MÚSICA PELA MANHÃ

Durante a Ditadura salazarista/marcelista a censura, por ignorância, por maldade pura e dura, foi aplicada nas coisas mais incríveis. 

Legenda: recorte tirado de Os Beatles e a Censura em Portugal 

POSTAIS SEM SELO

É só mais um pequeno esforço.

José Mário Branco

SOLTAS

 João Abel Manta, artista plástico, arquitecto, cartoonista morreu aos 98 anos e deixou-nos em cartazes os contornos da Liberdade.

SOLTAS DESTE SÁBADO

1.

Contratações acima dos 50 anos são raras nas grandes empresas. O mercado fecha as portas aos trabalhadores seniores e menos de 5% dos contratados têm mais de 50 anos.

2.

O CDS está em congresso. Ter-se agarrado à AD foi uma débil possibilidade de sobrevivência.

3.

Na Grã-Bretanha o rei disse ao povo que «um mundo cada vez mais perigoso e volátil ameaça o Reino Unido».

A propósito, lembra-se a frase  de Rimbaud que Patti Smith colocou, como epígrafe, em «O Ano do Macaco»

«Abate-se sobre o mundo uma loucura fatal.»

4.

Por causa da guerra Estados Unidos/Irão a crise mundial aumenta. Por aqui, a crise dos fertilizantes agrava os custos na agricultura e pressiona o preço do cabaz alimentar. Segundo a DECO aumentou 7,68% entre 14 de Janeiro e 13 de Maio.

5.

O Escrito na Pedra do Público de hoje apresenta uma frase de S. Chamfort, poeta, jornalista, humorista e moralista francês:

«A sociedade é composta por duas grandes classes: aqueles que têm mais jantares que apetite e os que têm mais apetite que jantares».

Um dos patrões da Aida dizia-lhe que só há duas vidas: uma é boa, a outra não presta.

6.

Dados da APAV, que presta apoio às vítimas, revelam que agressões de pais a filhos aumentaram 40% e a maioria das vítimas são mulheres com 65 anos ou mais anos.

7.

Pedro Garcias na sua crónica de hoje no Fugas/Público:

«Luís Montenegro não consegue falar sem sorrir, pelo que de certeza nem ele acredita no que diz, que o país está muito bem, que o mundo nos admira e elogia e que este Governo vai ficar na história».

JoÃO ABEL MANTA (1928-2026)

Morreu João Abel Manta. 

MÚSICA PELA MANHÃ

Pé ante pé, estamos a chegar aos Santos Populares.

Tempo de festa, tempo de fogueiras, tempo de cheiros: bailaricos, sardinhas assadas, iscas, bifanas, manjericos, caldo verde, sangrias, cheiro e mais cheiros.

Lisboa já tem Sol mas cheira a Lua
Quando nasce a madrugada sorrateira
E o primeiro elétrico da rua
Faz coro com as chinelas da Ribeira

Se chove cheira a terra prometida
Procissões têm o cheiro a rosmaninho
Nas tascas da viela mais escondidas
Cheira a iscas com elas e a vinho

Um cravo numa água furtada
Cheira bem, cheira a Lisboa
Uma rosa a florir na tapada
Cheira bem, cheira a Lisboa

A fragata que se ergue na proa
A varina que teima em passar
Cheiram bem porque são de Lisboa
Lisboa tem cheiros de flores e de mar

Lisboa cheira aos cafés do Rossio
E o fado cheira sempre a solidão
Cheira a castanha assada se está frio
Cheira a fruta madura quando é verão

Nos lábios tem um cheiro de um sorriso
Manjerico tem cheiro de cantigas
E os rapazes perdem o juízo
Quando lhes dá o cheiro a raparigas

Um cravo numa água furtada
Cheira bem, cheira a Lisboa
Uma rosa a florir na tapada
Cheira bem, cheira a Lisboa

A fragata que se ergue na proa
A varina que teima em passar
Cheiram bem porque são de Lisboa
Lisboa tem cheiros de flores e de mar

Comprei ontem o primeiro manjerico no Pingo Doce.

Custou-me 1,29 euros, vaso de plástico, folha grossa.

Há uns anos, também no Pingo Doce, o majerico custou-me 0,95 euros.

Mas a guerra faz aumentar tudo, tudo, tudo.

