dá-me amor
dá-me a folha de árvore
que guardaste na
algibeira
pelo menos
dá-me o descanso de
dormir
no meu próprio corpo
enquanto o pássaro
- qualquer pássaro –
deixa inesperadamente
de cantar
e repousa
enquanto o diálogo
o nosso diálogo
se interrompe para que
passem
as nuvens
nesse momento precisamente nessa ocasião
dá-me o teu silêncio
e perguntas
não me faças não me faças nenhuma
creio que agora é
inútil.
Mário-Henrique
Leiria em Poesia
.jpg)
Estudos Sobre Teatro
Bertolt Brecht
Tradução: Fiama
Hasse Pais Brandão
Colecção
Problemas nº 1
Portugália
Editora, Lisboa Março de 1964
O individuo é cada vez mais fortemente impelido a
comprometer-se nos grandes sucessos que transformam o mundo. Deixa de lhe ser
possível «exprimir-se» apenas. É solicitado a solucionar os problemas comuns e
posto em condições de o fazer. O erro reside, tão sòmente, em as engrenagens
não serem ainda, hoje em dia, da comunidade, em os meios de produção não
pertencerem aos produtores e em se atribuir ao trabalho um carácter mercantil,
sujeitando-o às leis gerais da mervadoria. A arte é, pois, uma mercadoria; sem
meio de produção (engrenagem) não seria possível produzi-la! Uma ópera só pode
ser feita para a ópera.
Gestos,
apenas
gestos. A minuciosa ternura
posta
nas coisas imediatas,
nas
que duram contra a noite,
nas
que acendem lâmpadas precárias
e
contêm o silêncio, o silêncio,
como
se música fossem
e
nela nós viéssemos
perder.
Gestos,
tu
ouves?
Nem
o teu coração pode dar guarida
a
tanto silêncio da terra.
Se
agora mesmo devagar nos anoitecesse
e
se, mergulhados numa aguda nostalgia
ou
na recordação de um rosto,
nos
desencontrássemos do mundo,
só
esse gesto viria resgatar-nos,
a
nós, feridos de amor e de sentido.
Por
isso, hoje só posso dizer
o
que o teu coração abandonou.
Luís Filipe Castro Mendes em Poemas Reunidos
Na
crónica que publicou no Expresso de 29 de Julho de 2022, João Paulo
Martins, no ponto 2 da sua crónica sobre o Verão e os seus vinhos, não quis
deixar de homenagear «a grande senhora da nossa gastronomia»:
1. Em época de canícula as bebidas
frescas são as que nos sabem melhor. Apesar de eu ser grande apreciador de
Espumantes/Champanhes, tenho que reconhecer que o calor excessivo obriga os
enófilos a uma certa contenção no consumo. A primeira razão é que não se
combate a sede com vinho mas sim com água e, no Verão, com muita água mesmo,
para evitar desidratações que, dizem os médicos, nos podem afectar
terrivelmente sem darmos por isso. Por isso, pelo sim pelo não, vamos assumir,
no mínimo, meio litro de manhã e outro tanto à tarde. Não só não custa nada
como nos tira a sede. E é sem sede que podemos melhor apreciar o vinho,
sobretudo a acompanhar a refeição, como é nossa tradição em Portugal.
Convenhamos que há outras bebidas refrescantes como a limonada, à qual
deveremos juntar muito pouco (ou nada, mesmo) de açúcar. Se tiver uma Bimby
fará uma limonada em três tempos sem qualquer dificuldade. O Verão é também
associado com long drinks, como o gin tónico. Esta é, por excelência, a bebida
do fim de tarde após regressar da praia. Pode também escolher um Porto tónico
ou um menos falado mas também muito bom, Porto rosé com muita hortelã e água
tónica. O moscatel também se presta a vários cocktails. No caso dos brancos e
rosés é indispensável ter um balde de gelo perto da mesa porque o vinho
aquecerá num instante; use também o mesmo balde de gelo para refrescar o tinto
que isso do tinto à temperatura ambiente já era…E o generoso do final da refeição
também agradece se for servido fresco.
