trago os meus mortos à
flor da pele.
perigosamente
inclinados
para dentro.
ocupam em mim todo o
silêncio.
regra geral, não basta:
é preciso juntar os
negativos,
certos quartos em
pranto,
uma frase
suspensa.
os que me morreram
aguardam pacientes.
comungamos
trivialidades épicas,
suas mãos de outrora
dissecam as noites,
cautelosas.
Luís
Soares Barbosa
