Último Poema
É Natal, nunca estive
tão só.
Nem sequer neva como
nos versos
do Pessoa ou nos
bosques
da Nova Inglaterra.
Deixo os olhos correr
entre o fulgor dos
cravos
e os diospiros ardendo
na sombra.
Quem tem assim o verão
dentro de casa
não devia queixar-se de
estar só,
não devia.
Deixarás a casa por
acabar.
Ficarão nos muros janelas por abrir
para o primeiro,
o último crepúsculo.
No ar ainda doce, encostado
à parede, o limoeiro
voltará a florir para nenhum olhar.
No jardim uma ou outra flor resiste.
Talvez alguém passe e diga para si mesmo:
Como os goivos cheiram bem!
Eugénio de Andrade de Os Sulcos da Sede em Poesia
O domingo era uma coisa
pequena.
Uma coisa tão pequena
que cabia inteirinha nos teus olhos.
Nas tuas mãos
estavam os montes e os rios
e as nuvens.
Mas as rosas,
as rosas estavam na tua boca.
Hoje os montes e os
rios
e as nuvens
não vêm nas tuas mãos.
(Se ao menos elas viessem
sem montes e sem nuvens
e sem rios…)
O domingo está apenas nos meus olhos
e é grande.
Os montes estão distantes e ocultam
os rios e as nuvens
e as rosas.
Eugénio
de Andrade de As Mãos e os Frutos em Poemas
Com as quatro folhas
dos trevos de verão
farei uma casa
sem portas sem janelas
para te esconder.
Farei um rio
de sombra onde dormir
contigo nos olhos.
Para não morrer.
Eugénio de Andrade em Poesia
São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.
Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?
Eugénio de Andrade em Poemas
Há casas
cuja beleza começa no projecto;
outras, e são talvez as mais belas,
existem só na cabeça do arquitecto.
Há casas feitas à medida do homem,
outras há para andar de bicicleta;
há casas sobre cascatas
onde ao sortilégio da água
se junta a música de Bach.
Há casas tão ajustadas
como fato por medida
ou um verso de Cesário,
outras de tão confusas
não viram regra nem esquadro.
Há casas de papel, casas de madeira,
casas de palha e de barro;
casas que trepam pelo céu,
casas que cheiram a jasmim do Cabo;
há casas só para dormir
parecidas com um sudário.
Há casas onde
habitar é o começo da morte;
há casas de pátios caiados
com varandas para o mar;
casas onde apetece estar sentado
com um gato nos joelhos
e o coração apaziguado.
Há casas com recantos para amar,
há outras onde o amor
se faz em cinco minutos,
e às vezes já é demais;
há casas como um dedal
e geometria de abelhas,
casas de perfil atento
ao rumor de nascentes e de estrelas.
Há casas como um cristal,
casas de luz circular,
casas onde não é possível
ouvir correr o silêncio; há casas
que de casas só têm o nome;
há casas que nem para cães.
Há casas tão inteligentes
que não consentem qualquer margem
para luxos e arrebiques,
casas onde a alegria se instala
sem tempo nenhum para a mágoa.
Há casas onde o pão é triste
e a roupa mal lavada;
há casas que são um rio, há casas
que são um barco;
outras têm pomares
onde os diospiros ardem;
há casas com terras de vinha e trigo
e muros a toda a roda.
Há casas que são um poema
para dar a um amigo.
Eugénio de Andrade em Poesia
Deixarás a casa por
acabar.
Ficarão nos muros janelas por abrir
para o primeiro,
o último crepúsculo.
No ar ainda doce, encostado
à parede, o limoeiro
voltará a florir para nenhum olhar.
No jardim uma ou outra flor resiste.
Talvez alguém passe e diga para si mesmo:
Como os goivos cheiram bem!
Eugénio de Andrade de Os Sulcos da Sede em Poesias
«São eles que anunciam
o verão.
Não sei doutra glória, doutro
paraíso: à sua entrada os jacarandás
estão em flor, um de cada lado.