2. Não quero deixar de prestar aqui a minha homenagem a Maria de Lourdes Modesto, uma grande senhora da nossa gastronomia (termo que lhe era caro e ficava muito irritada quando se falava em «gastronomia e vinhos», já que, defendia ela, gastronomia, por si, já inclui os dois temas. Conversadora, sempre muito crítica em relação ao que via, ouvia e provava, sempre a refilar com os menus degustação porque, argumentava, «chego ao fim e não me recordo do que comi, tal foi a quantidade de coisinhas que me serviram…». Gostava de ralhar com os Chefes mas a verdade é que todos tinham por ela um especial carinho. E, em visitas (várias) com direito a chá e bolinhos na sua casa do Estoril, troquei com ela livros e receitas, eu sempre a aprender, claro, e ela sempre muito disponível para conversar e trocar ideias. São pessoas assim que fazem o nosso percurso de cozinheiros amadores, que nos inspiram e nos dão vontade de continuar a eterna descoberta de um novo sabor, uma nova combinação, um ingrediente-surpresa ou um twist, como agora é uso dizer-se. Ela era apreciadora de vinhos e fazia questão de ter os guias que iam saindo, sempre atenta às sugestões que lhe chegavam. E eu, que me recordo dela na televisão nos anos 60, sou um felizardo por ter tido a oportunidade de estar perto de tão ilustre personagem da nossa história recente. Comer bem e saber comer será a melhor homenagem que lhe podemos fazer.
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Uma Época no Inferno
Jean-Arthur
Rimbaud
Versão
Portuguesa, prefácio e notas de Mário Cesariny de Vasconcelos
Colecção
Documento Humanos nº 9
Portugália
Editora, Lisboa, Junho de 1960
Outrora, se estou bem lembrado, a minha vida era um
festim em que todos os corações se abriam, em que todos os vinhos cintilavam.
Uma noite, sentei a Beleza nos meus joelhos. —
E vi que era amarga. E injuriei-a.
Armei-me contra a justiça.
Fugi. Ó feiticeiras, ó mistério, ó ódio, éreis vós a guarda
do meu tesoiro?
Consegui destruir em mim toda a esperança. Contra toda
a alegria lancei o bote cego da besta feroz. Estranguladas!
E chamei os carrascos para morder, na agonia, a
corunha dos fuzis. Conjurei as pragas para sufocar na areia, mergulhar em
sangue. O infortúnio foi meu vero deus. Estiracei-me na lama. Sequei ao ar do
crime. E preguei boas partidas à loucura.
E a primavera trouxe-me a terrível risada do idiota.
As
imagens publicadas pelos média são fortes.
Os números são ainda mais claros:
Porque isto não é um “acidente isolado”.
É
a demonstração de que crise climática e vulnerabilidade da nossa sociedade
andam de mãos dadas.
Quando centenas de milhares de pessoas ficam sem casa e sem luz, o impacto é económico, social e sistémico.
Estamos a investir o suficiente para proteger linhas, postes e subestações contra eventos extremos?
Como é possível uma catástrofe desta dimensão num país vizinho ter tão pouco eco no debate público em Portugal?
A
transição energética já não é só sobre produzir energia limpa.
É, cada vez mais, sobre manter a luz acesa quando o clima testa os limites da engenharia.
Vale
a pena ler o artigo do Le Figaro.
A segurança energética europeia é muito mais frágil do que gostamos de admitir.
Pergunta
para debate
Estamos a preparar a nosso País para o “novo normal” climático — ou continuamos apenas a reagir depois do choque?
Nota: este
texto é de um colega meu.
Pareceu-me
interessante.
Colaboração de Rui Ornelas
Mandar os portugueses entregarem os fogões e aquecedores a gás para os substituir por aparelhos a electricidade, nunca pareceu uma medida acertada.
mas que memória
podemos ter
de nós?
e de qual tempo?
deste tempo exterior
em que
depois de criados
e decifrados
os consensuais alfabetos
da exploração
da vida
chegou o projecto Stardust
com material inalterado
desde o início
do sistema solar,
que não nos diz
se então já havia actos de amor
e portanto
não nos diz nada (?)