Em outros tempos, o Largo de Camões, o Martim Moniz, o Rossio, enchiam-se de pequenas barracas com montanhas de manjericos em prateleiras. Pediam um preço, o freguês virava costas e elas marchavam atrás e em cada passo desciam o preço.

Hoje, os manjericos vendem-se no Pingo Doce, não sei se em mais alguma grande superfície. Também os encontramos nas floristas, mas pedem em balúrdio.

Cheguei a comprar sementes de manjerico, mas não deram em nada.

Dum velho Fugas do Público, deixo-vos cuidados a ter com os manjericos.

O OUTRO LADO DAS CAPAS

No dia 9 de Dezembro de 2025, Clara Pinto Correia é encontrada morta pela sua empregada doméstica, na casa em Estremoz, para onde se havia mudado há alguns anos.

O que tinha para dizer?

Que, pelo ano de 1987, olhando as críticas, comprei o policial Adeus, Princesa, e recordo-me que me diverti à brava.

Pelo meio, soube, vagamente, da paixão assolapada que  Clara Pinto Correia manteve com António Mega Ferreira, que deu em casamento.

Era uma das mulheres mais belas de Lisboa.

Também, vagamente, soube, algures, de ter sido acusada de plágio relativamente a um artigo publicado na revista Visão.

Pouco mais vim a saber sobre Clara Pinto Correia até ter aparecido morta na sua casa de Estremoz.

Escritora, jornalista, professora universitária, bióloga e divulgadora e uma vida em que o mistério, as sombras a envolveram.

Adeus Princesa foi publicado quando tinha 25 anos e marcou um tempo.

Sabia que o livro existia na Biblioteca da Casa mas por mero capricho, ou qualquer outra cousa, tardei em encontrá-lo e acabei por o reler. 

Sorri, mas não me diverti tanto como na primeira leitura.

É natural… mais que natural…

Não se sabem os motivos da morte mas lembro-me de ter lido sobre depressão, vícios, isolamento, problemas financeiros, traumas pessoais derivados dos amigos que a abandonaram.

A eterna solidão que, por vezes, invade os artistas, e não só…

Recordo sempre, ou quase sempre, Tomás da bolandeira no romance  Vidas Secas de Graciliano Ramos, quando Fabiano muitas vezes dissera:

 - “Seu Tomás, vossemecê não regula. Para quê tanto papel? Quando a desgraça chegar, seu Tomás se estrepa, igualzinho aos outros”.

OLHAR AS CAPAS

Adeus, Princesa

Clara Pinto Correia

Capa: Jorge Colombo

Relógio d’ Água Editores, Lisboa 1987

Não quis acreditar, mas ela sorria-lhe na escada sem lux. Tinha emagrecido, muito pouco, não lhe ficava mal. Tão bonita, tão escura. Tão redonda, gritou-lhe Sbastião Curto de um canto qualquer da memória.

- Posso entrar?

- Bárbara Emília, tu tem cuidado com o que fazes. Tu entra se tu quiseres, mas eu aviso-te, eu aviso-te, Bárbara Emília, se entras já não sais. Eu aviso-te, Bárbara Emília, vê o que estás a fazer. A carne é fraca.

Ela sorria, vitoriosa.

- Eu sei. Eu sei que a carne é fraca.

Sem se voltar, fechou a porta da rua atrás de si. Tinha uns dentes magníficos.

- Mas o molho é óptimo, Joaquim Peixoto.

MEU AMOR

…Meu amor países pátrias têm todos um nome
de letras imundas que não é para escrever
Se ainda podes ouvir o búzio da infância
ouvirás com certeza o sinal de partir

... está escrito que o homem livre fará o seu aparecimento
sob a forma de um cometa de cauda fascinante
que arrastará os amorosos até ao centro do mundo
donde partirão na rosa-dos-ventos e este será o sinal

 

António José Forte

SOLTAS

SOLTAS DESTA QUINTA-FEIRA

Hoje, foi Dia da Espiga.

Festa da tradição pagã, também festa religiosa, designada como Quinta-Feira da Ascensão, que é o 40º dia a partir da celebração da Páscoa.

Em alguns lugares do país, hoje é feriado local, tradição de outros tempos em que se ia para os campos, apanhar a espiga, bailaricos, merendar, aquele pic-nic de burguesas em que o encanto supremo da merenda foi um apanhar de papoilas num granzoal, seios como duas rolas saindo do ramalhete rubro das papoilas, tal como Cesário Verde deixou desenhado.