E um sorriso, tranquila morada,
à minha espera.
O espaço a toda a roda
multiplica os seus espelhos, abre
varandas para o mar.
É como nos sonhos mais pueris:
posso voar quase rente
às nuvens altas – irmão dos pássaros –,
perder-me no ar.»
Eugénio de Andrade de Os Sulcos da Sede em Poesia
Estive sempre sentado nesta pedra
escutando,
por assim dizer, o silêncio.
Ou
no lago cair um fiozinho de água.
O
lago é o tanque daquela idade
em
que não tinha o coração
magoado.
(Porque o amor, perdoa dizê-lo,
dói
tanto! Todo o amor. Até o nosso,
tão
feito de privação.) Estou onde
sempre
estive: à beira de ser água.
Envelhecendo
no rumor da bica
por
onde corre apenas o silêncio.
Eugénio de Andrade
Toda a poesia é
luminosa,
até a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes,
em lugar de sol,
nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar outra vez e outra vez
e outra vez a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar.
Eugénio de Andrade de Os Sulcos da Sede em Poesia
Estas
«Entrevistas Corsárias» sobre a política e sobre a vida, estão datadas, mas
retém a importância do papel de Pasolini em tudo o que disse, tudo o que
escreveu, nos filmes que realizou.
Em Junho de
1970, perguntam-lhe:
Qual é a sua definição do amor?
- Quando falta o amor, as pessoas cessam
de viver. Focam reduzidas a nada. É melancolia, o fim de tudo. A sociedade
apercebeu-se disso e aqui está a razão de tanto tentar exaltar o amor. É uma
chave de produtividade. Sem amor, o homem não consegue produzir. Porém, ao
mesmo tempo, todos os tipos de sociedade reprimem o mundo sexual, pois a energia
que o homem consome ao fazer amor não beneficia o capital. Todas as sociedades
são, acima de tudo, puritanas. Não se pense que vivemos num período de plena
liberdade sexual, é uma ilusão.
Outra
pergunta:
Ama a vida?
- Amo-a ferozmente, desesperadamente. E
acredito que esta ferocidade e este desespero me acompanharão até ao fim. Amo o
Sol, a relva, a juventude. Para mim, o amor pela vida tornou-se num vício mais
mortífero do que a cocaína. Eu devoro a minha existência, com um apetite
insaciável. Como acabará tudo isto? Não sei.
Pasolini respondeu não saber como tudo terminaria.
Foi barbaramente assassinado, a 2 de Novembro de 1975, tinha 53 anos, em circunstâncias que ninguém procurou esclarecer.
Lembre-se o
poema que Eugénio de Andrade, nessa morte, lhe dedicou:
REQUIEM PARA
PIER PAOLO PASOLINI
Eu pouco sei de ti mas este crime
torna a morte ainda mais insuportável.
Era novembro, devia fazer frio, mas tu
já nem o ar sentias, o próprio sexo
que sempre fora fonte agora apunhalado.
Um poeta, mesmo solar como tu, na terra
é pouca coisa: uma navalha, o rumor
de abril podem matá-lo – amanhece,
os primeiros autocarros já passaram,
as fábricas abrem os portões, os jornais
anunciam greves, repressão, dois mortos
na primeira
página, o sangue apodrece o brilhará
ao sol, se o sol vier, no meio das
ervas.
O assassino, esse seguirá dia após dia
a insultar o amargo coração da vida;
no tribunal insinuará que respondera
apenas
a uma agressão (moral) com outra
agressão,
como se alguém ignorasse, excepto claro
os meretíssimos juízes, que as putas
desta espécie
confundem moral com o próprio cu.
O roubo chega e sobra excelentíssimos
senhores
como móbil de um crime que os fascistas,
e não só os de Salò, não se importariam
de assinar.
Seja qual for a razão, e muitas há,
que o Capital a Igreja e a Polícia
de mãos dadas estão sempre prontos a
justificar,
Pier Paolo Pasolini está morto.