é preciso emparedar o
demente
que propõe que podia haver
o que não há.
e outros
como ele.
acham-se todos
cada vez mais
perdidos
no meio do próprio ruído,
carregando
males
e mails
como se a diferença
entre ambos estes termos
não fosse
apenas o espaço
de uma ou outra letra,
e a ressonância
da voz do homem
que treme fora como a terra dentro.
Alberto
Pimenta
Para
preparar um texto sobre os cafés de Lisboa, de que José Gomes Ferreira foi
assíduo frequentador, dei com uma entrada do 4º Volume dos Dias Comuns,
referente ao dia 2 de Maio de 1968, em que o Zé Gomes assinalava o número
especial da Seara Nova que registava os 50 anos da sua actividade
literária, deste modo:
«O
Fafe proclama: «José Gomes Ferreira é o meu maior amigo! José Gomes Ferreira é
o meu maior poeta».
Comoveu-me.
(Sintoma de velhice?)
Por
fim, José Saramago que mal conheço, termina assim o seu depoimento: «Ao lado da
poesia de José Gomes Ferreira está o poeta que ele é: parece um pleonasmo, uma
redundância, talvez um lugar-comum, um dizer-por-dizer. Pois muito se engana
quem o julga.»
O que é curioso é que, àquela data quase se desconheciam («José Saramago que mal conheço»), («José Gomes Ferreira a quem mal conheço, a quem nada devo senão a alegria e o conforto de o admirar»).
José
Gomes Ferreira morreu a 8 de Fevereiro de 1985.
José
Saramago ganhou o prémio Nobel em 1998.
De
certeza garantida o Nobel teria dado uma enorme alegria ao Zé Gomes.
Fica
aqui o depoimento de José Saramago sobre José Gomes Ferreira publicado na Seara
Nova nº 1471, referente a Maio de 1968:
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Fomos
em busca do depoimento que José Saramago escreveu para a Fotobiografia
de José Gomes Ferreira, organizada pelo seu filho mais velho, Raúl Hestnes Ferreira
Para a cópia que reproduzimos, servimo-nos do aquivo da Fundação José Saramago:
«Em
Maio de 1973, o suplemento literário do jornal Diário de Lisboa publicou
uma entrevista ao poeta José Gomes Ferreira (Porto, 1900 – 1985). Décadas
depois, José Saramago escreveria um texto contando que fora ele o autor dessa
entrevista que não aparecia assinada. Contou também lembranças e os
ensinamentos que guardava daquela conversa realizada há 50 anos.
José
Saramago no papel de entrevistador
Saber
a idade que José Gomes Ferreira ia cumprindo era facílimo, só tínhamos de
pensar nos algarismos das unidades e das dezenas do ano em que estivéssemos.
Mas era difícil acreditar que em 1973, por exemplo, ele já enchera 73 anos de
vida. Podia-se admitir, sem demasiada discussão, que aquelas rugas, por serem
as cabidas, e aqueles cabelos, por terem branqueado, mais ou menos concordassem
com o registo do calendário, mas isso era só enquanto elas repousassem e eles
esperassem o vento que infalivelmente os haveria de revolver. Então os números,
os da idade e os do ano, desandavam, corriam velozmente para trás, e em menos
tempo do que leva a contá-lo transfigurava-se o José Gomes Ferreira, tornado
outra vez em homem novo, em adolescente entusiasta pronto a correr ao Batalhão
Académico Republicano para realistar-se, em menino a olhar fascinado o deslizar
de uma gota de água na vidraça, e sempre, em todas as circunstâncias, iluminado
por aquele fundo de incorruptível e desconcertante inocência que iria ser, por
toda a vida, a sua mais leal companhia.
