Antes do 25 de Abril:
Era Proibido
António
Costa Santos
Capa:
Ilídio J.B. Vasco
Guerra
& Paz, Lisboa, Março de 2025-04-10
Há 60 e tal anos, os
estudantes de Maio escreviam nas paredes de paris «É proibido proibir!» Há uns
40, Fausto, o cantor lembrava que «atrás dos tempos vêm tempos e outros tempos
hão-de vir». Mas que esta mania parece difícil de erradicar, lá disso não
tenhamos dúvidas. E ainda parece estar a ganhar novo fôlego com a chmada
cultura de cancelamento. Vamos ter cuidado?
não voltaremos a pressentir o mar
nem sequer lembraremos o turvo sal das bocas
sobre o rosto gémeo da máscara que nos esconde
louco pássaro de cinza sulcando o ar rarefeito
e a escuma luminosa dos meteoros que cegam
os frementes alicerces da cidade insone
não nos reflectiremos mais nos gestos desgastos
nem na demência da língua donde irrompe a alba
e nómadas continuaremos para lá do sangue
flutuantes no escuro sonho
os corpos incendiados um no outro
consomem-se formando insuspeitas constelações
vagarosamente
através dos séculos regressaremos
intactos ao nada inicial
Al Berto de A Noite Progride Puxada à Sirga em O Medo
.jpg)
Gomes Leal
Livraria
Chardon, Porto 1899
Bilhetes Postaes
Ao Fabricante
Krupp
Enriquece, enriquece, a forjar canhões brutos,
canhões brutos, gigantes.
Enriquece, enriquece, a semear os lutos.
E do bronze que mata… ó deleitosos fructos!...
faze anneis de brilhantes.
Offerta à meiga esposa os adereços caros
De amethistas e opálas.
Dá-lhe brilhantes mil, gloriosos e raros,
de sorte que se diga, em círclospreclaros:
Não é a batota destas
meias palavras
o santo-e-senha que
darei à sentinela
no dia em que trôpego e
com medo
de que me fechem a pota
na cara,
for bater à porta da
imortalidade.
A.M. Pires Cabral em Gaveta do Fundo
Um sentimentalista é simplesmente alguém que quer ter o luxo de uma emoção sem ter de pagar por ela.
Oscar
Wilde
Legenda: Oscar Wilde
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Como fruto que pende da árvore, o gancho do guindaste
parece estrar a «amadurecer» ao sol. É que «pendurador de mercadorias, quando
fica vazio , torna-se um peso morto, tanto no cabo de aço que o puxa, como na
economa que o dispensa.
Nesta fotografia de Américo Dias, ainda por cima,
aparece, ao fundo, uma composição ferroviária de mercadorias que, além de
parada, mostra o interior, também, vazio de um forgão, completando a imagem
perfeita de um «tempo de nada» - que é o que pode vir aí.
A.T. da
S.
Arte
de Música
Jorge
de Sena
Prefácio:
Jorge Vaz de Carvalho
Posfácio:
Jorge de Sena
Assírio
& Alvim, Lisboa, Setembro de 2024
MISSA
SOLENE, OP. 123, DE BEETHOVEN
Não é solene esta
música
ao contrário do nome e
da intenção.
Clamores portentosos,
violência obsessiva
(por sob apelos doces,
lacrimosos)
De um ritmo orquestral
continuado,
Tanta paixão gritada,
tanto contraponto
Que teimosamente impede
que na tessitura
Das vozes e dos timbres
se interponha hiato
Não de silêncio mas de
um fio só
De melodia, por onde a
morte
Penetre interrompendo a
vida.
É medo, um
medo-orgulho, feito
de solidão e de
desconfiança. Não
piedosa tentativ para
captar um Deus,
ou ardente anseio de
união com Ele.
Não é também, com tanta
majestade,
a exigência de que Ele
exista,
porque o mereça quem
assim O inventa.
É um medo comovente de
que O não haja
para remissão dos
pecados, bálsamo
das feridas, consolo
das amarguras, dádiva
do que se não teve
nunca
ou se perdeu para
sempre. É
desejo ansioso de que
um Agnus
Dei
se interponha (ao
contrário da morte) mediador e humano
entre um nada feito
música
e outro possivelmente
Deus.
E a esperança
desesperada e que seja
uma grandeza nossa
quanto fique,
de pé, no intervalo
entre ambos.
2/11/1964
Era bom descolar dos bancos, erguer o olhar acima
das cantarias, deste peso rotundo,
desta massa de cifras, destes arranjos de papéis
abstratos,
destes homens que sou obrigado a ler e ouvir
como tributo ao facto de ainda estar vivo.
Tudo isto e o futebol
e os seus comentadores de camisa aberta,
deprime a minha idade, mata-me
mais cedo.
Eu descubro a febre antes dela me chegar aos
membros,
olho-me ao espelho e pareço um cientista ambulante
desses que ganham prémios
e só lhes falta fixamente o próximo
para alcançarem o cómodo lugar de santos laicos.
As doenças estendem-se nos mapas,
as pestes são como as mariposas,
e tudo parece esvoaçar na febre programada.
Mas melhor mesmo era descolar dos bancos,
subir acima do mármore, adormecer sem idade nem
estrela,
ou descer tão baixo que a água não consiga
encontrar-me,
e os vermes duma beleza estranha, azul, tão movediça,
venham beijar-me os poemas, discípulos de morte.
