De repente, recordo-me
de que, durante a opressão salazarista, sempre festejei o 1º de Maio à minha
maneira. Decretava feriado a mim próprio, punha uma gravata vermelha e marchava
em cortejo sozinho por essas ruas empunhando uma encarniçada bandeira mental.
José
Gomes Ferreira em Intervenção
Sonâmbula
Legenda:
Retrato de José Gomes Ferreira de Ofélia Marques.
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Em 20 de Março de 2025 apresentámos o Poema Autografado da Poesia I e hoje apresentamos o da Poesia II.
Chove…
Mas isso que importa!,
se estou aqui abrigado nesta porta
a ouvir a chuva que cai do céu
uma melodia de silêncio
que ninguém mais ouve
senão eu?
Chove…
Mas é do destino
de quem ama
ouvir um violino
até na lama.
José Fernandes Fafe escreveu:
«O
Fafe proclama: «José Gomes Ferreira é o meu maior amigo! José Gomes Ferreira é
o meu maior poeta».
Hoje,
lá ninguém lê José Gomes Ferreira. Os que não o fazem, perdem algo que nem
podem calcular.
Como leitor fiz descobertas sem mapa, sem bússola, lembro José Gomes Ferreira, José Saramago, mais o Saramago que o Zé Gomes.
Havia a biblioteca do meu pai, havia os suplementos literários, quase todos a publicarem-se à quinta-feira.
Líamos os críticos, colhíamos orientações que eram, ou não, seguidas, mas orientações.
Lembro
Eduardo Prado Coelho que terá sido, por aqui, o último moicano da crítica
literária.
O Eduardo Prado Coelho era o Eduardo Prado Coelho, como em tempos recuados o João Gaspar Simões era o João Gaspar Simões.
Assim como uma espécie de instituições.
Quando morreram ficámos a saber da falta que nos ficaram a fazer, depois de, amiúde, termos andado a chamar-lhes todos os nomes e dando de barato que por vezes, um e outro, se punham a jeito.
Francisco Vale, que é editor da Relógio d’Água, também jornalista, também escritor, lembra Pierre Bayard que escreveu um livro, Como Falar dos Livros Que Não Lemos.
Deixa no ar que os críticos, por vezes, falam dos livros que nem sequer leram.
Será?
Também nos diz dessa coisa horrorosa de os críticos darem estrelas aos livros que criticam: «a classificação que se justifica nos hotéis, como questão de conforto dos quartos e serviço de bar, e que talvez faça sentido nas estrelas do Guia Michelin, é de todo inadequada para leitura e ensaio.»
Pegando no Expresso, no Público, ressalta que nas poucas críticas (?) que fazem o que por ali se nota é um certo amiguismo, a influência que as editoras mexem e remexem.
Para
preparar um texto sobre os cafés de Lisboa, de que José Gomes Ferreira foi
assíduo frequentador, dei com uma entrada do 4º Volume dos Dias Comuns,
referente ao dia 2 de Maio de 1968, em que o Zé Gomes assinalava o número
especial da Seara Nova que registava os 50 anos da sua actividade
literária, deste modo:
«O
Fafe proclama: «José Gomes Ferreira é o meu maior amigo! José Gomes Ferreira é
o meu maior poeta».
Comoveu-me.
(Sintoma de velhice?)
Por
fim, José Saramago que mal conheço, termina assim o seu depoimento: «Ao lado da
poesia de José Gomes Ferreira está o poeta que ele é: parece um pleonasmo, uma
redundância, talvez um lugar-comum, um dizer-por-dizer. Pois muito se engana
quem o julga.»
O que é curioso é que, àquela data quase se desconheciam («José Saramago que mal conheço»), («José Gomes Ferreira a quem mal conheço, a quem nada devo senão a alegria e o conforto de o admirar»).
José
Gomes Ferreira morreu a 8 de Fevereiro de 1985.
José
Saramago ganhou o prémio Nobel em 1998.
De
certeza garantida o Nobel teria dado uma enorme alegria ao Zé Gomes.