Não
foi casualmente que mencionei acima o ano de 1973. Trabalhava então na redação
do Diário de Lisboa, onde, além de exercer a espinhosa e
labiríntica função de opinante em tempos de censura, me esforçava, creio que
com alguma ventura, por coordenar e fazer publicar todas as semanas as
dezasseis páginas de um suplemento literário. Fiquei a dever essa fortuna a
quantos colaboradores, em muitos casos por simples gosto pessoal, ou a câmbio
de remunerações insignificantes que só o mesmo gosto lograva tornar aceitáveis,
generosamente me abasteciam de material obviamente variável na qualidade, mas
sempre empenhado, e por mim agradecido. A par dos habituais artigos e críticas,
a par dos ensaios, dos poemas, dos contos, o suplemento literário daquele desaparecido Diário
de Lisboa foi também palco de algumas das mais suculentas polémicas da
época… E, claro está, havia as entrevistas. Em geral, por falta de tempo,
sobretudo por falta de jeito, não era eu a fazê-las, mas alguma forte razão,
que sou agora incapaz de recordar, me levou a chamar a mim a responsabilidade
de entrevistar o José Gomes Ferreira. Que as minhas artes de entrevistador não
eram de extremos, ficou logo demonstrado na calina questão inicial que hoje me
faz encolher de vergonha: “Tem algum método de trabalho?”, foi a pergunta. À
batida ridiculez da questão quis o poeta responder com paciência exemplar, a
paciência de quem já tinha visto e ouvido muito do mundo. Disse ele: “Com mais
de meio século de vida literária tive, como é óbvio, não um, mas vários métodos
de trabalho. E até um método de preguiça com que construí as linhas
fundamentais do meu trabalho literário. Pois nos anos de 20, de 30, de 40,
etc., trabalhava num ofício que poucos contactos tinha com a literatura,
agarrado a uma moviola de escravo. A minha vocação de escritor, que só à custa
de muitos sacrifícios e teima consegui preservar, exerci-a nos intervalos desse
trabalho, aproveitando a preguiça das horas de descanso para rabiscar papéis,
papelinhos e diários, sempre com a sensação de que estava a roubar tempo e
dinheiro ao meu bem-estar e ao da família. Era, em resumo, um escritor de Horas
Roubadas. Valia-me também o mês de férias anuais em que tentava pôr em ordem os
versos rabiscados durante o ano, ou cumprir alguma encomenda que ousava muitas
vezes aceitar com uma coragem que ainda hoje me deixa pasmado.
Por
exemplo, o prefácio às Folhas Caídas de Garrett escrevi-o em
quinze dias de férias passadas em casa do João Cochofel, no Senhor da Serra”.
“E hoje?”, perguntei, surpreendido por tal abundância de informação em troca da
mais corriqueira das perguntas.
“Bem.
Hoje abandonei a moviola, estou reformado, vivo quase exclusivamente dos livros
e das minhas colaborações nos jornais e fui obrigado a estabelecer um método de
trabalho adaptado à minha idade, sem horários, claro. (Mesmo nos tempos do
trabalho-tortura sempre me defendi dos horários.) Actualmente o meu método
resume-se a evitar escrever de noite, para escapar às insónias. Não tive outro
remédio senão habituar-me a trabalhar de manhã, servindo-me, como já disse, dos
materiais que reuni pacientemente durante os árduos anos de preguiça. À tarde,
leio, converso com os amigos nos cafés, visito os editores e à noite volto a
ler e, às vezes, até a jogar as cartas, para me deitar o mais tarde possível.
Pois contínuo a ser noctívago, embora transpusesse as vagabundagens para o
corredor da minha casa onde ando quilómetros e quilómetros de ruas desertas
imaginárias”..