Sim, descolar dos bancos, encher a boca de terra,
enfim, saber dormir.
«Trump destruiu o mundo que Roosevelt concebeu em 1942, numa conversa na Sala Oval
Tudo isto, Donald Trump só o pode fazer graças a uma realidade que ele teima em
negar: a saúde e a força da economia americana, olhada como a inveja do mundo.
Em menos de três meses, a sua “America First” está a transformar-se rapidamente
na “America Alone”.
Talvez partir do princípio que o mundo, se não acabou já, está em vias de…
Segundo o editor Francisco Vale da Relógio d’Água, uns artistas-mal-cheirosos fazem chegar a Portugal traduções «feitas» por Inteligência Artificial:
«Neste momento circulam em Portugal, nas livrarias, em
feiras do livro ou na companhia de alguns jornais, centenas de milhares de
exemplares de clássicos ingleses, franceses, alemães, italianos ou russos
traduzidos com recurso a programas de inteligência artificial (IA), do Google
Translate ao ChatGPT, passando pelo DeepL.
Isto verifica-se sem qualquer indicação, perante o
desconhecimento dos leitores, a indiferença de jornalistas e críticos
literários e o alheamento das associações de tradutores ou da SPA. O processo
está a provocar uma acentuada regressão editorial com a divulgação de traduções
primárias, insípidas, insensíveis a contextos e subtilezas linguísticas, que
tendem a sobrepor-se a textos de enorme qualidade elaborados nas últimas
décadas por Paulo Quintela, Aníbal Fernandes, Maria Teresa Dias Furtado, João Barrento,
Paulo Faria, Sara Seruya, Margarida Periquito, Margarida Vale de Gato, Vasco
Graça Moura, António Pescada, Nina Guerra e Filipe Guerra e António Sousa
Ribeiro, entre outros.
Tudo indica que um dos principais agentes desta
situação seja a Book Cover Editora, que tem publicadas centenas de clássicos de
diversas línguas, o mais das vezes com preços de cerca de 5 euros.
À primeira vista trata-se de uma oferenda aos leitores
— clássicos a preços acessíveis.
Mas na verdade a Book Cover é uma esfinge com alguns
mistérios.
Todos os seus livros, excepto a série de Conan Doyle,
são traduzidos por Lúcia Nogueira, a tradutora mais eficiente do planeta. Só em
2023 aparece na ficha técnica como tradutora de dezenas de obras, entre
elas Guerra e Paz, com as suas mais de mil páginas, e outros romances
volumosos. Nos últimos dois anos e meio terá traduzido cerca de oitenta
clássicos, muitos deles extensos, como Os Miseráveis, E Tudo o Vento
Levou ou Vinte Mil Léguas Submarinas.
Qualquer editor sabe que mesmo tradutores a tempo
inteiro e com larga experiência são incapazes de traduzir mais de 10 a 15
páginas por dia, o que a incansável Lúcia Nogueira parece fazer antes do
pequeno-almoço, seja a partir do inglês, do alemão, do italiano, do cirílico
russo e em breve talvez do mandarim ou grego antigo.
As fichas técnicas da Book Cover não indicam o título
original nem a língua de que se traduz, nem o nome de revisores.
O mundo está cheio de maravilhas e não se pode excluir
a possibilidade de Lúcia Nogueira ser um prodígio, uma supersónica poliglota,
que, mesmo sem traduzir a tempo inteiro — segundo o LinkedIn, trabalhou na
Booktailors e é agora assistente editorial na Porto Editora —, consegue
diariamente passar a um português sofrível várias dezenas de páginas de
clássicos.
Mas é muitíssimo mais provável que se trate de uma
tradutora experimentada em tecnologias de tradução automática, que começaram no
Google Translate, evoluindo para a tradução neuronal do DeepL e, mais
recentemente, o ChatGPT. Lúcia Nogueira deve limitar-se a fazer uma revisão que
corrige alguns dos erros mais graves da tradução automática já mencionados por
alguns dos seus leitores e sem que, em geral, possa cotejar o texto com o
original. Na verdade, ficam numerosas gralhas, erros ortográficos e gramaticais,
confusão de Acordos, termos brasileiros e outras incongruências (ver críticas
de leitores da Book Cover Editora no Google ou comparar páginas das traduções
de António Pescada ou Nina Guerra e Filipe Guerra de Guerra e Paz com
as de Lúcia Nogueira).
Outra hipótese, menos provável por exigir que se
escrevam os textos ao computador, é a de que dirija uma equipa de
tradutores/revisores que usam o inglês, o que deveria ser referido e
individualizado.
Nada há de ilegal nesta actividade. O problema é que
infringe regras editoriais elementares, a começar pela indicação das línguas de
partida e dos programas de IA utilizados ou dos tradutores implicados. Além
disso, a medíocre qualidade dos resultados leva a um retrocesso em relação aos avanços
conseguidos desde os anos 60 do século passado, quando foi possível começar a
traduzir autores ingleses, alemães e russos, não a partir do francês, mas das
línguas originais, tornando acessíveis aos leitores portugueses as subtilezas
dos estilos de Shakespeare, Virginia Woolf, Tolstoi, Goethe ou Dostoiévski.