Fica
aqui o depoimento de José Saramago sobre José Gomes Ferreira publicado na Seara
Nova nº 1471, referente a Maio de 1968:
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Fomos
em busca do depoimento que José Saramago escreveu para a Fotobiografia
de José Gomes Ferreira, organizada pelo seu filho mais velho, Raúl Hestnes Ferreira
Para a cópia que reproduzimos, servimo-nos do aquivo da Fundação José Saramago:
«Em
Maio de 1973, o suplemento literário do jornal Diário de Lisboa publicou
uma entrevista ao poeta José Gomes Ferreira (Porto, 1900 – 1985). Décadas
depois, José Saramago escreveria um texto contando que fora ele o autor dessa
entrevista que não aparecia assinada. Contou também lembranças e os
ensinamentos que guardava daquela conversa realizada há 50 anos.
José
Saramago no papel de entrevistador
Saber
a idade que José Gomes Ferreira ia cumprindo era facílimo, só tínhamos de
pensar nos algarismos das unidades e das dezenas do ano em que estivéssemos.
Mas era difícil acreditar que em 1973, por exemplo, ele já enchera 73 anos de
vida. Podia-se admitir, sem demasiada discussão, que aquelas rugas, por serem
as cabidas, e aqueles cabelos, por terem branqueado, mais ou menos concordassem
com o registo do calendário, mas isso era só enquanto elas repousassem e eles
esperassem o vento que infalivelmente os haveria de revolver. Então os números,
os da idade e os do ano, desandavam, corriam velozmente para trás, e em menos
tempo do que leva a contá-lo transfigurava-se o José Gomes Ferreira, tornado
outra vez em homem novo, em adolescente entusiasta pronto a correr ao Batalhão
Académico Republicano para realistar-se, em menino a olhar fascinado o deslizar
de uma gota de água na vidraça, e sempre, em todas as circunstâncias, iluminado
por aquele fundo de incorruptível e desconcertante inocência que iria ser, por
toda a vida, a sua mais leal companhia.
Não
foi casualmente que mencionei acima o ano de 1973. Trabalhava então na redação
do Diário de Lisboa, onde, além de exercer a espinhosa e
labiríntica função de opinante em tempos de censura, me esforçava, creio que
com alguma ventura, por coordenar e fazer publicar todas as semanas as
dezasseis páginas de um suplemento literário. Fiquei a dever essa fortuna a
quantos colaboradores, em muitos casos por simples gosto pessoal, ou a câmbio
de remunerações insignificantes que só o mesmo gosto lograva tornar aceitáveis,
generosamente me abasteciam de material obviamente variável na qualidade, mas
sempre empenhado, e por mim agradecido. A par dos habituais artigos e críticas,
a par dos ensaios, dos poemas, dos contos, o suplemento literário daquele desaparecido Diário
de Lisboa foi também palco de algumas das mais suculentas polémicas da
época… E, claro está, havia as entrevistas. Em geral, por falta de tempo,
sobretudo por falta de jeito, não era eu a fazê-las, mas alguma forte razão,
que sou agora incapaz de recordar, me levou a chamar a mim a responsabilidade
de entrevistar o José Gomes Ferreira. Que as minhas artes de entrevistador não
eram de extremos, ficou logo demonstrado na calina questão inicial que hoje me
faz encolher de vergonha: “Tem algum método de trabalho?”, foi a pergunta. À
batida ridiculez da questão quis o poeta responder com paciência exemplar, a
paciência de quem já tinha visto e ouvido muito do mundo. Disse ele: “Com mais
de meio século de vida literária tive, como é óbvio, não um, mas vários métodos
de trabalho. E até um método de preguiça com que construí as linhas
fundamentais do meu trabalho literário. Pois nos anos de 20, de 30, de 40,
etc., trabalhava num ofício que poucos contactos tinha com a literatura,
agarrado a uma moviola de escravo. A minha vocação de escritor, que só à custa
de muitos sacrifícios e teima consegui preservar, exerci-a nos intervalos desse
trabalho, aproveitando a preguiça das horas de descanso para rabiscar papéis,
papelinhos e diários, sempre com a sensação de que estava a roubar tempo e
dinheiro ao meu bem-estar e ao da família. Era, em resumo, um escritor de Horas
Roubadas. Valia-me também o mês de férias anuais em que tentava pôr em ordem os
versos rabiscados durante o ano, ou cumprir alguma encomenda que ousava muitas
vezes aceitar com uma coragem que ainda hoje me deixa pasmado.
