Àrvores de janeiro sem o dom
da folhagem: os seus ramos são linhas
de espessura variável
umas com
outras delas saindo, espinhas
dum peixe irregular ao qual o frio
deixouy
somente os ossos finos,
e bada noutras folhas se renova
não há cura
para o tempo, ele será o ramo
de folhas diferentes
Gastão Cruz em Resumo:
a poesia em 2011
Em
miúdo pensava muito, não eram sonhos, porque não me lembro de sonhar, com
barcos, comboios, aviões, moinhos de vento.
Duvido
que coisas destas façam, hoje em dia, pensar um único miúdo.
Durante
muito tempo fui guardando, num caderno, palavras, poemas, fotografias de barcos,
comboios, aviões, moinhos de vento.
Como
este poema de Gastão Cruz publicado no
nº 5, Fevereiro de 1960, dos Cadernos do Meio-Dia, coordenação do
António Ramos Rosa:
Erguem-se os braços
como velas altas
como um comboio que
largasse a linha
e fosse perseguido
alucinado
Sobem os braços nos
outonos verdes
nas primaveras em que a
folha cai
Braços com mar por
dentro
e sol por fora
que nadam na vida
sem redes nem areia
e são pontes de todos
os espaços
Braços ontem
nas tardes de hoje e
noites de amanhã
No fogo das estradas é que
o medo de ter
tempo de mais as mãos pousadas
no amor nas espáduas
na amargura do rio
é que molhar as mãos
na água dos joelhos e andar
um pouco mais ainda sobre o fogo
das pernas e alcançar a terra
o ar do tronco o vapor o
movimento infindável do corpo em torno
do amor é que o mar as estradas
é que a locomoção por sobre a mágoa
no fogo das estradas é que tudo
se pode incendiar
Gastão Cruz em A Doença
A boca ouve o soluço das palavras
a terra expõe a fala
e provoca essa queda de palavras
nos lábios
Gastão Cruz
em Teoria da Fala
Releio os meus poemas procurando
entendê-los: mas o
o que é compreender
a poesia? Alguma
coisa nos versos pus senão
a brusca vida que
me resistia?
Com palavras
tentei superar a mortal
evidência dos dias
e por vezes
mais do que eles
morri sobrevivendo
às várias formas
de amor perdido
Terminavam os dias
e eu via
na vagarosa obscuridade
vinda
confirmado esse
vácuo que nenhuma
ilusão já podia
diferir
Então a poesia só
servia
para evitar que
tudo a morte recolhesse;
o fruto árido
tombado da luz era
entre a realidade
e as palavras disputado
Procuro conhecer a
existência
actual dessa
ilusão, agora mais real
do que quando
morria e só a fala
a podia reter, ave
fugaz, incerta
voz que me leva
a desejar saber se
creio ainda
na vida
inverosímil da poesia
Gastão Cruz de Escarpas em Resumo: a
poesia em 2010.
Falámos tantos anos de tão pouco
entre os campos
do corpo
a fala fende os dentes
o corpo que te ouve ampara
a tua fala
É o último dia mas que dia
poderia deter assim a boca
dizíamos ainda que viríamos
ouvir-nos um ao outro
a fala dolorosa encontra os dentes
e olho a tua boca como um corpo
Gastão Cruz
Às vezes despedimo-nos tão cedo
que nem lágrimas há que nos suportem o
peso da voz à solidão exposta
ou
de lisboa no corpo o peso triste
Às vezes é tão cedo que nos vemos
omitidos
enquanto expõe
o peso insuportável do amor
a despedida
É tão cedo por vezes que lisboa
estende sobre os corpos o desgosto
Com os dedos no crânio despedimo-nos
Gastão Cruz
Contínua realidade que me sorves os dias
como hei-de responder-te se vives incluída
dos meus olhos abertos nas ávidas e frias
pedras incertas da vida
prisioneira do espelho que embacias
de cada vez que a turva suicida
torna ao morrer visíveis
as formas com que comes os meus dias
Gastão Cruz em Rosa do Mundo
Falámos tantos anos de tão pouco
entre os campos
do corpo
a fala fende os dentes
o corpo que te ouve ampara
a tua fala
É o último dia mas que dia
poderia deter assim a boca
dizíamos ainda que viríamos
ouvir-nos um ao outro
a fala dolorosa encontra os dentes
e olho a tua boca como um corpo
Gastão Cruz
em A Teoria da Fala
A Doença
Gastão Cruz
Colecção Novos Poetas
nº 7
Capa: João da Câmara
Leme
Portugália Editora,
Lisboa, Novembro de 1963
Tudo o que puderes
dizer-me
agora que ainda não
é noite
enquanto ainda não
se espera
a solidão mas
talvez já a
morte agora que
passamos
o rio sem que a
noite
já sem a noite
atravessamos tudo
diz-me tudo
o que subitamente
se desprende
de tudo diz-me sem
que na voz sem
que o sentido do
que dizes seja o
que ardidos
sentimos na escuridão
do sangue sem que o
medo o amor
ou a vida o rio que
passamos a tarde
que sentimos tudo
digam