Claro que o recurso às traduções automáticas permite
realizar economias. Mas estas não são suficientes para explicar os preços da
Book Cover, que recorre também a grandes tiragens, associando-se a alguns
jornais. Estes, que são muitas vezes exigentes com as traduções nas suas
secções literárias, aceitam tudo o que lhes é oferecido nessas parcerias,
feitas em geral através dos seus serviços comerciais e perante a desatenção das
direcções editoriais.
Não se pode excluir que alguns tradutores recorram em
parte a programas de tradução automática para executarem fases do seu trabalho,
o que em qualquer dos casos deverá ser indicado nas fichas técnicas. Mas a
ocultação do seu uso como instrumento principal ou quase exclusivo de tradução,
que transforma os tradutores em meros revisores, não pode ser ignorada. É, por
isso, estranho que críticos de diferentes órgãos de informação não comparem
algumas páginas dos livros de que falam com os textos originais, pelo menos nos
casos em que conhecem a língua de partida.
O próprio ChatGPT, que se afirma capaz de
traduzir Guerra e Paz do russo para português, reconhece a sua
incapacidade para elaborar uma obra literária significativa. Algo de semelhante
se passa com as traduções dos clássicos, que têm sempre aspectos criativos,
estando longe de se resumirem a um jogo de correspondências mais ou menos
lineares entre diferentes línguas.
Afinal, os vários programas, do Google Translate ao ChatGPT, apenas podem gerar textos que são o agregado de todos os textos que digerem, indo muitas vezes buscar soluções a tradutores humanos sem que o rasto dessa utilização ou plágio seja controlado.»
Francisco Vale
à memória de Davi Mourão-Ferreira
E se em vez das
palavras fosse um eco
de pura solidão que te
chamava?
E se em vez doutro nada
fosse um erro
e se em vez do presente
fosse nada?
E se em vez da memória
fosse o sopro
da pura solidão
adormecida?
E se em vez da ausência
fosse o corpo
e se em vez de um só
verso fosse a vida?
É só jogo de ausências
este verso
ou espelho numa leve
madrugada,
feito engano de luzes e
disperso
batimento de remos na
jangada?
(Náufragos de nós
mesmos sem saber
As imagens que o verso quis
perder.)
Luís
Filipe Castro Mendes em Poemas Reunidos
«Cinema e jazz, artes
do século, muito paralelas, à espera do infinito.
O que é pois certo é
que o cinema nunca foi ao jazz, enquanto todo o jazz já foi ao cinema, até TeteMontoliu, pianista cego, foi ver Emmanuelle.»
José Duarte em Jazzé e Outras Histórias
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Tentado
que estive a colocar uns comentários, acabei por desistir.
Sou
um saramaguiano à minha maneira.
Nunca
fui coleccionador de primeiras edições, nunca frequentei lançamentos de livros
e apenas tive um brevíssimo diálogo com José Saramago na Festa do Avante de 1977, e nesse dia fiquei com o único autógrafo que pedi e se encontra no livro O Ano de 1993.
Contudo,
se tenho primeiras edições dos livros de Saramago, é porque me apressei a
comprá-los para os poder ler, e apenas por isso.
Não
conheço o trabalho da jornalista Christina Martins. Já há um bom tempo deixei, por
motivos de higiene, de ler o Expresso. O que António Guerreiro, escreve na
sua crónica do Público, serve para memória futura.
Para
além dos livros de Saramago, tenho vindo a comprar obras de autores que tratam
da obra e do cidadão José Saramago.
É
o caso de Um País Levantado em Alegria de Ricardo Viel, publicado por
ocasião dos 20 anos sobre a atribuição do Nobel a Saramago.
Para
amenizar a azia que me saltou, poderia recorrer a uma Rennie, mas peguei neste
livro e copio do prefácio de Eduardo Lourenço:
«O merecido sucesso de José Saramago coroa um destino de escritor que deve tudo à violência da sua vontade de escalar os céus, sem pressa, dando tempo ao tempo. José Saramago pertence a uma linhagem mais rara do que se julga, a dos que escrevem depois de ter vivido. E à mais rara ainda, sobretudo na nossa tradição, de não ceder à natural tentação de se vingar da vida, do mundo, da História, glosando compulsivamente a sua experiência subjectiva e fazendo girar o mundo à sua volta.»
Onde
é que aqui entra o pormenor de Isabel da Nóbrega ensinar José Saramago a comer
com faca e garfo?
Valham-nos os deuses todos, mas todos mesmo, do Olimpo!
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Tal como escreve
no prefácio de abertura da Colecção Mosaico:
«Mosaico embora
modestamente, pretende representar um corte, mas um corte nítido, vincado,
sobretudo na literatura de ficção, de todos os tempos. Muitos portugueses
existem que desconhecem um Maupassant, que ignoram mesmo a obra dum Camilo, que
nunca ouviram falar dum Carlos Malheiro Dias, dum António Patrício, dum
Aquilino Ribeiro. Machado Assis continua a ser um escritor ignorado e num
Silone, num Graciliano Ramos, num Pirandello, num Francisco Costa, num Graham
Greene só umas escassas centenas de leitores repararam ainda.
«Mosaico» será uma antologia de iniciação cultural e foi concebida com um único intuito: o de desvendar um véu, de ensaiar os vossos primeiros passos no vasto campo da literatura mundial.»