Por
exemplo, o prefácio às Folhas Caídas de Garrett escrevi-o em
quinze dias de férias passadas em casa do João Cochofel, no Senhor da Serra”.
“E hoje?”, perguntei, surpreendido por tal abundância de informação em troca da
mais corriqueira das perguntas.
“Bem.
Hoje abandonei a moviola, estou reformado, vivo quase exclusivamente dos livros
e das minhas colaborações nos jornais e fui obrigado a estabelecer um método de
trabalho adaptado à minha idade, sem horários, claro. (Mesmo nos tempos do
trabalho-tortura sempre me defendi dos horários.) Actualmente o meu método
resume-se a evitar escrever de noite, para escapar às insónias. Não tive outro
remédio senão habituar-me a trabalhar de manhã, servindo-me, como já disse, dos
materiais que reuni pacientemente durante os árduos anos de preguiça. À tarde,
leio, converso com os amigos nos cafés, visito os editores e à noite volto a
ler e, às vezes, até a jogar as cartas, para me deitar o mais tarde possível.
Pois contínuo a ser noctívago, embora transpusesse as vagabundagens para o
corredor da minha casa onde ando quilómetros e quilómetros de ruas desertas
imaginárias”..
A
pergunta que lancei a seguir – “Obedece ou cumpre conscientemente qualquer
ritual que considere propiciatório do trabalho?” – continha a menos original de
todas as curiosidades possíveis, certas e prováveis, mas foi tão generosamente
atendida como a primeira: “Rodeio-me de livros, de pastas, de apontamentos, de
Diários, de cadernos, de improvisos e todo esse caos de papel de que lhe falei
e donde arranco, ou tento arrancar, as linhas harmónicas da criação do meu
mundo. Porque, como sabe, o que é difícil é criar o caos. Aliás, nos últimos
tempos, ensaiei um novo método de criá-lo. É o que eu chamo, no calão íntimo do
meu laboratório-oficina, a planificação da cabeça. Assim: estendo na mesa uma
folha de papel de máquina e começo a cobri-la, ora em linha recta, ora
obliquamente, umas vezes em baixo, outras ao lado, palavras, frases, desenhos
mal feitos, pensamentos, ideias, tudo o que me acode à cabeça, que ligo,
desligo, formo, deformo e risco, até apurar não sei o quê, quase sempre coisa
nenhuma. Porque o que este jogo tem de mais fascinante é o parecer que não
serve para nada, pelo menos imediatamente. Só mais tarde, quando junto esses
mapas e os analiso, descubro coisas extraordinárias que me sugerem ideias
importantes. Flores incríveis enrodilhadas num silvado de teias de aranha
incoerentes que depois simplifico em frases e versos aparentemente fáceis.
Planificar o cérebro – eis a minha última descoberta”.
Percebia
que para José Gomes Ferreira as questões propostas lhe eram de certa maneira
indiferentes, que poderiam ser repetitivas, aventureiras, ingénuas, mesmo
absurdas, ele se ocuparia de que as respostas lhes dessem sentido. “Emenda,
reescreve, ou fixa-se na forma original? Por outras palavras: é um elaborador,
ou um impulsivo?” perguntei. E ele respondeu: “Como se subentende do que já
disse, sou ao mesmo tempo um impulsivo e um elaborador.
Improviso
em rajadas, nos tais papelinhos. E depois trabalho-os com afinco paciente e
teimoso, às vezes durante anos. Sim. Corto, emendo, reescrevo, copio, recopio.
E até às vezes conservo religiosamente a forma inicial. Sem tocar na mínima
palavra para não desmoronar o poema. Gosto também de trabalhar em coisas
diversas na mesma ocasião. Agora, por exemplo, publicada a Poesia-V, em que o
século vinte continua a viajar em mim, preparo quatro livros. A Poesia-VI, que
encerrará porventura o meu ciclo poético, O Sabor das Trevas, longa narrativa
alegórica, Gaveta de Nuvens, compilação dos meus escritos de aparência crítica,
e Face em espelho torto, biografia inexacta de um homem exacto. O Sabor das
Trevas já vai na segunda versão. É um livro difícil. Uma espécie de João Sem
Medo nocturno numa atmosfera insólita de realismo fantástico”.
