POSTAIS SEM SELO

A função do amor é fabricar o desconhecido.

E.E. Cummings

Fotografia de Luís Eme 

OLHAR AS CAPAS

Contos de Encantar

E. E. Cummings

Tradução e prefácio: Hélia Correia

Capa e ilustrações: Rachel Caiano

Ponto de Fuga, Lisboa, Maio de 2018

Era uma vez uma casa que se apaixonou por um pássaro.

Era uma casa alta e vazia e tinha numerosas janelas. Não vivia lá ninguém porque ela ficava no cimo de um monte muito elevado, distante de tudo, sem ninguém com quem brincar a não ser a manhã e ninguém com quem conversar a não ser o pôr do sol e ninguém com quem falar dos seus assuntos a não ser o crepúsculo. Claro que havia a tarde; mas a tarde raramente se aproximava da casa porque estava demasiado ocupada a pôr a lua na cama. E também havia a noite; mas do que a noite gostava era de passear e passear por entre todo o brilho e as graciosas espécies de flores a que vocês e eu chamamos «estrelas» porque não sabemos o que realmente possam ser. Por isso, com exceção dos três amigos – manhã, o pôr do sol e o crepúsculo – essa casa alta e vazia com numerosas janelas que ficava no cimo de um monte elevado estava completamente só.

POSTAIS SEM SELO

A minha especialidade é viver.

E.E. Cummings

Legenda: não foi possível identificar o autor/origem da fotografia.

ALGURES AONDE EU NUNCA VIAJEI

algures aonde eu nunca viajei, alegremente além de

qualquer experiência, os teus olhos têm o seu silêncio:

no teu gesto mais frouxo há coisas que me prendem,

ou que não posso tocar de tão próximas que estão

o teu mínimo olhar há-de facilmente desprender-me

embora eu me tenha cerrado como dedos,

tu sempre me abres pétala a pétala como abre a Primavera

(tocando hábil, misteriosamente) a primeira rosa

mas se teu desejo for encerrar-me, eu e

minha vida fecharemos em beleza, de repente,

como quando o coração desta flor imagina

a neve em tudo cuidadosa descendo:

nada do que existe para ser sentido neste mundo iguala

o poder da tua extrema fragilidade: cuja textura

me submete com a cor dos seus domínios,

representando a morte e para sempre em cada alento

(eu não sei o que é que há em ti que fecha

e abre; apenas alguma coisa em mim entende

a voz dos teus olhos mais profunda que todas as rosas)

ninguém, nem mesmo a chuva, tem tão finas mãos

E.E. Cummings

Tradução de Jorge Fazenda Lourenço, tirado de uma agenda da Assírio &Alvim