As mulheres que vendiam ramos de espiga pela cidade, já lhe colocam outros adornos, mas o verdadeiro ramo de espiga, aquele que a minha avó pendurava atrás da porta da cozinha, para dar sorte, tinha uma espiga de trigo (pão), malmequeres (ouro e prata), papoilas (amor e vida), um ramo de oliveira (azeite e paz), um esgalho de videira (vinho e alegria), alecrim (saúde e força).

Diz-se (ainda se diz?) que o ramo da espiga deve ser guardado em casa e “não deve ser perturbado na sua quietude, sendo substituído apenas no ano seguinte por outro igual mas mais viçoso”.

1.

O presidente daquela coisa está disponível para negociar a proposta laboral, Luís Montenegro, que no dia 13 foi a Fátima, também está disponível para tudo.

Quanto ao Partido Socialista quer conhecer a proposta mas não se mostra disponível para discussões.

2.

Comida ficou mais cara agora do que no início da guerra da Ucrânia.

Em Fevereiro de 2022, Rússia invadiu a Ucrânia. Em janeiro e Abril desse ano, o aumento dos preços de alimentos frescos e essenciais foi de 5,7%. Agora, já vai em 7%.

3.

Rui Manuel Amaral leu no jornal que os assessores mais próximos do presidente norte-americano evitam dar-lhe informações negativas sobre as campanhas militares porque «o Presidente detesta más notícias».

4.

Xi Jinping ,apesar dos muitos sorrisos, avisou Donald Trump de que Taiwan, que reivindica como parte do seu território, pode estragar as relações entre os dois países.

  5.

Cuba anuncia esgotamento das reservas de combustível e pede ajuda.

“Não temos absolutamente nenhuma gasolina nem de gasóleo. Já não temos reservas”, declarou o ministro da Energia e Minas, Vicente de la O Levy.

SOLTAS DE OUTROS DIAS

1.

O valor da água que é anualmente desperdiçada em Portugal devido a rupturas, fugas ou avarias é de cerca de 158 milhões de euros por ano.

2.

Segundo a Pordata quase 40% dos trabalhadores portugueses com menos de 30 anos têm contratos temporários, colocando o país como o quarto com maior precariedade jovem na União Europeia.

3.

Em 10 anos, a venda de antidepressivos e antipsicóticos cresceu respectivamente 82% e 72%. Em 2025 foram dispensadas por dia, em Portugal continental, cerca de 80 mil embalagens de psicofármacos, totalizando quase 29,4 milhões, o valor mais elevado da última década, com encargos do SNS a rondar os 152 milhões de euros.

4.

 “A Democracia deixa viver os amigos de Ventura e do Chega. Não é certo que os amigos de Ventura deixassem viver as esquerdas e os democratas”

António Barreto, no Público.

5.

«Quando Maria Antonieta se irritou com o povo faminto que pedia pão e o mandou comer brioche, inaugurava uma condição a que o futuro chamaria 'não saber ler a sala'. Não percebeu a brisa a tornar-se vento, nem que o aroma do ar dos tempos era já mais acre do que rosa. »

Rodrigo Guedes de Carvalho

6.

Indignados, católicos acusam bispos de “desastre” no tratamento das vítimas de abuso
Cerca de 70 católicos, das mais diferentes dioceses do país, assinaram uma carta aberta manifestando “perplexidade e indignação” pela forma como a Igreja Católica em Portugal, e em particular a Conferência Episcopal Portuguesa, tem lidado com toda a situação dos abusos sexuais. Contestam a linguagem utilizada, a forma como o processo de compensações foi dirigido e o modo como os bispos decidiram reduzir os valores a atribuir às vítimas. “Um desastre”, dizem, acusando os bispos de “falta de empatia”. Prometem que não se vão calar.

