Está o mundo coberto de piolhos
Não há palmo de terra onde não mordam,
Não há recanto de alma que não espreitem
Nem sonho que não sujem e pervertam
Nos seus lombos peludos se divertem
Todas as cores que, neles, são ameaças
Há-os castanhos verdes, amarelos
Há-os negros vermelhos e cinzentos.
E todos se encarniçam, todos comem
Vorazes se concertam no seu fim
De deixar como restos de banquete
No deserto da terra ossos esburgados
José Saramago em Os Poemas Possíveis
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