A
pergunta que lancei a seguir – “Obedece ou cumpre conscientemente qualquer
ritual que considere propiciatório do trabalho?” – continha a menos original de
todas as curiosidades possíveis, certas e prováveis, mas foi tão generosamente
atendida como a primeira: “Rodeio-me de livros, de pastas, de apontamentos, de
Diários, de cadernos, de improvisos e todo esse caos de papel de que lhe falei
e donde arranco, ou tento arrancar, as linhas harmónicas da criação do meu
mundo. Porque, como sabe, o que é difícil é criar o caos. Aliás, nos últimos
tempos, ensaiei um novo método de criá-lo. É o que eu chamo, no calão íntimo do
meu laboratório-oficina, a planificação da cabeça. Assim: estendo na mesa uma
folha de papel de máquina e começo a cobri-la, ora em linha recta, ora
obliquamente, umas vezes em baixo, outras ao lado, palavras, frases, desenhos
mal feitos, pensamentos, ideias, tudo o que me acode à cabeça, que ligo,
desligo, formo, deformo e risco, até apurar não sei o quê, quase sempre coisa
nenhuma. Porque o que este jogo tem de mais fascinante é o parecer que não
serve para nada, pelo menos imediatamente. Só mais tarde, quando junto esses
mapas e os analiso, descubro coisas extraordinárias que me sugerem ideias
importantes. Flores incríveis enrodilhadas num silvado de teias de aranha
incoerentes que depois simplifico em frases e versos aparentemente fáceis.
Planificar o cérebro – eis a minha última descoberta”.
Percebia
que para José Gomes Ferreira as questões propostas lhe eram de certa maneira
indiferentes, que poderiam ser repetitivas, aventureiras, ingénuas, mesmo
absurdas, ele se ocuparia de que as respostas lhes dessem sentido. “Emenda,
reescreve, ou fixa-se na forma original? Por outras palavras: é um elaborador,
ou um impulsivo?” perguntei. E ele respondeu: “Como se subentende do que já
disse, sou ao mesmo tempo um impulsivo e um elaborador.
Improviso
em rajadas, nos tais papelinhos. E depois trabalho-os com afinco paciente e
teimoso, às vezes durante anos. Sim. Corto, emendo, reescrevo, copio, recopio.
E até às vezes conservo religiosamente a forma inicial. Sem tocar na mínima
palavra para não desmoronar o poema. Gosto também de trabalhar em coisas
diversas na mesma ocasião. Agora, por exemplo, publicada a Poesia-V, em que o
século vinte continua a viajar em mim, preparo quatro livros. A Poesia-VI, que
encerrará porventura o meu ciclo poético, O Sabor das Trevas, longa narrativa
alegórica, Gaveta de Nuvens, compilação dos meus escritos de aparência crítica,
e Face em espelho torto, biografia inexacta de um homem exacto. O Sabor das
Trevas já vai na segunda versão. É um livro difícil. Uma espécie de João Sem
Medo nocturno numa atmosfera insólita de realismo fantástico”.
Para
não variar, a pergunta seguinte – “Considera que progrediu desde que começou a
escrever?’» também viria a ser salva pela resposta: “Como é natural, a experiência
da vida enriqueceu-me (a outros empobrece) e, sentindo-me mais rico, a minha
linguagem de raiz barroca simplificou-se, embora cada vez escreva com mais
dificuldade e suor. Mas (em arte não há progresso, há às vezes traição)
continuo basicamente o mesmo de sempre, a cantar o que me apetece, ou o que
possa apetecer-me cantar, cada vez mais livre e ajustado à minha sinceridade”.
“Mas há quem o considere sectário…”, insinuei, e logo a resposta: “Nunca o fui
nem sou. A não ser que se queira chamar sectarismo à intransigência e
fidelidade visceral ao que há de mais profundo em mim mesmo: ao que penso, ao
que sonho, ao que desejo, ao que não acredito…”.
Continuou a ser assim, sempre, na Revolução, depois dela, até aos últimos dias de vida. Numa carta datada de 23 de Abril daquele ano e referindo-se a esta entrevista, pedia-me insistentemente que recomendasse aos revisores do jornal que não lhe tirasse o não das palavras finais. Ele lá sabia porquê…»
Deixei em casa
a palavra lua, a
palavra flor, a palavra pássaro
e desci as escadas
já com o emperro dos
dias
de máquina vã
No patamar
uma garrafa de leite
- pequeno monstro
branco de sentinela
o mau hálito luminoso
da manhã
José
Gomes Ferreira em Poeta Militante, 3º volume
Um Governo enrolado na tempestade
As próprias medidas iniciais anunciadas pelo Governo no célebre Conselho de
Ministros extraordinário, que ocorreu cinco dias depois da tempestade Kristin ter
varrido a zona centro, não são exactamente como Montenegro as comunicou ao
país.
