É tão vazia a nossa vida,
é tão inútil a nossa
vida
que a gente veste de
escuro
como se andasse de
luto.
Ao menos se alguém
morresse
e esse alguém fosse um
de nós
e esse um de nós fosse
eu…
… O Sol andando
lá fora,
fazendo lume nos
vidros,
chegando carros ao
largo
com gente que vem de
fora
(quem será que vem de
fora?)
e a gente pràqui
fechados
na penumbra das
paredes,
curvados pràs
secretárias
fazendo letra bonita.
Fazendo letra bonita
e o vento andando lá
fora,
rumorejando nas
árvores,
levando nuvens pelo
céu,
trazendo um grito da
rua
(quem seria que
gritou?)
e a gente pràqui
fechados
na penumbra das
paredes,
curvados pràs
secretárias
fazendo letra bonita,
enchendo impressos,
impressos,
livros, livros, folhas
soltas,
carimbando, pondo
selos,
bocejando, bocejando,
bocejando.
Manuel
da Fonseca em Poemas Completos
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