A farsa, a nojenta farsa, essa continua.
Eugénio de
Andrade em Escrita
da Terra e Outros Epitáfios
Se
as mãos pudessem (as tuas,
as minhas) rasgar o nevoeiro,
entrar na luz a prumo.
Se a voz viesse. Não uma qualquer:
a tua, e na manhã voasse.
E de júbilo cantasse.
Com as tuas mãos, e as minhas,
pudesse entrar no azul, qualquer
azul: o do mar,
o do céu, o da rasteirinha canção
de água corrente. E com elas subisse.
(A ave, as mãos, a voz.)
E fossem chama. Quase.
Eugénio de Andrade de Os Sulcos da Sede em Poesia
Sei que estou vivo e cresço sobre a
terra.
não porque tenha mais poder,
nem mais saber, nem mais haver.
Como lábio que suplica outro lábio,
como pequena e branca chama
de silencio,
como sopro obscuro do primeiro crepúsculo,
sei que estou vivo,
vivo sobre o teu peito,
sobre os teus flancos,
e cresço para ti.
Eugénio de Andrade de Cumplicidades do Verão em Poemas
A palavra nasceu:
nos lábios cintila.
Carícia ou aroma,
mal pousa nos dedos.
De ramo em ramo voa,
na luz se derrama.
A morte não existe:
tudo é canto ou chama.
Eugénio de Andrade de Até Amanhã em Poesia
O
meu país sabe às amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.
Eugénio de Andrade de O Outro Nome da Terra em Poesia
1.
Sê tu a palavra,
branca rosa brava.
2.
Só o desejo é matinal.
Poupar o coração
é permitir à morte
coroar-se de alegria.
4.
Morre
de ter ousado
na água amar o fogo.
Beber-te a sede e partir
– eu, que sou de tão longe.
Da chama à espada
o caminho é solitário.
7.
Que me quereis,
se me não dais
o que é tão meu?
Eugénio de Andrade dee Ostinato Rigore em Poesia
Gostava muito de fotografar e esse trabalho encontra-se em Memória de Lisboa.
É comovente ter jacarandás perto do sítio onde moro.
E hoje, tarde de domingo, fui fotografar os 12 jacarandás que estão na Rotunda das Olaias, perto da Escola
António Arroio.
O jacarandá é uma árvore exótica que chegou vinda do Brasil, da Argentina, da Bolívia ou do Paraguai
«São eles que anunciam o verão.
Não sei doutra glória, doutro
paraíso: à sua entrada os jacarandás
estão em flor, um de cada lado.
E um sorriso, tranquila morada,
à minha espera.
O espaço a toda a roda
multiplica os seus espelhos, abre
varandas para o mar.
É como nos sonhos mais pueris:
posso voar quase rente
às nuvens altas – irmão dos pássaros –,
perder-me no ar.»
Também Maria João Avilez:
«Sempre tive ânsia de viver, de experimentar as surpresas maravilhosas que a vida encerra, uma grande alegria de viver. Às vezes, a luminosidade de certas tardes em Lisboa, uma árvore em flor, como esses belos jacarandás do Parque Eduardo VII, um quadro, uma pessoa que observo e que, por qualquer razão, me desperta a atenção, bastam-me».
Não sei quem,
nem em que lugar,
mas alguém me deve ter morrido.
Senti essa morte num arrepio da tarde.
Qualquer amigo, um dos vários
que não conheço e só a poesia
sustenta. Talvez a morte fosse
outra: um pequeno réptil
no sol súbito e quente de Março
esmagado por pancada certeira;
um cão atropelado por um bruto
que, ao volante, se julga um deus
de arrabalde, com sucesso garantido
junto de três ou quatro putas de turno.
Talvez a de uma estrela, porque também
elas morrem, também elas morrem.
Eugénio de Andrade de Os Sulcos de Sede em Poesia