POEMA DE DUAS FACES

Quando havia antes um antigamente

havia uma esperança

agora no próprio coração da ilusão

onde a água limpa as pedras das ruínas

entre destroços límpidos

deito-me sobre a minha sombra e durmo

e durmo

 

Quando havia antes um amanhecer

à beira do abismo

agora no próprio coração do coração

durmo estrangulando um monstro inerme

um palhaço de palha seca e pálido

quando havia antes um caminho

 

Não houve nunca amigos nem, pureza

Nem carinhos de mãe salvam a noite

É preciso ir mais longe na incerteza

É preciso no silêncio não escutar

 

A manhã que eu procuro não foi sonhada

Uma árvore me ignora na raiz

Perfeitamente desesperado é o meu sonho

Os pássaros insultam-me na cama

Só com doidos com doidos amaria

perfeitamente presente na frescura

do mar

 

Uma casa para eu ter a humildade de ser espaço

a líquida frescura duma jarra

um passo leve e certo em cada sombra

um ninho em cada ouvido

de doces abelhas cegas

 

Uma casa uma caixa de música e sossego

Um violão adormecido na doçura

Um mar longínquo à volta atrás do campo

Uma inundação de verdura e espessa paz

Uma repetida e vasta constelação de grilos

e os galos álacres do silêncio

 

Um mar de espuma e alegria obscura

um mar de espuma e alegria clara

entre o verde e a brisa

 

Na brancura dos quartos

a inocência poderá sonhar desnuda

os insetos poderão entrar

juntamente com as plantas e as aves

Uma longa asa passará

O mundo e o silêncio a mesma ave

e o mar

o mudo leão longínquo e fresco

faiscará entre o ver e as lâminas solares

 

António Ramos Rosa de Viagem Através de Uma Nebulosa em Obra Poética Vol. I

POSTAIS SEM SELO

Os momentos fracturantes não se comemoram; recordam-se e recordam-se apenas para reflectir sobre eles.

Ramalho Eanes

OLHAR AS CAPAS

O pensamento de Bertrand Russell

Bertrand Russell

Selecção de textos e Introdução de Romeu de Melo

Tradução: Manuel Freazão

Capa: A. Dias

Colecção Perspectivas nº 12

Editorial Presença, Lisboa, 1966

Qualquer homem que deseje, como eu, uma mudança fundamental na estrutura da sociedade, é forçado, mais tarde ou mais cedo, a pôr a si mesmo a questão: o que é que lhe faz parecer um sistema social bom e outro mau?

RETRATOS

Tiveste jeito, como qualquer de nós,
e foste campeão, como qualquer de nós.

Que é a poesia mais que o boxe, não me dizes?
Também na poesia não se janta nada,
mas nem por isso somos infelizes.

Campeões com jeito
é nossa vocação, nosso trejeito.

Esperam de 1 a 10 que a gente, oxalá, não se levante
– e a gente levanta-se, pois pudera, sempre.

Mas do miudame levámos cada soco!
Achas que foi pouco?

Belarmino:
quando ao tapete nos levar
a mofina,
tu ficarás sem murro,
eu ficarei sem rima,
pugilista e poeta, campeões com jeito
e amadores da má vida.

 Alexandre O’ Neill em Feira Cabisbaixa

UM FILHO DA PUTA DE UM SANGUE QUENTE

Um filho da puta de sangue quente
e um filho da puta de sangue frio
distinguem-se instantaneamente:
este tem só tesão de calafrio!

O calor do sentir nada lhe diz:
destruir catedrais sem nada fremir,
por nada ver à frente do nariz,
nada, mas nada lhe faz pressentir.

O filho da puta absoluto simples
destrói cidades e vidas e arte
e cria tragédias dignas de Sófocles.

Invoquemos um raio que o descarte
e o entregue a um feio urubu,
que dele faça infame menu!

Eugénio Lisboa

POSTAIS SEM SELO

Tudo em nosso redor são destroços e, contudo, avançamos pé ante pé para não pisarmos uma silhueta minguante, a nossa pele primordial.

Patti Smith em Pão de Anjos

OLHAR AS CAPAS

 Hammett

Joe Goes

Tradução: Helena Domingues

Capa: João Botelho

Colecção:  Série Negra nº 14

A Regra do Jogo, 1983

E para se vingar, usaria toda a gente. A não ser o herói. Ninguém conseguia usar o… Ned? Certo. Ned. Fisicamente, podia servir-se do LeGrand Dedod. E até talvez não só fisicamente.

Mas ninguém conseguia usá-lo, a não ser que fosse ele a querê-lo. Cínico, sempre nos copos, leal, incorruptível…

Claro, pensou, e desatou a andar de um lado par o outro, entre a janela do living e a porta. Ia funcionar. Ia funcionar perfeitamente.

TRUMPALHADAS

Pentágono calcula que guerra no Irão já custou 24,7 mil milhões de euros.

