A MEU PAI

                                                                          A Meu Pai

                                                                          No Santo Dia de Finados

Pai! quando às horas do findar do dia,
A bruma vaga cobre, triste, o Espaço
E a mim me envolve na melancolia…

Pai! Diz-me: sabes que secreto laço
Me prende, a mim, que vago n’este mundo,
Triste, avergado sob o atroz cansaço,
A ti, que pairas lá no céu profundo?…

Pai! sou teu filho! – sou teu filho, sinto…
Não me renegues – sou teu filho, oh! Pai!…
Vês como eu vago n’este labirinto,
Perdido, triste, alucinado, – aí! –
Tal como a nave em que Israel vagou,
E, erma, ao acaso, sobre as aguas vai,
Sem já saber que força me guiou,
Sem que me guie já vontade alguma,
N’esta derrota que seguindo vou?

Pois, como à nave que não tem nenhuma,
Nenhuma sombra de tripulação,
Sorri ainda Vésper, de entre a bruma…
Tal ao meu enlutado coração,
Que já não guia nem um só anseio,
Sorri, ao longe, de entre a cerração,
Oh! Pai! O afecto do teu nobre seio!

Pai! meu sincero, meu finado amigo!…
Dormes, no Nada majestoso e triste,
Ou vives ‘inda, como a Dor existe?…

Pai! quem me dera, logo, ir ter contigo!…

Pai! A Desgraça se enlaçou comigo,
Desde que, um dia, oh Pai! tu me fugiste!…
Pai!, se, n’um voo, pelo céu, partiste,
Dize-me o rumo, quero ver se o sigo…

Pai! Tua pobre campa, tão singela,
Talvez não tenha, como as outras têm,
No dia de hoje, quem n’a enflore a ela…

Ai! que é tão triste não se ter ninguém!

Ao menos, Eva, o nosso encanto, – vê-lá? –
E Pedro, e Vasco… São contigo além!

 

Ângelo de Lima

POSTAIS SEM SELO

Aquele momento em que alguns dizem que há algo para lá e os que, pura e simplesmente, dizem que não há nada.

Autor desconhecido

PEQUENOS CADERNOS

 Mais livros de Viagens.

Colaboração de Aida Santos.

MÚSICA PELA MANHÃ

Ontem, a polícia voltou a carregar violentamente sobre manifestantes em Lisboa e no Porto.

Diana Andringa talvez lembre que continuam a partir o espelho dos sorrisos de Abril, ou José Gomes Ferreira na sua Intervenção Sonâmbula: «Estamos no fim da Revolução», mesmo Mário-Henrique Leiria:

 «Porque foi isto assim possível? propomos a explicação de que houve, como "originalidade" típica, muito improviso no processo revolucionário, que esqueceu a sua defesa, criando a alastrando a angústia na pequena burguesia, camada significativa na sociedade portuguesa, a que até muitos trabalhadores as piram por força das motivações que o obscurantismo fascista teve longo tempo para semear.

Angústia semelhante à que agora ressurge com o agravamento das condições de vida, a subida arrogante da reacção, a incerteza do futuro que tem que ser construído de novo.
O Povo terá pois que teimar para que respeitem a sua vontade de acabar com a exploração do homem trabalhador pelo homem esperto. Para que as condições de vida sirvam as classes desfavorecidas. Para que acabem as perseguições aos que olham o futuro sem medo da mudança. porque a justiça social deixe de ser uma miragem evangélica no mundo dos mortos. Para quem produz trabalhando, exerça o poder, Para que sejamos verdadeiramente um país Democrático.»

Legenda: Celeste dos Cravos

NOTÍCIAS DO CIRCO

Os manifestantes pela habitação, por um futuro melhor, não desistem, a polícia não aprende, não se civiliza, não tem ponta de bom senso, e voltou a atacar, barbaramente, os manifestantes em Lisboa e no Porto.

«Desde já, quero deixar bastante claro que haverá participação criminal contra o ministro e contra o director da PSP pelo que eles fizeram esta noite. Uma noite negra para a história da democracia portuguesa. É absolutamente ultrapassado, intolerável. Ultrapassou todos os limites”, disse, em declarações às televisões presentes no local.»

Sá Fernandes, advogado 

Graça Castanheira, hoje, no Público:

«Anuncia-se para breve uma greve geral. Que bem poderia ser vivida como um ensaio para esse grandioso boicote futuro. Um dia de treino da imaginação política, feito de piqueniques na relva, de passeios, de puro lazer, de um ócio ativo e militante. Um dia de conversas boas, de beijos e de abraços, com uma passagem pela manifestação, mas sem ficar lá o tempo todo porque protestar é ainda uma forma de relação: quem grita continua a pedir que alguém ouça. A vila não voltou a pedir nada a Boycott; ignorou-o. É isso que adoraria começar a ensaiar: estarmo-nos mesmo nas tintas, à séria, para o capitalismo rentista. Hoje, por um dia. Um dia, para sempre.»

NOITES ESTRELADAS

As maravilhosas noites estreladas de Van Gogh.

As noites.

As bruxas.

A noite das bruxas.

