruínas onde entrava o nevoeiro.
Estivera
lá muitas vezes, ao longo dos anos, de «voltar». Mas nunca trouxera a sua
imagem para a vida acordada , era um local nocturno, de um outro mundo.
A torre era de pedra, com aberturas irregulares por onde se viam as
rochas e o mar. Tinha a vaga ideia de já ter nascido as escadas, de ter
mergulhado em pântanos e silêncio.
Mas era a primeira vez que se lembrava da torre ao despertar… O mesmo
não acontecera com a livraria escura que ficava numa cave em ruas que existiam
de facto, e onde encontrara livros impossíveis de Richmal Crompton, John
Dickson Carr e mais recentemente de Iris Murdoch.
Obrigado, excelências.
Obrigado por nos destruírem o sonho e a oportunidade
de vivermos felizes e em paz.
Obrigado pelo exemplo que se esforçam em nos dar
de como é possível viver sem vergonha, sem respeito e sem dignidade.
Obrigado por nos roubarem. Por não nos perguntarem nada.
Por não nos darem explicações.
Obrigado por se orgulharem de nos tirar
as coisas por que lutámos e às quais temos direito.
Obrigado por nos tirarem até o sono. E a tranquilidade. E a alegria.
Obrigado pelo cinzentismo, pela depressão, pelo desespero.
Obrigado pela vossa mediocridade.
E obrigado por aquilo que podem e não querem fazer.
Obrigado por tudo o que não sabem e fingem saber.
Obrigado por transformarem o nosso coração numa sala de espera.
Obrigado por fazerem de cada um dos nossos dias
um dia menos interessante que o anterior.
Obrigado por nos exigirem mais do que podemos dar.
Obrigado por nos darem em troca quase nada.
Obrigado por não disfarçarem a cobiça, a corrupção, a indignidade.
Pelo chocante imerecimento da vossa comodidade
e da vossa felicidade adquirida a qualquer preço.
E pelo vosso vergonhoso descaramento.
Obrigado por nos ensinarem tudo o que nunca deveremos querer,
o que nunca deveremos fazer, o que nunca deveremos aceitar.
Obrigado por serem o que são.
Obrigado por serem como são.
Para que não sejamos também assim.
E para que possamos reconhecer facilmente
quem temos de rejeitar.
Joaquim Pessoa
Oscar
Wilde
Tocar com a língua
na cúpula do ar.
Acomodar os víveres
movimentar o vento.
Fazer deste poema
um frigorífico.
Nas prateleiras ácidas
o silêncio (duplo) dos peixes;
o choro terno e tenro
da hortaliça.
Tocar com as palavras
na cápsula do mar.
Incomodar os vivos.
Mexer na carne com dedos
subversivos.
Impor aos homens
esta abundância fria
colhida nos catálogos.
A elegância
dos ovos
em repouso.
Um mulher serena sonha
com o frio; corre-lhe
pelo corpo o leite desnatado
e fica nos anúncios
pensativa.
No íntimo do corpo
há fendas numeradas
onde o fresco se atreve
a conservar os nervos.
Está na hora
de refrescar a boca.
Donas de casa
e pensadores diários
eis aqui uma demonstração
gratuita do frio.
Armando Silva Carvalho de O Comércio dos Nervos em O Que Foi Passado a Limpo
Se não estiveres no meio da maior das dores, nunca
chegarás à maior das alegrias. Tal parece uma maldição, uma das piores, caída
sobre os humanos.
Gonçalo
M. Tavares
Íamos ao
cinema e saíamos, percorrendo as ruas da cidade, a discutir o filme e ao
encontro das baiúcas que sabíamos abertas até tarde, para um cope e mais
conversa. A «Alga», o «Pote», nas chamadas Avenidas Novas, ainda hoje de portas abertas,
mas sem o tom dos tempos de então.
Assim
aprendíamos a ver cinema.
Tarde se arrepende quem tudo despende.
Quando há vento é que se iça a vela.
É preciso ver mais longe, senão corremos o risco de não ver nada.
Ano de nevão, ano de pão.
Todos nós, na nossa vida, temos uma hora de burro.
A simplicidade dá imenso trabalho.
A privacidade é um direito vulnerável.
Estamos
com o livro de Armando Silva Carvalho «Sentimento
de um Acidental», editado em 1981.
O
capítulo chama-se «Isto faz-me Impressão»
e o autor apresta-se a esclarecer:
«Isto
faz-me impressão» - desabafo de Amália Rodrigues ao verificar que estavam a
gravar uma actuação sua no Café Luso, há muitos anos.
Que
isto seja entendido como reconhecimento a uma Voz que nunca me largou na vida.»
Existem!
São
aqueles de que gosto muito e por isso cito «Com
Que Voz» de Amália Rodrigues, gravado em Janeiro de 1969, um disco
perfeito.
A
criteriosa escolha dos poemas que Amália canta, a música de Alain Oulman.
Mas
está por lá um poema que marca toda uma diferença.
Chama-se
«Gaivota» e tem autoria de Alexandre O’ Neill.
Para
contar histórias sobre a canção, sirvo-me do livro de Maria Antónia Oliveira, «Alexandre O’ Neill – Uma Biografia Literária».
O’
Neill embirrava com o fado.
Alain
Oulman tinha uma música para a qual precisava de uma letra, a música era muito
bonita e tentou convencer o poeta a escrever, mas O’ Neill não queria, tão pouco
abominava o fado - «a desgraça atávica
deste país» - e nem sequer queria conhecer Amália.
José
Fonseca e Costa, no livro da Maria Antónia Oliveira, conta:
«Um
dia o Alain tocou para nós uma música que o atormentava, estranha música era
essa, bela e profunda, toda feita de altos e baixos, como as ondas do mar ou o
voo das aves, com notas que nos entravam na alma e ficavam cá dentro a vibrar.
Disse, depois de fechar o piano, que não descobrira nem verso de letrista de
fados nem poema de grande poeta que coubesse naquela tão estranha, tão
enigmática e tão bela música. Perguntou ao Alexandre, provocador, se não seria
capz de escrever um poema por ela inspirado e medido e, por uma vez, o
Alexandre ficou calado, como se não tivesse ouvido o desafio. Fechou-se naquele
sorriso sarcástico que ostentava sempre, aquele com que sorria “à morte com meia
cara”.»
A
letra de Gaivota começou a ser
pensada naquele mesma tarde de Novembro, de volta de umas castanhas assadas e
da água-pé, no Martinho da Arcada.
Se
uma gaivota viesse
Trazer-me o céu de Lisboa
No desenho que fizesse
Nesse
céu onde o olhar
É uma asa que não voa
Esmorece e cai no mar
Que
perfeito coração
No meu peito bateria
Meu amor na tua mão
Nessa mão onde cabia
Perfeito o meu coração
Se
um português marinheiro
Dos sete mares andarilho
Fosse quem sabe o primeiro
A
contar-me o que inventasse
Se um olhar de novo brilho
Ao meu olhar se enlaçasse
Que
perfeito coração
No meu peito bateria
Meu amor na tua mão
Nessa mão onde cabia
Perfeito o meu
coração
Se
ao dizer adeus à vida
As aves todas do céu
Me dessem na despedida
O
teu olhar derradeiro
Esse olhar que era só teu
Amor que foste o primeiro
Que
perfeito coração
Morreria no meu peito
Meu amor na tua mão
Nessa mão onde perfeito
Bateu o meu coração
Meu
amor
Na tua mão
Nessa mão onde perfeito
Bateu o meu coração