GIN SEM TÓNICA

Uma garrafa de gin
estava a preocupar
o pescador
a garoupa e o rodovalho
não tinham aparecido
pró jantar
que fazer?
telefonou ao ministro
da Pesca e do trabalho
mas o ministro
estava a trabalhar
na cama
com a mulher
foi então
que a garrafa de gin
sugeriu discretamente
porque não
telefonar ao presidente?
telefonaram
o presidente da nação
estava em acção
na cama
com a mulher
nessa altura
até que enfim
encontraram a solução
o pescador
foi para a cama
com a garrafa de gin

Mário-Henrique Leiria em Contos do Gin-Tonic

POSTAIS SEM SELO

Há tempos o professor Olívio perguntou-me:

- Que esperas vir a ser quando fores crescido?

- Revisor de comboios – respondi.

O professor Olívio não foi capaz de esconder a sua surpresa:

- E por quê, não me dirás?

- Para me fartar de andar de comboio. Não é maravilhosos viajar durante o dia inteiro?

 

Júlio Conrado em O Deserto Habitado 

OLHAR AS CAPAS

Redescoberta da França

Urbano Tavares Rodrigues

Capa: Acácio Santos

Seara Nova, Lisboa Abril de 1973

Quando se vive da escrita e para a escrita, quando se faz da pena e não pròpriamente uma arma (que a pena é a pena e a arma é a arma) mas o veículo necessário, imprescindível de uma comunicação sentida como imperativo ético, social, político (sem abdicar de uma rigorosa exigência estética), acontece perderem-se coisas pelo caminho, caídas em escuros alçapões ou dispersas ao acaso, no efémero quotidiano da imprensa. A esses salvados aqui reunidos sob uma epígrafe comum que, não os abrangendo embora todos, porventura lhes dará sombra da consistência que houveram podido ter, se redigidos ab initio sem condições limitativas, acrescem as advertências, prognósticos e esperanças que o título sugere: «Redescoberta da França. 

COISAS EXTINTAS OU EM VIAS DE...

Em viagens ao Porto cheguei a viajar no Rápido e no Foguete.

Noutro tempo, uma reunião que derrapou, perdemos o último Alfa e viemos num lentíssimo comboio que partiu de Campanhã cerca da meia-noite e chegou a Lisboa às seis da manhã.

 A CP chegou a ser uma razoável companhia.

Ainda me lembro dos jardins nas estações e apeadeiros que envolviam concursos e com placa do lugar conquistado.

A CP nos dias que correm, e não estou a falar das ferrovias nas beiras e nos alentejos, é um perfeito desastre.

Pelas esquinas fala-se que está em andamento a entrega das linhas mais rentáveis a privados… fala-se… e, tantas vezes…,  não há fumo que não dê em fogo…

A tentar deitar fora papelada e mais papelada, encontrei este livreco com distribuição gratuita nos, comboios nos «Alfa Pendular», com excertos de «grandes obras literárias» em que os editores presentes na edição são: Babel, Civilização Editora, Editorial Presença, Bertrand Editora, Porto Editora.

Claro que é publicidade paga.

Hoje já ninguém lê, seja o que for, num comboio, apenas dedilham tele-móveis e coisas quejandas.

Mas se com este livreco, pelo menos, alguém foi à procura de um livro, diga-se que nem tudo se perdeu.

Fica também o anúncio que as viagens nos alfas tinham um «toque gourmet».

Hoje, dizem-me, que não há qualquer serviço de bar/snack/cafetaria!...

Ah, e nestas coisas, há sempre um «chef» metido...

NOTÍCIAS DO CIRCO

Há alguns anos atrás, familiares de Ricardo Salgado “brincavam aos pobrezinhos nos fins-de-semana que passavam na Comporta”.

Agora, Carlos Moedas, inenarrável presidente da Câmara de Lisboa, está a ser contestado por ter subsidiado um piquenique de gente fina. A notícia é retirada do Jornal de Notícias:

«O apoio de 75 mil euros atribuído pela Câmara de Lisboa ao "chic-nic", um piquenique realizado no domingo passado no Parque Eduardo VII para assinalar o Dia da Mãe, continua a gerar forte polémica nas redes sociais, sobretudo devido aos preços praticados no evento, com experiências e cestos de piquenique a chegarem aos 300 euros. Uma semana depois, a autarquia ainda não assumiu posição pública sobre o caso.»

A sério: E não se pode demiti-lo?