Ninguém acredita que existam, mas que as há, há, pelo menos os espanhóis assim o dizem.

As noites da Azinhaga, aldeia ribatejana, a avó de José Saramago a dizer-lhe que tinha tanta pena de morrer:

 «Josefa, avó de José Saramago, sentada na soleira da porta, aberta para a noite estrelada, para o céu de que nada sabia e por onde nunca viajaria, para o silêncio dos campos e das árvores assombradas, e disse, com a serenidade dos seus noventa anos e o fogo duma adolescência nunca perdida: “O mundo é tão bonito e eu tenho tanta pena de morrer". Assim mesmo e disto se sabe por que Saramago estava lá nessa noite estrelada e, com ternura, deixou testemunho nas suas Pequenas Memórias.»

Pena de morrer, fazer passagem para Ernest Hemingway, no seu Por Quem Os Sinos Dobram:

«O mundo é um belo sítio pelo qual vale a pena lutar, e eu detesto ter que deixá-lo.»

As maravilhosas noites estreladas de Van Gogh.

As noites.

As bruxas.

A noite das bruxas.

Alguém escreveu que algumas cidades só deviam existir à noite. 

CONVERSANDO

 Fumar um charuto.

 Às vezes.

Quando o rei fazia anos, tem longa vida, ainda faz anos, mas não mais fumou charutos.

Também já não cachimba.

Falta de pulmão.

Raramente, muito raramente mesmo, fumou cigarros.

Lembra-se do pai que fumava  "Unic", tabaco negro, uns maços de cor azul, recorda-se perfeitamente. Depois fumou "CT", "SG" e "Ritz". Um dia apanhou um cagaço e cortou com os cigarros. Isso permitiu-lhe viver mais anos do que aqueles que viveria se continuasse a fumar.
Volta e meia, maquinalmente, metia a mão ao bolso à procura do maço de cigarros. Gostava que fumassem ao pé dele. Sabia-lhe bem aquele cheiro...
Morreu aos 78 anos com um enfizema pulmonar.

A vida é sempre um risco, com ou sem tabaco!

PEQUENOS CADERNOS

 Mais livros de Viagens.

Colaboração de Aida Santos.

POSTAIS SEM SELO

O modo como, tranquilo, o tempo decorria era a lua altíssima passando pelo céu.

Clarice Lispector em A Maça no Escuro.

TRUMPALHADAS

Donald Trump, insultou um jornalista da Reuters que o questionou sobre o seu estado de saúde e a decisão de cancelar uma deslocação ao Kansas. Trump respondeu ao repórter garantindo que se sente "perfeito" e insultando o jornalista.

«Você é repugnante. Está com um aspeto horrível», disse.

PEQUENOS CADERNOS

 Mais livros de Viagens.

Colaboração de Aida Santos.

À LUPA

A Lupa, inclina-se num trabalho de Nuno Pacheco, no Público, sobre o novo disco de Cristina Claro, e copia:

«As mulheres são as grandes transmissoras, tanto nas canções como nas histórias».

É PERMITIDO AFIXAR ANÚNCIOS

A editora Tinta-da-China colocará nas livrarias, a partir de 19 de Novembro, uma Antologia Fotográfica de Augusto Cabrita, um dos grandes fotógrafos portugueses do Século XX.

«O legado de Augusto Cabrita é de sobremaneira singular. Nenhum outro autor português do século XX desenvolveu atividade simultânea na fotografia, no cinema e na televisão com conjunta qualidade e profusão. Este livro de fotografia reflete o seu elevado sentido estético, a sua mundividência e cultura visual.»

— Augusto António Cabrita, coordenador editorial do álbum que custará 45,00 euros.

«A tarefa do fotógrafo é «aprisionar a luz». E como era difícil — confessava Cabrita — levar o Sol para casa, «encaixotado» dentro de uma câmara escura. Tinha que «ser ‘amansado’, ‘domesticado’, na sua explosão petrificada, quando quer[ia] ‘nascer’ para fora do ampliador». […] Das janelas da sua casa no Barreiro (um quarto andar na Rua Almirante Reis), desfrutava uma vista magnífica sobre o rio. Não queria cortinas nas janelas, nada que se interpusesse entre ele e a luz.»

Jorge Calado sobre Augusto Cabrita, parafraseando a célebre formulação de Louis Daguerre sobre a fotografia.

ÁGUIA

As águias não deviam ser aves
mas corações aduncos e com asas:

se olhares à flor dos campos e das casas
sentes o peito maior do que a amplidão:

se alguma coisa nasceu para voar
foi o teu coração.

 

Carlos de Oliveira em Poesias

POSTAIS SEM SELO

O homem só é profundamente o que aparenta.

José Gomes Ferreira

PEQUENOS CADERNOS

Mais livros de Viagens.

Colaboração de Aida Santos.

TUDO BONS RAPAZES!...

A família Bolsonaro é um enorme conjunto de trastes.

Flávio Bolsonaro, não reconheceu a vitória de Lula da Silva, fugiu do Brasil e escreveu uma carta declarando-se “presidente eleito do Brasil”, mas voltou atrás declarando-se, apenas "líder" e não "presidente».