O prometido Lay-off pago a 100% não existe: o Estado, afinal, só irá pagar dois
terços do salário.
O pagamento imediato de dez mil euros para a reconstrução de telhados mediante provas fotográficas não é bem assim: até cinco mil euros o pagamento é facilitado, mas entre cinco a dez mil euros exige vistorias e o dinheiro poderá demorar duas semanas a ser entregue.
Lê-se no editorial, de hoje, do Público, assinado por Helena Pereira
Louis Aragon
Tradução e nota
Preliminar: João José Cochofel
Colecção das
Três Abelhas
Publicações
Europa-América, Lisboa, Março de 1966
Nada nesta vida
é exactamente como se imagina. Não sei, na verdade, se Deus dispõe quando o
homem põe. De todo o coração gostaria de me tranquilizar, a capacitar-me de que
assim é. Mas, então Deus dispõe de modo bastante estranho…
O
QU’É QUE VAI NO PIOLHO?
(Publicado em 18 de Abril de 2011)
Numa das cenas mais fortes – e elas são tantas - de "Apocalypse Now", esse extraordinário filme de Francis Ford Coppola, (1979), sobre a intervenção norte-americana no Vietnam, um coronel de cavalaria (espantoso Robert Duvall) diz para os soldados que o rodeiam:
“Adoro o cheiro a napalm pela manhã. Tem o cheiro da vitória.
Enquanto
monologa com os soldados que o rodeiam, os helicópteros atacam e destroem uma
aldeia vietnamita ao som da “Cavalgada das Valquírias” de
Wagner.
De
cócoras, em tronco nu, para além do cheiro a “napalm”, o coronel louco,
disserta sobre a onda perfeita para praticar “surf”.
A loucura, os ensandecidos personagens de uma guerra cruel, exemplarmente caracterizados e denunciados por Coppola.
Como é que um povo de anões conseguiu derrotar o poderio bélico dos Estados Unidos.?
“Empenhamos, nesta guerra, o nosso poderio e a nossa honra nacional, o Presidente Johnson em 1965.
Em Março de 2002, centenas de horas de conversas, gravadas na Casa Branca, foram tornadas públicas. Como esta de Richard Nixon com Henry Kissinger, seu secretário de Estado:
“Nixon: Mais valia usar
a bomba atómica no Vietname.
Kissinger: Isso, julgo,
seria ir longe demais.
Nixon: A bomba atómica
perturba-o? A única coisa em que nós discordamos é sobre os bombardeamentos.
Você está tão preocupado com os civis e eu estou-me bem nas tintas. Não me
interessa isso.
Kissinger: Preocupo-me com os civis porque não quero que o mundo se mobilize a acusá-lo de ser um carniceiro. Podemos ganhar a guerra sem matar civis.”
Cerca
de três milhões de vietcongs mortos, incluindo dois milhões de civis.
Cerca
de 60 militares norte-americanos mortos, grande parte negros e latino-americanos.
Foram gastos 220 mil milhões de dólares. Calcula-se que, para matar um
vietcong, os Estados Unidos gastaram 675 mil dólares.
Foram
transportados 10 milhões de americanos em aviões comerciais.
Foram
utilizadas 15,35 milhões de toneladas de bombas.
Ainda
hoje morrem vietnamitas, vítimas de minas e bombas não deflagradas.
Desconhecem-se quantas minas, bombas e obuzes continuam por explodir.
Um sábio
não sabia fumar cachimbo
mas a mulher do sábio
sabia
quando o sábio chorava
por não saber fumar cachimbo
a mulher do sábio sorria
e assim durante meses e
anos
até que
no dia em que o sábio sabia que morria
não disse à mulher que sabia
por isso quando ele
chorava
a mulher do sábio sorria
António
José Forte
A
carreira de eléctricos nº 24 Praça do Chile-Carnide e vice-versa.
O
eléctrico com gente a deitar por fora.