Para
não variar, a pergunta seguinte – “Considera que progrediu desde que começou a
escrever?’» também viria a ser salva pela resposta: “Como é natural, a experiência
da vida enriqueceu-me (a outros empobrece) e, sentindo-me mais rico, a minha
linguagem de raiz barroca simplificou-se, embora cada vez escreva com mais
dificuldade e suor. Mas (em arte não há progresso, há às vezes traição)
continuo basicamente o mesmo de sempre, a cantar o que me apetece, ou o que
possa apetecer-me cantar, cada vez mais livre e ajustado à minha sinceridade”.
“Mas há quem o considere sectário…”, insinuei, e logo a resposta: “Nunca o fui
nem sou. A não ser que se queira chamar sectarismo à intransigência e
fidelidade visceral ao que há de mais profundo em mim mesmo: ao que penso, ao
que sonho, ao que desejo, ao que não acredito…”.
Continuou a ser assim, sempre, na Revolução, depois dela, até aos últimos dias de vida. Numa carta datada de 23 de Abril daquele ano e referindo-se a esta entrevista, pedia-me insistentemente que recomendasse aos revisores do jornal que não lhe tirasse o não das palavras finais. Ele lá sabia porquê…»
Um dos mais extraordinários intelectuais portugueses.
Teve que se exilar, onde passou uma autêntica vida de cão.
A leitura de alguns diários de escritores seus contemporâneos, os seus próprios diários, a correspondência com José Augusto França e Sophia, mostram um Jorge de Sena de uma verticalidade e honestidade intelectual tão pouco existente entre os seus pares.
É uma pena que este "país de sacanas" teime em não conhecer a sua obra e o seu exemplo.
1.
«Neste abençoado país,
todos os políticos têm imenso talento. A oposição confessa sempre que os ministros,
que ela cobre de injúrias, têm, à parte os disparates que fazem, um talento de
primeira ordem! Por outro lado, a maioria admite que a oposição, a quem ela
constantemente recrimina pelos disparates que fez, está cheia de robustíssimos
talentos! De resto, todo o mundo concorda que o país é uma choldra. E resulta,
portanto, este facto supracómico: um país governado com imenso talento que é de
todos na Europa, segundo o consenso unânime, o mais estupidamente governado! Eu
proponho isto, a ver: que, como os talentos sempre falham, se experimentem uma
vez os imbecis!»
Eça de Queirós em Os Maias.
2.
A
lista de 37 detidos pela Polícia Judiciária no âmbito da operação que
desmantelou as chefias do Grupo 1143 tem, pelo menos, três nomes de militantes
do Chega que já foram candidatos pelo partido de André Ventura em eleições. Também
um sargento da força aérea, um polícia do comando de Setúbal ,um profissional
de saúde, três militantes ou ex-militantes e candidatos do Chega, dois
candidatos pelo partido de extrema-direita Ergue-te e PNR, Participantes em
mesas de voto em diversas eleições. Um condenado por furto, um jogador de rugby
com processos disciplinares por agressões, um membro dos Super Dragões
condenado num processo por causa de um plano de intimidação que culminou em
agressões e estão indiciados por crimes
de discriminação e incitamento ao ódio e à violência.
3.
No
fim de 2025 mais de 1,5 milhões de pessoas não tinham médico de família.
4.
«No
autocarro, uma mulher conta a outra que perdeu o marido há pouco tempo.
Silêncio. A segunda, para a encorajar, diz: «Mas a vida continua.» A primeira
comenta: «A vida continua, mas continua muito mal.»
Rui Manuel Amaral em Bicho Ruim
5.
«Não há destinos
adivinhados para as personagens que vivem em solidão. O seu futuro é incerto e
a tragédia está sempre à espreita.»
6.
«…é a velha história, demora-se muito tempo a ver bem um filme.»
7.
Disse
Ruy Belo: uma casa é a coisa mais séria da vida, e João Miguel Fernandes
Jorge: a casa é onde temos o coração, ou como refere Emily Dickinson, a
poesia é possibilidade, “uma casa mais justa que a prosa”.
8.
Um
mundo sem música, sem livros e sem memória.
Seria
o maior pesadelo que me poderia acontecer.
O escritor e cronista gastronómico Manuel Guimarães,«já não há malgas de marmelada nas montras das pastelarias.».
Sempre
lembro de me perguntar: os marmelos anunciam o fim do Verão ou o princípio do
Outono?
