Tenho dez anos e conheço todas as rachas e buracos dos
passeios em Randolph Street, a minha rua, onde sou ora Aníbal a vencer os
Alpes, um fuzileiro num combate terrível numa montanha ou todos os cowboys
possíveis e imaginários a atravessar os caminhos rochosos da Serra Nevada. A
rastejar com a barriga sobe a pedra, ao lado dos minúsculos montes de formigas
que se erguem como vulcões nos sítios onde a terra e o cimento se encontram, o
meu mundo estende-se até ao infinito ou, pelo menos, até à casa do Peter
McDermott, na esquina de Lincoln com a Randolph, um quarteirão mais acima.
Fui transportado por essas ruas no meu carrinho de
bebé, foi nelas que aprendi a andar, que o meu avô me ensinou a andar de
bicicleta e que tive as primeiras cenas de pancadaria. Foi lá que fiquei a
conhecer a profundidade e o conforto das verdadeiras amizades, que tive os
primeiros momentos de excitação sexual e que, nos serões antes de existir ar
condicionado, via os alpendres das casas encherem-se de vizinhos desejosos de
conversar e descansar do calor de varão.
Bruce Springsteen em Born To Run
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