É
quando uma senhora com um casaco de pele, 40/50 anos, se desequilibra e
estatela-se no «banco dos palermas», em cima de um homem de fato-macaco e
lancheira.
-
Credo! Monstros! Ninguém dá o lugar a uma senhora!
O
homem de ganga e lancheira diz-lhe:
- Olhe madame, eu saí
de casa às seis da manhã e estive a trabalhar em pé todo o dia e a senhora se
calhar vem do chá…
Fica um enorme e agudo silêncio na carreira do eléctrico nº 24 Praça do Chile-Carnide e vice-versa.
1.
O Presidente da República além do conforto às populações, pediu maior celeridade às companhias de seguros. Foram despachadas apenas 12 mil das cerca de 100 mil participações feitas à seguradoras.
Entretanto a situação de calamidade decretada pelo Governo a 29 de Janeiro nas zonas mais afetadas pela depressão Kristin, e duas vezes prolongada após novas tempestades, termina este domingo, bem como a isenção das portagens, apesar das reivindicações de vários municípios.
2.
Quando chatearam
a cabeça ao realizador daquele filme sobre um facto histórico, não sei quê os
historiadores isto e aquilo, o homem passou-se mesmo e berrou:
«Quando um historiador me chateia os cornos, eu
pergunto sempre: “olha lá, tu por acaso estiveste lá? Não? Então cala a puta da boca!»
3.
«Não, se desligar a TV a chuva não pára de cair, e não, não é por escrever isto
que se quer reduzir a importância da comunicação social em momentos de crise ou
da gravidade da situação que vivemos. Mas, acreditem, há mesmo alturas em que
vale a pena tirar os olhos do ecrã e olhar lá para fora. Quem sabe se não vamos
conseguir descobrir um pouco de azul.»
David Pontes de um editorial do Público.
4.
Alguém disse:
«Só existem milhares de influenciadores porque existem milhões de idiotas»
5.
Lido por aí:
«Está na hora
dos responsáveis editoriais da informação televisiva fazerem uma autoanálise,
porque o empolamento desproporcional de uma só força partidária, além de ser
prejudicial ao pluralismo e à democracia, não representa o espectro de
eleitores do nosso país. Eleição após eleição, o Chega perde, mas os média
preferem dizer que cresce, numa profecia de autor realizável. »
6.
O Jornal de
Notícias revela que "Há quem ligue
para o 112 a pedir pizas ou por falta de saldo no telemóvel".
7.
«Chuva, vento,
cheias, telhados pelo ar, lama entre os quartos e a cozinha, trânsito de barcos
nas ruas, gente desesperada e sem nada. Não há Governo. É preciso culpar alguém
para apaziguar a fúria dos deuses, queimar bruxas, crucificar estrangeiros. As
televisões estão prontas, as câmaras ligadas e em directo. O poder à
extrema-direita parece que lhe cai do céu.»
Rui Manuel Amaral no Bicho Ruim
8.
No meio das tempestades que assolaram o país, um empresário numa televisão, dizia ao presidente «daquela coisa» que nas dezenas de trabalhadores que a sua empresa possui, apenas um é português e que todas as empresas no país, sejam do que forem, precisam, como pão para a boca, dos trabalhadores imigrantes.
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Os Escritores e a Literatura
Madeleine
Chapsal
Entrevistas
Tradução:
Serafim Ferreira e Armando Pereira da Silva
Capa: Homero
Amaro
Publicações Dom
Quixote, Lisboa Abril de 1967
Se o escritor não se encontra ligado aos problemas da sua época, nada tem a contar. Mesmo que queira, não se pode encerrar numa torre de marfim. Não existe qualquer torre de marfim. O homem que se fecha, não poderá contar-se a si mesmo indefinidamente e, como não fará nada, terá muito pouco para dizer de si próprio… De outro modo, reflecte-se eternamente a si mesmo, reflectindo-se. O escritor, como homem, está necessariamente comprometido com qualquer coisa, mesmo quando não acredita.
No
Ípsilon, semanário do Público de 6 de Fevereiro, Màrio Laginha, dá uma entrevista muito interessante.