TRUMPALHADAS

O modo como Donald Trump trata a guerra que mantém com o Irão, lembra uma frase de Pimenta Machado, então presidente do Vitória de Guimarães, que ficou para a história do futebol , e não só:

«O que hoje é verdade, amanhã é mentira!»

Trump, umas vezes diz que as «negociações» estão a correr muito bem, para quase de imediato dizer o contrário.

Ontem, rejeitou a resposta do Irão à mais recente proposta norte-americana para um acordo de paz.

 «Acabei de ler a resposta dos supostos representantes do Irão. Não gosto — totalmente inaceitável", escreveu Trump na rede social Truth Social, sem acrescentar pormenores sobre a recusa. Noutra publicação feita horas antes, o chefe de Estado acusou o Irão de "enganar" e "gozar" com os Estados Unidos há décadas e avisou que isso iria acabar: "Não se vão rir por muito mais tempo!» 

UM SENHOR DE MATOSINHOS

andava eu no liceu: no salão nobre
dos paços do concelho em matosinhos,
um professor, o óscar lopes, vinha

mostrar à noite que a literatura
importa a toda a dignidade humana.
iam autores ouvi-lo, jornalistas,

estudantes, gente que ali morava
e outra que do porto em carro eléctrico,
o “um” para leixões, o “dezasseis”,

passando à carvalhosa, vinha sempre,
lá estavam joão guedes, tonitruante,
e júlio gesta, afável e risonho,

manuel dias da fonseca, mais calado,
augusto gomes e suas lentes grossas
a enevoar-lhe o olhar de ver as praias

rasas de cinza e luto, com vareias
por trágicos naufrágios ululando,
o egito, que então já se escrevia

com os poetas todos deste mundo,
o eugénio, de cachecol esvoaçante,
a modelar os gestos e os ditongos

medindo mãos e frutos, depurando
sílaba a sílaba, a sua incandescência
devia ser outono, ou mesmo inverno,

e fazer frio, e não faltava um torpe
sujeito de soslaio e bloco-notas,
tomando apontamentos com minúcia,

que a subversão quanto mais culta mais
impalatável era. fuzilavam-no
amigas minhas com o olhar, ficavam

mais belas só por essa exaltação
contida e faiscante de amazonas,
foi quando eu soube que as mulheres sabiam

resistir por instinto e se tornavam
mais agilmente elásticas no corpo,
mais livres e arriscadas nos seus gestos,

e no limite a cor afogueava-as,
e tão fulva energia em nenhum verso
coube jamais, que eu saiba, então na sua

voz calma e portuense, óscar falava
dos livros, dos autores, como quem trata
de assuntos de família e os desarruma

para os mostrar melhor, e acontecia
que isso era irrepetível e sem pompas,
como outra intimidade ao nosso alcance:

é sempre desconforme a literatura.
é mal-estar, princípio de prazer,
é trabalho forçado e liberdade

e um modo mais verbal de estar no mundo,
e nesse mar óscar lançava as redes
da pesca milagrosa, aquela terra

tinha essas tradições mais literais,
orlas de oralidade e maresia,
e embarcávamos todos na traineira

e era outra vez o senhor de matosinhos
com ex-votos à roda: impaciências
de passado e presente na palavra

e, entre a vida e a morte, o seu fulgor
em que, por crespas ondas, falar era
também filosofar e rebeldia.

tinham saído alguns discos recentes,
gravados por poetas: eu recordo
a voz do régio num, que achei roufenha

dos ensimesmamentos presencistas,
e vozes de combate que também
prestavam para pouco, mas sabia

tão bem partir a louça no salão
daquela edilidade, assim nas barbas
de toda a gente, era porém mais justa

a medida de que óscar nos falava
pois fazia pensar e punha em causa.
e alguém pedia às vezes um poema

quando a noite avançava e alguém dizia
outras coisas em código e ficavam
depois pequenos grupos à saída

como em cinemas de província, como
quem tem mais a dizer e veio vindo
devagar até aqui e aqui se encontra,

à espera de outro eléctrico ronceiro,
e vai falando tempos esquecidos,
sem pressa e sem vontade de ir embora.

 

Vasco da Graça Moura

POSTAIS SEM SELO

Mas as vidas nunca são perfeitas e a tal perfeição ninguém sabe o que é.

Marguerite Yourcenar

Legenda: fotografia de André Kertézs