A admirável aventura,
como chamava Manuel do Nascimento à Colecção Mosaico, custava 4 escudos e já
anunciava o nº2 com um conto de Erskine Caldwell.
«Nada como as artes existe para transformar em beleza
a vida dos homens».
Camilo Castelo
Branco
Capa: Bernardo
Marques
Colecção Mosaico nº 1
Edição de
Fomento de Publicações, Lisboa s/d
Foi há treze anos, em uma tarde calmosa de Agosto,
neste mesmo escritório, e naquele canapé que o cego de Landim esteve sentado.
São inolvidáveis as feições do homem. Tinha cinquenta e cinco anos, rijos como
raros homens de vida contrariada se gabam aos quarenta. Ressombrava-lhe no
semblante anafado a paz e a saúde da consciência. Tinha as espáduas largas;
cabia-lhe muito ar no peito; coração e pulmões aviventavam-se na amplidão da
pleura elástica. Envidraçava as pupilas alvacentas com vidros esfumados, postos
em grandes aros de ouro. Trajava de preto, a sobrecasaca abotoada, a calça
justa, e a bota lustrosa; apertava na mão esquerda as luvas amarrotadas e
apoiava a direita no castão de prata de uma bengala.
«Uma pessoa olha
para as sondagens e não acredita", diz Amélia. Acredite, Amélia, porque
isto não tem nada que saber, nascemos corruptos, crescemos amorais e morremos
cheios de virtudes. Portugal é, sempre foi, e não consta que venha a ser outra
coisa, um país de favorzinhos, amigos de seus amigos que desenrascam amigos,
país de chicos espertos. Isaltino Morais foi eleito na prisão e por aí anda a
fazer vídeos sobre rotundas e distribuir comentários na TV, Albuquerque
prepara-se para ter maioria absoluta e Montenegro cavalgará a onda. As pessoas
não querem saber de truques porque vivem de truques, são iguais, sentem-se
legitimadas e desculpadas quando aproveitam a cunha na junta de freguesia, nos
serviços camarários, na bicha do hospital, no banco & etc. Andámos anos
ajoelhados no beija-mão a Berardo, oferecemos maiorias a Sócrates e Cavacos
e tecnoformas e submarinos. Enfim, somos sensíveis a
licenciaturas por correspondência e plágios porque não é Doutor quem quer. Isso
nem pensar. Mas em sendo, pois que não seja parvo e desça ao nível da realidade
genérica e genética: está no adn português, os obséquios, as mercês, os
favorzinhos, as amabilidades, as simpatias, os amiguismos. Tudo isto com
sentido crítico e doutoramentos em axiologia e ética, que servem, bem sabemos,
para passarmos por quem não somos neste reino da hipocrisia.»
Woody Allen na apresentação, no Festival de
Veneza, de «Anything Else», por cá
chamou-se «A vida e Tudo o Mais», disse que o melhor de cada novo filme é o
momento em que se fecha numa sala a selecionar clássicos de jazz para a banda
sonora.
E quem ouver os
seus filmes percebe bem o que ele está a dizer.
Alguma da música
que possuo ouvia em bandas sonoras de filmes.
Comprei a
Rusalka de Dvorak porque ouvi excertos num filme do João César Monteiro.
Comprei Dido and Aeneas de Frank Purcell porque «Thy hand, Belinda… when I am
laid in the Earth» é cantada no final de um filme espanhol que penso chamar-se
O Pássaro da Felicidade. Comprei o «Concerti della Natura de Vivaldi porque
alguém num texto no Público dizia que era algo imperdível. Comprei o
Magnificat de Monteverdi porque José Saramago o refere no final de Manual de
Pintura e Caligrafia.
Sempre que um
crítico me diz que eu não mereço o ar que respiro se não ouvir determinado
disco, não hesito. Já tenho levado com algumas desilusões mas isso são os
riscos inerentes a quem não tem educação musical e possui uma incomensurável
ignorância, vai construindo a sua discoteca com base em opiniões várias.
Desde os finais
dos anos 60 que perseguia uma peça musical que servia de indicativo musical, ou
música incidental, do Programa da Manhã, na então Emissora Nacional, que era
apresentado pelo Pedro Moutinho que, para além de uma bela voz, tinha aquilo a
que se pode chamar um “feeling” radiofónico, pena o ter sido um salazarista convicto…
Ninguém é
perfeito.
Era um tema
coral de carácter religioso e a dada passo o coro entoava «Victoire, Victoire»
Contactei os
diversos departamentos da RDP, mas nunca conseguiram dar-me qualquer
informação. Enviei cartas e mails a diversos melómanos, críticos de música
clássica dos jornais, mas face aos escassos detalhes também não conseguiram
dar-me qualquer indicação.
O crítico
Augusto M. Seabra, não estava obviamente seguro, mas lançava a pista de um coro
de Rameau, de «Le Temple de la Gloire, com libreto de Voltaire em que se canta:
“Toi que la victoires/Couronne en ce jour,/Ta plus belle gloire/Vient du tendre
Amour»
Comprei o disco de Rameau, mas não era o que procurava. Outros referiram o moteto Victoires, gravado por
Remé Jacobs, chegaram a dizer que poderia ser de alguma Missa Solene mas
segundo me adiantaram as Missas Solenes ou Requiens são, na sua esmagdaora
maioria em latim.