Uma
pergunta, como outra qualquer, e para a qual não se exige resposta.
A
minha avó fazia uma extraordinária marmelada no findar de Setembro e daí fiquei
a saber que não poderá haver melhor marmelada que a caseira e nesse ponto a da
minha avó Brígida.
Ficava
sempre uma tigela guardada para a véspera de Natal.
Também
enchia grandes frascos com quartos de marmelo que eram cosidos em água e
açúcar.
Neste
Dia, José Gomes Ferreira a abrir, 1 de Outubro de 1965, o 1º volume dos
seus Dias Comuns:
«Entreguei há 3 dias,
na Portugália, (e com que desalento desabrido) o meu Diário Inventado. E hoje,
talvez para amortecer este fogo frio, que tanto me tortura nas antevésperas da
publicação de livros novos, acordei a perguntar-me; “e se eu agora escrevesse
(mas só para mim) um diário real dos dias comuns – no seguimento do fadário
diarístico que me persegue desde a infância?” (Diários, diários, diários!....).
Demais, está uma manhã de sol dourado, com folhas secas a apodrecerem o chão de
amarelo e aquele brisa fina de haver alguém no ar a esgrimir um florete de
toque invisível que nos arrepia a pele – tema mesmo de propósito para esta
primeira página. Pois, se bem me recordo, quase todos os meus diários do
passado nasceram sob o signo do friozinho outonal e dos marmelos assados –
oferecidos no lusco-fusco dos pregões friorentos de Lisboa… Mas vou desfazer o
tema. Basta de literatura e de marmelada.»
Pegamos no 3º volume dos Dias Comuns de José Gomes Ferreira, titulado como Ponte Inquieta e ficamos a saber que, no dia 25 de Agosto de 1967, o Zé Gomes quase se enfurece com a ideia de, provavelmente, poderem entregar o Prémio Nobel da Literatura a Jorge Amado: «E assim vão os dias, cada vez mais tristes, graças a estes pequeninos toques magoados.
José
Gomes Ferreira deixou-nos no dia 8 de Fevereiro de 1985.
Se tivesse chegado ao ano de 1998, ficaria a saber que a Academia Sueca, atribuiria o Nobel da Literatura a José Saramago, ou seja: um português antes de um brasileiro, tal como prtendia.
Neste dia, do ano de 1967, José Gomes Ferreira cumpria o signo diário de ler jornais, e indignava-se:
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Neste Dia, no ano de 1968, José Gomes Ferreira, no 5º
volume dos seus Dias Comuns, a que
chamou, Continuação do Sol, tem uma
profunda e nostálgica citação em que todos os seus grandes amigos, todos aqueles
participantes das tertúlias dos cafés lisboetas, vão a se lado, o Carlos de
Oliveira, o Abelaira, o Mário Dionísio, o Nikias Skapinakis, o João José
Cochofel, o Manuel Mendes, o António Ramos Rosa, o Lopes Graça e tantos e
tantos, gente tão grande…
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Neste dia, corria o ano de 1968, encontramos José Gomes
Ferreira às voltas com um livro do Eduardo Lourenço e em que volta a lembrar
que, ele Zé Gomes, é um poeta perdido entre diversas escolas.
A entrada encontra-se no 5º volume dos seus Dias Comuns e a que chamou Continuação do Sol.
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Neste dia, no ano de 1969, José Gomes Ferreira
escrevia nos seus Dias Comuns, 7º
volume que intitulou, Rasto Cinzento e lembrava o regresso do exílio de D.
António Ferreira Gomes, Bispo do Porto:
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Começo de Vida e Obra de José Gomes Ferreira de Alexandre Pinheiro Torres.
Um dos mais bonitos e desconcertantes começos de livro:
«No ano em que o Zeppelin se arriscava
triunfante ao primeiro voo experimental, imagem Stanley-kubrikiana do início
matemático do século XX, mas sem valsas de Strauss na banda sonora, já que
imperava o «rei» Mahler de quem, por essa altura se estreava a 4ª sinfonia; no
mesmo ano em que, no élan dos
empreendimentos científicos e tecnológicos, Max Plank tornava pública a sua
novinha-em-folha teoria dos quanta (aurora
das leis da incerteza, da imprevisibilidade,
do aparentemente contraditório no domínio da Natureza reduzida ao átomo), e a
um auditório decerto mais vasto, o dos sobreviventes do mal du siècle, chegava a notícia consoladora de ter sido
inventado, para auto-exterminação mais rápida (aina a técnica!) o utilíssimo e
wertheriano revólver Browning; nesse mesmo ano – 1900 – nascia no porto, e
muito a propósito na Rua das Musas, José Gomes Ferreira.