Donald Trump que pessoalmente, ou através dos seus “rapazes”, patrocinou a fuga bolsonarista, acha que a família Bolsonaro são boas pessoas.

Flávio Bolsonaro está a ser investigado por corrupção, branqueamento de capitais e evasão fiscal no Brasil.

O povo brasileiro reconheceu, a tempo, que Lula da Silva não será o melhor presidente do Brasil mas está muitíssimos furos acima do que aconteceria se Flávio Bolsonaro  tivesse vencido as eleições de domingo.

COMEÇOS DE LIVROS

 O maravilhoso começo de O Velho e o Mar de Ernest Hemingway:

«Era um velho que pescava sozinho num esquife na Corrente do Golfo, e saíra já por oitenta e quatro noites sem apanhar um peixe. Nos primeiros quarenta dias um rapaz fora com ele. Mas, após quarenta dias sem um peixe, os pais do rapaz disseram a este que o velho estava definitivamente “salao”, o que é a pior forma de azar, e o rapaz fora por ordem deles para outro barco que na primeira semana logo apanhou três belos peixes. Fazia tristeza ao rapaz ver todos os dias o velho voltar com o esquife vazio e sempre descia a ajudá-lo a trazer as linhas arrumadas ou o croque e o arpão e a vela enrolada no mastro»

O POEMA ORIGINAL

Original é o poeta

Original é o poeta

que se origina a si mesmo

que numa sílaba é seta

noutro pasmo ou cataclismo

o que se atira ao poema

como se fosse um abismo

e faz um filho às palavras

na cama do romantismo.

Original é o poeta

capaz de escrever um sismo.

Original é o poeta

de origem clara e comum

que sendo de toda a parte

não é de lugar algum.

O que gera a própria arte

na força de ser só um

por todos a quem a sorte faz

devorar um jejum.

Original é o poeta

que de todos for só um.

Original é o poeta

expulso do paraíso

por saber compreender

o que é o choro e o riso;

aquele que desce á rua

bebe copos quebra nozes

e ferra em quem tem juízo

versos brancos e ferozes.

Original é o poeta

que é gato de sete vozes.

Original é o poeta

que chegar ao despudor

de escrever todos os dias

como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia

como se fosse uma mulher

e nela emprenha a alegria

de ser um homem qualquer.

José Carlos Ary dos Santos de Resumo em Vinte Anos de Poesia

RETRATOS

Magro, de olhos azues, carão moreno,
Bem servido de pés, meão na altura,
Triste da facha, o mesmo de figura,
Nariz alto no meio, e não pequeno.

Incapaz de assistir n'um só terreno,
Mais propenso ao furor do que à ternura;
Bebendo em níveas mãos por taça escura,
De zelos infernaes lethal veneno;

Devoto incensador de mil deidades
(Digo, de moças mil) n'um só momento,
E sómente no altar amando os frades,

Eis Bocage, em quem luz algum talento;
Sahiram d'ele mesmo estas verdades
N'um dia em que se achou mais pachorrento.

Bocage em Sonetos

POSTAIS

 O postal não tem data, nem origem, mas tem texto:

«Olhando para o rosto dos miúdos, milagre de hoje, esperança de amanhã.»

Colaboração de Aida Santos

PEQUENOS CADERNOS

                              

Mais livros de Viagens.

Colaboração de Aida Santos.

LÁPIDE NO FRIO DUMA PEDRA

«Morri…

E, em vez de me enterrarem na Lua,

longe da Guerra

e do Cárcere,

atiraram-me para aqui

onde o meu drama continua…

 

Pois hoje pertenço à Terra

e o planeta há-de vingar-se»

 

José Gomes Ferreira em Poesia II

PEQUENOS CADERNOS

Limpa-se o pó aos livros, limpa-se o pó aos discos, limpa-se o pó aos jornais.

O Outono é o tempo dessas limpezas.

Os jornais estão na arca, junto aos Pequenos Cadernos.

Nos jornais que por lá se encontram está um suplemento do Público: Fugas.

Está datado de 27 de Fevereiro de 2021.

Guardei o suplemento por mera curiosidade.

Alguns dos livros fazem parte da Biblioteca da Casa, a maior parte não estão por cá.

Entretanto fui desafiada para ir reproduzindo por aqui todos - eles disseram todos! – os livros que o Público apresentou.

Assim vai ser, e assim começo.

OLHAR AS CAPAS

O Velho Que Lia Romances de Amor

seguido de

Mundo do Sem Fim

Luís Sepúlveda

Tradução: Pedro Tamen

Círculo de Leitores, Lisboa, Abril de 1997

Com as primeiras sombras da tarde desatou-se o dilúvio, e poucos minutos depois era impossível para ver para além de um braço estendido. O velho deitou-se na rede à espera que chegasse o sono, agitado pelo violento e monocórdico murmúrio da água omnipresente.

Antonio José Bolívar dormia pouco. Quando muito cinco horas de noite e duas à sesta. Bastava-lhe isso. O resto do tempo, dedicava-o aos romances, a divagar acerca dos mistérios do amor e a imaginar os lugares onde aconteciam as histórias.