Sei o que é pretender desesperadamente encontrar um livro, uma música, um filme e não o conseguir, porque não os sei identificar correctamente ou porque, pura e simplesmente, já não existem e não conhecemos quem os tenha. É assim uma espécie de ansiedade, de sufoco, de angústia e insatisfação constantes.
Por um golpe de sorte, um dia, andar à procura de uma música no You Tube, e ter, de repente, esbarrar com a tal música que há anos procurava.
Não direi que foi uma desilusão e que era bem melhor o desejo da coisa do que a própria coisa. Simplesmente determinadas coisas, como tudo, têm tempos, têm momentos.
A tal música
fica aqui.
Passados todos
estes anos, a história começa em 1966, como é que o meu ateísmo ficou agarrado
a um tema de louvor religioso. João Bénard da Costa, se andasse por aqui,
talvez explicasse, ele que, por Cristo na Cruz, citava uma frase de Romano
Guardini:
«O
Cristo na Cruz! Ninguém conseguirá jamais perceber este mistério!»
Mas ele, Bénard tão pouco sabia porque de «há muito longo tempo» reteve
a frase.
Legenda: Pintura de Paul Gauguin
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Passados estão quase
30 anos sobre a atribuição do Prémio Nobel da Literatura a José Saramago.
Volta e meia volta a lengalenga de que Isabel da Nóbrega fez do labrego um senhor: «Se não fosse a Isabel, quem seria o Saramago, que nem saber comer à mesa.»
Agora foi um artigo/reportagem publicado no Expresso, assinado por Christiana Martins.
O velho Luiz Pacheco é que os topou bem:
«Aí a raiva de muita gente não foi contra o escritor –
que não lêem – nem foi contra o próprio Saramago - que não conhecem de parte
nenhuma -, foi contra o comunista que ganhou o Nobel. E também contra o gajo
que ganhou cento e tal mil contos! Inveja em estado puro.»
Os
relatos do futebol pela rádio.
As
perfeitas tardes de domingo de um tempo perdido para sempre, vozes que ainda
ouço apesar de já não andarem por aqui.
As tardes de domingo, os jogos a começarem todos à mesma hora, os relatos na Emissora Nacional, as marchas do John Philip de Sousa, enquanto se aguardava a ligação ao estádio, o Artur Agostinho, o Amadeu José de Freitas, o Nuno Brás e era apenas o relato de um jogo, mais tarde passaram a dois: «atenção Nuno, jogada perigosa».
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Realismo, Arte de Vanguarda e Nova Cultura
Urbano Tavares
Rodrigues
Capa: Espiga
Pinto
Colecção Poesia
e Ensaio nº 15
Editora Ulisseia,
Lisboa, Junho de 1966
Vale ainda a pena escrever romances? – eis uma das
perguntas mais iquietantes que o escritor formula, numa altura em que o disco,
a TV e o cinema (e este com um poder de comunicabilidade por certo superior ao
da ficção escrita) polarizam a atenção das massas.
A
secção Reolhares, a propósito dos 15 anos deste Cais, em que
decidimos copiar textos que por aqui foram publicados, também dizem respeito ao
que já foi apresentado em Olhar as Capas.
É
o caso de hoje.
Na
Biblioteca da Casa encontramos duas edições de Nuno Bragança: a que foi apresentada
em 20 de Fevereiro de 2015 e foi editada pela Morais Editora, volume nº 2 da Colecção Círculo de Prosa e esta, editada pela Assírio e Alvim, (Dezembro de 1985), volume nº 5 da
Colecção A Phala.
Comprei a edição da Assírio, a um preço bem acessível, num vão de escada da Rua Edith Cavel, porque está enriquecida com um prefácio de Manuel Gusmão, a razão primeira é que se trata de um grande livro que fica muito melhor com um grande prefácio.
« Estive na Cidade e vi lá uma desagradável
balbúrdia.
Eu estava no pátio em frente ao Tribunal; e estava a
beber água porque tinha muita sede. Nisto, gritos, patadas e pedidos de
socorro: tudo dentro de uma capelista. Quando vi um polícia magro a limpar o
cacete à aba do casaco percebi que o sarilho era curioso, porque o polícia era
magro (o que me pareceu muito curioso). Fui ver e tive custo em perceber o que
a capelista me explicou em lágrimas de raiva.
Parece que um homem que estava a comprar tabaco
zangou-se com a Justiça e declarou que se ia queixar ao Ministro. Mas também
estava ali um advogado, e disse ao homem que aquilo era asneira grossa.
«Porquê?», perguntou o homem.
«Por causa da Independência Jurisdicional», disse o
advogado.
«O que é que isso quer dizer?», perguntou o homem que
não era letrado.
«Quer dizer que ninguém manda nos Tribunais porque
eles mandam em si mesmos ou seja uns com os outros.»
A bofetada foi tão grande que meia hora depois o homem
se queixava da mão.
Custou-me um bocado não pregar um par de murros na
capelista.
Porque é que estes advogados não se contentam com
falar nos tribunais? E sobretudo não há direito que uma capelista se ponha aos
berros só por causa dum episódio corriqueiro.»
Em 100 anos a lista de pensadores pessimistas sobre os efeitos desta aceleração da história cada vez maior e mais ampla cresce igualmente a grande velocidade mas, apesar de todos os avisos, de todos os diagnósticos e de todas advertências, nada desacelera, nada pausa, nada corrige a rota.