Legenda: retrato de José Gomes Ferreira por Ofélia Marques
O Poema Autografado pertence, hoje, a José Fernandes Fafe.
É o nº 11 da
Colecção Poetas de Hoje, editada pela Portugália Editora e chama-se Poesia
Amável.
Já fomos dizendo
que a maior parte dos volumes desta Colecção tem a abrir um prefácio.
Curiosamente, José Gomes Ferreira, escolhido para fazer o prefácio do livro de
José Fernandes Fafe, escreve:
«Por Minerva! um livro destes não necessita de
prefácio! Merecia aparecer sozinho na sua simplicidade de sorriso colado, por
escândalo, nos dentes podres da caveira dos tempos. Sim, orgulhosamente sòzinho.
Porém, segundo parece, a organização interna da
Colecção Poetas de Hoje exige a implacável inclusão dum prefácio.»
O poema
escolhido por José Fernandes Fafe como autógrafo, chama-se:
Os Nossos Jardins
Suspensos
Os nossos jardins suspensos
São estas mulheres:
Carregam à cabeça
cestos densos de lírios,
maravilhas, malmequeres…
José Fernandes
Fafe, para além de poesia e romance foi autor da biografia de Ernesto Che
Guevara, editada em Itália, pela Mondadori, em 1968, sob o pseudónimo de David
Alport.
Após o 25 de
Abril foi embaixador de Portugal em Cuba, mais tarde também embaixador no
México, Cabo Verde e Argentina.
Os poemas de
Fafe não poderiam deixar de ser outra senão o serem Amáveis.
Como nota o Zé
Gomes Ferreira:
«Como vêem, o segredo é fácil e José Fernandes Fafe
decifrou-o, despremeditado, de rua em rua, mãos nas algibeiras, a assobiar e a
sorrir. (Com a caveira a doer-lhe por dentro, claro.).
A poesia não o larga nunca. Nem na cadeira do
barbeiro, ave de tesoiras… E muito menos nas andanças pelo planeta. Segue-o por
toda a parte, de braços enrolados no pescoço a segredar-lhe improvisos (talvez
laboriosamente fabricados. Sabe-se lá o que se passa nos laboratórios secretos
dos artistas!).»
Mais ainda:
«Não, não é por coincidência que o primeiro poema de
Poesia Amável é um Salmo à manhã. Nem por acaso que, no belo fecho do livro,
surge este verso tão revelador:
A minha casa
fica na Manhã»
Transcrevemos
todo o poema:
Estas palavras são a casa dum louco.
Anda lá dentro um
e a falar só…
Este papel branco é a luz calcárea
os cegos acordeonistas de Lisboa…
A minha casa fica na Manhã.
Todos os dias a destroem,
Todos os dias a reinvento.
A minha casa é o Amor.
A minha casa é a Liberdade.
Um dos nossos mais brilhantes intelectuais, é o 19 da Colecção Poetas de Hoje da Editora Portugália, com Memória Dum Pintor Desconhecido.
Falamos de Mário Dionísio.
Transcrevo o poema
que Mário Dionísio escolheu:
Altos cachões de espuma
com instantes de prata
Um corpo aqui se afunda
em seu túmulo de água
De extremo a extremo um pano azul puído e sujo
batido pelo vento em si mesmo desata um arvoredo
de mágoa
Rola no horizonte o peso
redondo e cavo dum balão de medo
Ao longe um eco verde
de lata
É de José Gomes
Ferreira uma das mais fulgurantes frases sobre Mário Dionísio:
«…afinal toda aquela frieza aparente não passa de uma
ternura adiada.» Podemos recordar
uma outra, a de Maria Teresa Horta: «Mário Dionísio tem o espantoso fascínio
da inteligência.»
Professor,
pintor, escritor, um intelectual que fez da postura ética uma referência a toda
a prova.
