Quarenta
e sete anos, dez meses e vinte e quatro dias, durou a barbárie
salazarenta/marcelista, o tempo do desprezo, como lhe chamou Mário
Dionísio.
Éramos
um país que vivia debaixo de um atraso sem medida, tempos terríveis que só quem
neles viveu tem a justa medida – quem passa por elas é que sabe!
O
avô senta o neto nos joelhos e conta: foi assim.
Acreditávamos.
Tão
só.
«Quem não viveu,
esqueceu ou renunciou às delícias das ilusões desses grandes dias nunca vai
conhecer o exacto perfume das flores.»
A
festa foi bonita, pá.
Manuel
António Pina:
«Durou, o sonho, só uma
semana, mas esse é um património que ninguém nos tirará. Na tarde do 1º de
maio, já nos confrontávamos uns com os outros.
De então para cá, tem
sido o que se sabe. Carlyle escreveu que as revoluções são sonhadas por idealistas,
realizadas por radicais, e que quem delas se aproveita são os oportunistas de
todas as espécies.»
Cinquenta
e um anos sobre a madrugada, lembrando Sophia, que esperávamos, quando
emergimos da noite e do silêncio.
Também
escreveu José Saramago:
«Nenhum dia é festivo
por ter já nascido assim: seria igualzinho aos outros se não fossemos nós a
«fazê-lo» diferente.»
Ao
longo destes anos, tenho vindo a ouvir os que, a partir de um certo tempo,
sempre anunciarem que o 25 de Abril se tornaria num 5 de Outubro.
Nunca
acreditei e ainda não vi a possibilidade de isso vir a acontecer.
Gente
que pensa que a memória do 25 de Abril é algo difuso, que com o tempo se
tornará insignificante, gente que advoga o silêncio como um argumento.
Serenamente
vos digo:
Não
há nenhum 25 de Abril em que não me venha à memória, o 1º poema de Canto
e Lamentação na Cidade Ocupada, incluído em A Invenção do
Amor e Outros Poemas, de Daniel Filipe lido, relido vezes sem conta,
nos tais tempos difíceis:
Ei-la
a cidade envolta em dor e bruma
Ei-la na escuridão serena resistindo
Hierática Estranha Sem medida
Maior do que a tortura ou o assassínio
Ei-la virando-se na cama
Ei-la em trajes menores Ei-la furtiva
seminua sensual e no entanto pura
Noiva e mãe de três filhos Namorada
e prostituta Virgem desamparada
e mundana infiel Corpo solar desejo
amor logro bordel soluço de suicida
Ei-la capaz de tudo Ei-la ela mesma
em praças ruas becos boîtes e monumentos
Ei-la ocupada inerte desventrada
com música de tiros e chicote
Ei-la Santa-Maria-Ateia maculada
ignóbil e miraculosamente erecta
branca quase feliz quase feliz
Ei-la resplendente de amor teoria
e prática nocturna mistério acontecido
doce habitável ah sobretudo habitável
vestido acolhedor café à noite
a voz distante e amada ao telefone
Ei-la a que fica e sobrevive
e reflecte neons nos lagos do jardim
mesmo quando partimos e as lágrimas inúteis
roçam de espanto a solidão crescendo
Ei-la a cidade prometida
esperamos por ela tanto tempo
que tememos olhar o seu perfil exacto
flor da raiz que somos
meu amor
Legenda: Desenho da Prisão de Álvaro Cunhal
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