Talvez estes pessimistas estejam totalmente errados mas, se olhar para as notícias das últimas semanas, entre as reações às taxas alfandegárias de Trump e o kit com canivete suíço da Comissária Europeia Hadja Lahbib; entre mais matanças de palestinianos e o descarado saque das riquezas da Ucrânia; entre a corrida aos armamentos e a ameaça da guerra nuclear; entre a degradação da democracia e o prenúncio norte-americano de ocupação da Gronelândia; entre líderes da União Europeia claramente estupidificados e líderes portugueses significativamente alienados... parece-me que, pelo menos, esta conclusão é válida: neste mundo acelerado pelo maravilhoso comboio do capitalismo digital, a velocidade estonteante de más decisões políticas está, com grande rapidez, a levar-nos ao descarrilamento global.»
O maestro sacode a batuta,
E lânguida e triste a música rompe...
Lembra-me a minha infância, aquele dia
Em que eu brincava ao pé dum muro de quintal
Atirando-lhe com uma bola que tinha dum lado
O deslizar dum cão verde, e do outro lado
Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo,
Prossegue a música, e eis na minha infância
De repente entre mim e o maestro, muro branco,
Vai e vem a bola, ora um cão verde,
Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...
Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância
Está em todos os lugares, e a bola vem a tocar música,
Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal
Vestida de cão verde tornando-se jockey amarelo...
(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)
Atiro-a de encontro à minha infância e ela
Atravessa o teatro todo que está aos meus pés
A brincar com um jockey amarelo e um cão
verde
E um cavalo azul que aparece por cima do muro
Do meu quintal... E a música atira com bolas
À minha infância... E o muro do quintal é feito de
gestos
De batuta e rotações confusas de cães verdes
E cavalos azuis e jockeys amarelos..,
Todo o teatro é um muro branco de música
Por onde um cão verde corre atrás da minha saudade
Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...
E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,
Donde há árvores e entre os ramos ao pé da copa
Com orquestras a tocar música,
Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei
E o homem da loja sorri entre as memórias da minha
infância...
E a música cessa como um muro que desaba,
A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos
interrompidos,
E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se
preto,
Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,
E curva-se sorrindo, com uma bola branca em cima da
cabeça,
Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...
Fernando Pessoa
As minhas personagens verdadeiramente fortes, verdadeiramente sólidas são sempre as figuras femininas. Não é porque eu tenha decidido, é porque sai-me assim. Não há nada de premeditado. Provavelmente isso resulta de que a parte da humanidade em que eu ainda tenho esperança é a mulher.
José Saramago
Legenda: Rosa Parks
Horácio Tavares
de Carvalho
Capa: Antunes
Círculo de
Leitores, Lisboa, Março de 1981
O Echevarria é que tinha razão. A Costa é para gozar
no Inverno. A única diferença reside na temperatura da água, Mas que importa
isso, afinal? O prazer do mar, como dizia o Luís, é poder vê-lo, sentir-lhe o
cheiro e apanhar-lhe a brisa. É poder sonhar com ele no Inverno. Para manter o
calor, temos o chuveiro… É diferente, eu sei, mas, ponderados os pós e os
contras, continuo a preferir a Costa fora da estação. Poder pelas ruas quase
vazias, poder escolher o restaurante que no Verão está sempre apinhado de
gente, poder tudo observar calmamente, sem a presa de só poder ver e desandar,
não ter as estradas congestionadas por uma Babel de línguas e não ver a
paisagem estragada pelos restos das refeições enlatadas. Cada um tem o direito
de fazer turismo onde lhe der na gana. Como cada um tem o direito de fugir ao
turismo para se refugiar num buraco onde ninguém ponha os pés. Dizia o
Echevarria, esse oráculo da sabedoria popular.
As sondagens são o que são, cada cor, seu paladar.
Uma
sondagem da Universidade Católica para o Público, RTP e Antena 1 mostra que as
eleições, com ligeiras alterações, vão deixar o país na mesma, ou seja:
ingovernável.
Foi isto que o primeiro-ministro espinhense, acolitado por aqueles jotas laranjas, quis. Uma chico-espertice-de-vendedor-de-banha-da-cobra, que ontem atingiu um parvo e saloio climax, como referia o editorial do Público - Cuidado com as Confusões:
«O Governo juntou-se nesta quarta-feira, em peso, no Porto, para fazer o
balanço do seu primeiro (e único) ano de governação. A reunião de ministros
realizou-se numa sala do icónico Mercado do Bolhão e a conferência de imprensa
acabou por acontecer no piso das bancas.
Morder o fruto amargo e
não cuspir
mas avisar aos outros quanto é amargo,
cumprir o trato injusto e não falhar
mas avisar aos outros quanto é injusto,
sofrer o esquema falso e não ceder
mas avisar aos outros quanto é falso;
dizer também que são coisas mutáveis...
E quando em muitos a noção pulsar
— do amargo e injusto e falso por mudar —
então confiar à gente exausta o plano
de um mundo novo e muito mais humano.
Geir
Campos
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Era comum, há
algum longo tempo, as editoras encadernarem obras dos seus autores mais
representativos e promoverem a sua venda em volumes encadernados, que vendiam a
preços razoáveis, e em suaves prestações mensais. Neste campo, a Biblioteca da
Casa regista estas obras de Alexandre Herculano, bem como a obra de JúlioDinis.