Quem o quiser conhecer tem à sua disposição um livrinho, publicado em Dezembro de 1987, e em que desenhou a sua Autobiografia, do qual fizemos, neste Cais, algumas leituras:
«O quê? Projectos? Mais projectos? Coço a cabeça, meio
envergonhado. Um homem com esta idade! Terei tempo sequer para metade deles?
Vale-me então um espírito maligno, género anãozinho da
floresta (outra vez a floresta...) que me pousa no ombro enquanto escrevo ou
pinto e que me diz, gozão: «Inquietas-te porquê? Que falta é que tudo isso
faz?» E, com esta, arruma-me de vez: «Estás convencido de teres estado sempre
certo?»
A defesa, abro o meu irregularíssimo Diário num dia de
63, aí calhou, e leio-o como se a data fosse a de hoje: «Não queiras que cada
página seja um monumento. Não queiras tudo. E o melhor caminho para não
encontrares nada. Não te sintas esmagado pelos grandes nem condoído com a falência
dos que detestas ou desprezas ou apenas lamentas. Escreve. Esquece tudo, tapa
os ouvidos, mete-te bem na tua experiência, só na tua experiência. Grande ou
pequena, é o que tens. Não desanimes, não desistas, não te perturbes com a
indiferença dos outros, não te entusiasmes com os aplausos dos outros.
Escreve! Escreve!».
O livro, Memória dum Pintor Desconhecido, é dos poucos da Colecção Poetas de Hoje, que não
tem a acompanhá-lo um estudo sobre a sua obra.
Desconheço as razões. Mas José Gomes Ferreira seria o prefaciador ideal, como o demonstram as palavras que escreveu em A Memória das Palavras:
«Confesso que sempre me deslumbraram os homens do tipo
de inteligência de Mário Dionísio, que deixam um rasto de prata em tudo oque
escrevem, e cujo bom senso acaba por corrigir as inclinações naturais para o
Absoluto, atinentes aos espíritos afectivos como o dele, ávidos de pureza leal.
Aliás, só uma inteligência de grande lucidez junta a um instinto muito fino da cultura e do julgamento crítico pode explicar a autoridade rápida com que se impôs, como doutrinador do neo-realismo, não apenas aos pares da sua idade, mas sobretudo aos adversários. Além disso, como dispunha de dotes fundos de riqueza artística e um espírito com dons de maleabilidade incomum, nunca recusou a iluminação de novos temas poéticos e caminhos ainda mal pisados. Coisas que os críticos, não afeitos à necessidade da justiça das géneses, geralmente se esquecem de apontar.»
Aproveitemos Reolhares para
lembrar como as Marchas, as Danças, as Canções nasceram, criadas por gente
única do nosso património, gente irremediavelmente esquecida:
MARCHAS, DANÇAS E CANÇÕES
Em Setembro de 1945, a casa de João José Cochofel, no Senhor da Serra, em Semide, juntou Fernando Lopes-Graça, Carlos de Oliveira, José Gomes Ferreira e João José Cochofel.
Na Sala Ping-Pong, nasceu o projecto musical Marchas, Danças e Canções.
Na contra capa do disco, explica ao que vinham essas canções:
«O que são as “Canções Heróicas” que, pela primeira vez, se oferecem ao
público editadas em disco? Resumidamente, podemos dizer que são obrinhas de
circunstância ou, se quisermos ser mais explícitos e sem temer o uso rigoroso
das palavras, defini-las-emos como canções politicamente empenhadas.
Politicamente empenhadas no sentido, ou na medida, em que pretenderam
contribuir – e cremos que de facto contribuíram – para a luta do povo
português, a que primordialmente foram destinadas, contra o regime despótico,
anti-democrático e violentador de corpos e almas que durante cerca de cinquenta
anos lhe foi imposto.»
Um ministro de Salazar disse:
«É mais perigoso um mi bemol de Lopes Graça do que
mil panfletos subversivos.»
Por sua vez, José Gomes Ferreira, em A Memória
das Palavras ou o Gosto de Falar de Mim, conta como, naquele ano
de 1945, tudo começou:
«Nesse Verão, como lhe contasse que eu ainda não tinha encontrado poiso no campo para convalescer, Fernando Lopes Graça, propôs-me:
-Venha comigo para o Senhor da Serra, perto de Semide…
- Há por lá alguma pensão?