Aqui fica um pedaço da conversa que manteve com Sérgio C. Andrade:
Voltando
um pouco atrás: foi agora desafiado a abordar Mozart, depois de o ter feito já
com Bach. Qual deles prefere?
É uma resposta facílima: Bach. Mesmo se também adoro Mozart. O seu talento para compor era um absurdo de facilidade. Uma pessoa vê isso quando ouve algumas sonatas e outras coisas do seu reportório, mas também percebe que aquilo era a música pop da época: melodias bastante simples, sempre tudo bem orquestrado, podia-se dançar, eventualmente. Era uma música que comunicava com muita facilidade. O Mozart soa-me sempre a festa, a salão... É claro que o Requiem é outro universo. Já o Bach remete-me para uma ideia de divino. E isto, dito por um ateu, não tem menos força. Oiço aquela música e muitas vezes penso: “Se Deus existe, ele passou por aqui”. Bach eleva-nos sempre, e isso é fascinante. Um dia destes, estava a falar disso com o Pedro [Burmester]: “O Bach é uma música que nunca, nunca, nunca me/nos cansa”.
E Beethoven? Já o abordou na sua música?
Dessa forma, não. Considero-me um músico de jazz. Também tirei o curso de piano, mas não sou daqueles pianistas que viram imenso reportório. Temos de fazer opções, e a minha foi tomada aos 20 e poucos anos. Não queria ser um intérprete de música clássica. Mas há tanta música maravilhosa e, de vez em quando, arranjo um pretexto, e um deles é tocar com o Pedro aquele reportório, que é sempre uma experiência especial.
E Keith Jarrett?
Keith Jarrett, agora oiço menos do que as pessoas possam imaginar. Quando comecei, não fazia mais nada: ou estudava piano ou ouvia Keith Jarrett. Não era jazz, era Keith Jarrett. Isso, entretanto, mudou. Vou contar uma história passada com um guitarrista que sempre adorei, e que morreu há poucos dias [18 de Janeiro], o Ralph Towner [1940-2026], que gravou muito para a ECM, e com quem toquei no disco da Maria João Fábula [1996], para o qual também compus. Estivemos cinco dias em estúdio, também havia o Ricardo Rocha com a guitarra portuguesa, o Manu Katché, na bateria, o Kay Eckhardt, no baixo... Era uma banda incrível. Gravámos o disco em Colónia [na Alemanha], correu incrivelmente e, depois, até tivemos um convite para o importante Festival de Jazz de Berlim. Decidimos, na altura, lançar o barro à parede e convidar o Ralph Towner, uma supervedeta que tinha mais que fazer, a tocar connosco, e ele veio, em dois concertos. Neles, havia um momento em que eu ficava a tocar a solo. No final do primeiro dia, o Ralph veio ter comigo e disse: “O teu solo foi incrível!”. Fiquei nas nuvens. No dia a seguir, voltei a fazer o solo, mesmo se não foi igual. Ele voltou a vir ter comigo: “Gostei muito. Mas tem cuidado, percebe-se muito bem a influência do Keith Jarrett. Tens sempre de ser tu, porque as pessoas querem ouvir o original, não uma imitação”. Eu tinha 30 e tal anos. De vez em quando, nos meus solos, as influências eram tão óbvias... Mas o que o Ralph Towner me disse foi importante, e acho que aprendi a lição.
O
Luís Miguel Mira também.
A
arrumar prateleiras encontrou os discos que gravou dos Cds do filho.
Não
resistiu a reouvir algumas músicas que ficam como as músicas desta manhã.
A
história diz que os Cowboys Junkies são uma banda canadiana, formada em Toronto
em 1985 por três irmãos da família Timmins mais Alan Anton e Margo Timmins, a
extraordinária voz do conjunto, sempre se afirma como guardiões da canção
americana.
Por
Novembro de 2012 actuaram no Centro Cultural de Belém, o bilhete do espectáculo
deve estar a fazer de marcador (velha mania) de um qualquer livro da Biblioteca.
Martin
Luther King
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