Para além dos 8
volumes que compõem a História de Portugal a «oferta» da Bertrand
completava-se com:
Cartas –
2 volumes
Poesias
Estudos Sobre o
Casamento Civil
Cenas de Um Ano da Minha Vida e Apontamentos de Viagem
Composições Várias
Segundo a História
da Literatura Portuguesa de António José Saraiva e Óscar Lopes, o 1º Volume
da História de Portugal aparece em 1846, no ano da Maria da Fonte.
«Algumas das razões que levaram Herculano a interessar-se pelo romance histórico estão na origem do seu interesse pela história científica. Mas este último não pode ser compreendido se o não ligarmos às condições do ambiente, mais especificamente, aos problemas sociais e políticos levantados pela instauração do Liberalismo em Portugal.»
As etapas dos 8
volumes da História de Portugal:
1º volume:
Introdução
2º volume: 1907-1185
3º volume:
1185-1211
4º volume:
1211-1223
5º volume: 1223-1247
6º volume: A Sociedade – Primeira Epocha - Origens da População/Classes
Inferiores
7º volume: A Sociedade – Os Concelhos
8º volume:
Indice geral e Analytico
História de Portugal
Alexandre
Herculano
1º Volume
Desde o Começo
da Monarquia até o Fim do Reinado de Afonso III
Livraria
Bertrand, Lisboa s/d
Commettendo uma empresa, cuja importancia, grande ou pequena, deixarei que outros avaliem, talvez seria o melhor abster-me de quaisquer reflexões preliminares.
«Este à vontade de Montenegro, caricato em quem vai a votos sob maior escrutínio ético, resulta da convicção de que o bom momento económico e orçamental (distribuição de dinheiro) garante benevolência e a multiplicação de notícias oferece o cansaço. A notícia sobre uma investigação judicial que o envolve, num processo onde uma empresa com relação com a sua casa parece ter sido beneficiada na obra mais cara de Espinho pelos pareceres do seu escritório (que tinha a autarquia como cliente), já não teve o impacto da avença. E, no entanto, estão ali vários indícios sobre as relações “empresariais” e partidárias que ligam Espinho, Braga, câmaras do PSD, construtoras e Montenegro. Todas as pistas indicam o mesmo perfil. Mas há um instinto de negação coletiva que não parece querer voltar a lidar com gente assim.
Se, resultado de umas eleições provocadas por estes casos, Montenegro reforçar a sua votação, concluindo-se que a ética nada conta para os eleitores, o à vontade passará a ser à vontadinha. E preparamos um caldo perigoso para o fim do ciclo que começa em maio. Se assim for, até já tenho a frase para o próximo outdoor da AD, com a cara de Luís Montenegro: “Se falhei muito, dêem-me maioria, para falhar melhor”.»
Daniel Oliveira no Expresso
«Era aceitável que Luís Montenegro continuasse em
funções se fosse ministro de um outro qualquer primeiro-ministro? Não.
Se o primeiro-ministro fosse, por exemplo, Jorge
Moreira da Silva ou Miguel Morgado, já o teriam demitido da pasta que ocupasse
desde as primeiras notícias sobre a empresa.
Agora, quando o Expresso revela que o escritório de Luís Montenegro, que trabalhava para a Câmara de Espinho, fez pareceres a defender a empresa de construção ABB contra a própria câmara, o caso sobe um patamar. O próprio Luís Montenegro terá assinado um dos pareceres favoráveis ao empreiteiro que depois lhe forneceu o betão para a sua casa de luxo em Espinho. Isto são coisas normais?»
Este ministro é um mentiroso
que agonia quando ele
discursa
e se fosse só isso:
bale sem jeito
às meias horas seguidas
– e não pára!
bem-aventurados os
duros de ouvido
a quem o céu abrirá as
portas
desliguem p.f. o
microfone
ou então tirem o país da ficha
Fernando
Assis Pacheco de Desversos em RespiraçãoAssistida
Uma vez que uma coisa está prestes a acontecer, tudo o que podes fazer é esperar que isso não aconteça. Ou não, se depender da vontade. Enquanto viveres, haverá sempre algo à espera, e mesmo que seja mau e saibas que é mau, o que podes fazer? Não podes parar de viver.
Truman
Capote
Legenda:
não foi possível identificar o autor/origem da fotografia
Já quase não há blogues.
Ainda
frequento alguns, velhos conhecidos que têm ficado imunes à javardice que por
aí campeia.
A
Antologia do Esquecimento, do Henrique Manuel Bento Fialho é um desses blogues a que
me chego.
