Bati com o pé no
deserto
e não nasceu uma fonte…
e não nasceu uma fonte…
Toquei numa rocha
e não se cobriu de açucenas…
Beijei uma árvore
e o enforcado não ressuscitou…
Amaldiçoei a paisagem
e não secaram as raízes…
Digam-me lá: para que diabo serve ser poeta?
(Os santos são mais felizes.)
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