Este texto, está datado de 19 de Março de 2024:
EU CONHEÇO-OS
«Eu conheço-os, sei quem são, sentei-me à mesa com eles, vimos a bola juntos, frequentamos os mesmos cafés, cruzamo-nos na rua, sim, eu sei, são primos, gente chegada, até amigos, de outrora, de agora, cheios de raiva, consumidos pelas frustrações pessoais, explorados em empregos de merda, na loja do shopping, sim, onde foram parar com currículos medíocres depois de uma vida inteira a cuspir nos livros, ler para quê, estudar para quê, pois se até os professores são infelizes, sim, têm irmãos que queimaram as pestanas para acabarem como caixas de supermercados, parvalhões, mais valia terem emigrado, arranjavam um trabalho de merda na Suíça a ganharem o dobro ou o triplo do que ganham cá, a limpar a merda dos outros, a servir à mesa, a apanhar batatas, a fazer camas nos ferries, a ladrilhar o chão que alguém há-de pisar, cá não, isso é para os monhés, que o trabalho é bom para o preto e eu sou filho de boa gente, até fui baptizado, cá a gente arranja amigos, mete uma cunha, dedica-se à sucata, constrói uma vivenda a fugir aos impostos e faz uma piscina com os fundos sacados ao Estado, que Deus Nosso Senhor mandou-nos ser bons mas não mandou ser parvos, cá a gente glorifica os carvalhos e os vieiras e os berardos, frequentamos as quintas de uns e as sextas dos outros, arranjamos um bom partido e adoramos o senhor doutor, o senhor engenheiro, até que caiam na desgraça e se afundem para nosso espanto, quem diria, tão boas pessoas, amigos de seus amigos, isto, enfim, uma pessoa já nem sabe com o que pode contar, e siga, um Mercedes para exibir na aldeia, uma moto quatro para entreter os fins-de-semana, férias no Algarve, mariscadas, bola e toiros e Quim Barreiros, tasquinhas, feiras medievais e passadiços, uma paisagem deslumbrante no miradouro com balancé panorâmico e faz-se a festa, que à noite temos novo episódio do Quem quer casar com o agricultor?, e temos a Cristina e o Goucha e a CMTV com um desfile de crimes para entreter as horas a destilar o ódio aos pretos, aos ciganos, que isto já não se pode andar na rua, não fossem os bombeiros e a polícia o que seria de nós, de nós e da Mónica Silva, desaparecida para encher noticiários, a nossa telenovela da vida real, sim, eu sei, isto aqui está tudo bem, são vidas, ai que gente, e ele é o macaco, golo, ele é o Pinto da Costa, um senhor, até diz poemas de cor, ele são 25 mulheres assassinadas, enfim, algumas, eh pá, eu não sou machista, mas algumas estavam a pedi-las, eu não sou racista, até tenho amigos, pronto, assim pretos, não é, que isto cada um é como cada qual, entre marido e mulher não metas a colher, vai para a tua terra, a minha terra é aqui, é isto, eu sei, tanto Abril, tanta educação, somos os melhores na bola, o Mourinho já deu o que tinha a dar, o Ronaldo já deu o que tinha a dar, venha daí um novo Salazar, um em cada esquina, que este país está a precisar é de um novo 25 de Abril com um Salazar em cada esquina, para acabar com os corruptos, os outros, não eu, que eu sou bom tipo, não faço mal nem a uma mosca, não me meto em esquemas nem conheço quem meta, não sei, não vi, não ouvi, isso não é comigo, não tenho nada que ver com isso, deixem-me em paz, deixem-me em paz antes que parta esta merda toda, agora nem casa tenho, vou comer pizza, vou para fora, vou para fora cá dentro, vou ver o RAP, vou, sei lá, comer uma bifana e arrotar postas de pescada.»
As Nações Unidas acusaram Israel de ter morto 15 paramédicos e socorristas “um
a um” e de os ter enterrado numa vala comum, noticiou o diário britânico The
Guardian.
As notícias sobre o que aconteceu a um grupo de paramédicos e socorristas no
Sul da Faixa de Gaza têm surgido aos poucos, com Israel a ter, no
fim-de-semana, admitido,
numa “avaliação inicial”, que disparou contra veículos que dirigiam-se em
direcção às suas forças de modo suspeito, e ter depois verificado que entre
estes veículos estavam ambulâncias e veículos de bombeiros.»
1
Tosca e rude poesia:
meus versos plebeus
são corações fechados,
trágico peso de
palavras
como um descer da noite
aos descampados.
Ó noite ocidental,
que outra voz nos
consente
a solidão?
Cingidos de desprezo,
somos os humilhados
cristos desta paixão.
E quanto mais nos gelar
a frialdade
dos teus inúteis
astros,
mortos de marfim,
mais e mais, génio do
povo,
cantarás em mim!
Carlos
de Oliveira de Mãe Pobre em Poesias
Sinto-me como se tivesse cegado por
excesso de olhar o mundo.
Al Berto
Legenda: fotograma final do filme Vai e Vem de João César Monteiro. O autor garantindo-nos que nos
continua a observar e que o observemos.
João Bénard da Costa: «o olho que nós olhamos é um olho morto. É por isso que se fecham os
olhos aos mortos, para parecer que dormem.»
SEM PEVIDES PARA NUNCA MAIS
Há quem diga que a cabeça do candidato presidencial da tal AD se parece, definitivamente, com uma abóbora. Julgo que não, nem há necessidade de dizer tão mal das abóboras. Mas, se é assim, é razão para afirmar que a Televisão tem lá, pelo menos, nos seus noticiários, uma boa aboboreira, poi , onde o tal candidato vá e vale, é certo nos «écrans», dizendo quase sempre, as fascistadas do costume, contra dois alvos treferenciais: a esquerda e, agora, o próprio, actual, Presidente da República. Todavia, e como tudo o que nos sobre do fascismo, abóbora, sim, mas sem pevides – não dá para se reproduzir, nem agora, nem nunca mais.
A.T. da S.