- Pensão propriamente dita não há. Mas a srª Rosinha costuma receber
hóspedes num quartito muito limpo e com uma vista extraordinária para o Vale da
Lousã… E fica a dois passos da casa do João José Cochofel, onde vou
instalar-me.
Na casa de João José Cochofel juntaram-se, então, Fernando Lopes Graça, José
Gomes Ferreira, Carlos de Oliveira.»
Novamente José Gomes Ferreira:
«Por esses dias, com tantos poetas às ordens, ensejou-se a Fernando Lopes
Graça realizar um velho sonho que expôs em meia dúzia de frases sóbrias aos
circunstantes. Queria letras para canções. Marchas, danças, rondas infantis,
hinos… O que nos apetecesse. Contanto que não nos demorássemos muito, pois a
inspiração já ardia.»
Esgotada a inspiração dos poetas circundantes,
Fernando Lopes Graça implorou o auxílio a Coimbra (Joaquim Namorado,
Arquimedes, Ferreira Monte) e a Lisboa, donde acudiram ao chamamento Mário
Dionísio, Armindo Rodrigues e Edmundo Bettencourt.
(Texto publicado em 29 de Março de 2017)
Legenda:
Na primeira fotografia vêem-se João José Cochofel, Fernando Lopes Graça e José
Gomes Ferreira.
Na segunda fotografia João José Cochofel e Carlos de Oliveira.
Fotografias retiradas da Fotobiografia
de José Gomes Ferreira
(Em Reolhares vamos publicando textos publicados, nos últimos 15 anos no Cais do Olhar.).
A
especulação imobiliária que invadiu o país nas últimas décadas, vai obrigar que
a Academia dos Amadores de Música tenha que procurar um outro espaço. Centenas
de alunos irão ser prejudicados. Algumas manifestações têm ocorrido mas nada
está fácil.
A
Câmara Municipal de Lisboa, dirigida pelo Sr. Moedas, tem outras preocupações.
Essa história das Lojas com História é uma quimera, algo para adormecer
camelos.
Como
diria o Zé Gomes Ferreira:
«Os parvos pertencem todos à mesma Pátria com nomes diferentes.»
De novo José Gomes Ferreira:
14 de Maio de 1969
Fui esta noite à Academia dos Amadores de Música ouvir
o coro do Graça que está em boa forma…
Na assistência muitas caras conhecidas. Caras antigas. Mas o fio encantado que nos unia a todos noutros tempos quebrou-se.
José Gomes Ferreira no 7º volume dos Dias Comuns.
A Música desta manhã é Acordai, poema de José Gomes Ferreira, música de Fernando Lopes Graça:
Acordai
acordai
homens que dormis
a embalar a dor
dos silêncios vis
vinde no clamor
das almas viris
arrancar a flor
que dorme na raíz
Acordai
acordai
raios e tufões
que dormis no ar
e nas multidões
vinde incendiar
de astros e canções
as pedras do mar
o mundo e os corações
Acordai
acendei
de almas e de sóis
este mar sem cais
nem luz de faróis
e acordai depois
das lutas finais
os nossos heróis
que dormem nos covais
Acordai!
Legenda: A 12 de
Novembro de 1966, o Diário de Lisboa-Juvenil retomava, com a
presença de Eduardo Prado Coelho, os seus Encontros.
No dia 26 de Novembro foi a vez do jornalista Manuel de Azevedo.
Fernando Lopes Graça e Dulce Cabrita, foram os convidados para o Encontro realizado
no dia 21 de Janeiro de 1967.
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Devastámos
o planeta, destruímo-lo.
Criámos
para os nossos filhos quase tantos problemas – ou mais!, como os que recebemos
dos nossos pais.
Ou o grito que o Zé Gomes Ferreira deixou na sua Poesia II:
Os filhos dos nossos
filhos hão-de insultar-nos: «covardes! Que nos deram um planeta sujo!»
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Número 53 – Janeiro de
1980
Homenagem a José
Gomes Ferreira
Artigos de:
Fernando J.B. Lepecki
Carlos Reis
Orlando Ribeiro
Maria da Glória
Padrão
Depoimentos de:
Casimiro de Brito
Gastão Cruz
Jacinto do Prado
Coelho
Joel Serrão
Fundação Calouste Gulbenkian, Lisboa, Janeiro de 1980
«Não falei muito da poesia de José Gomes Ferreira. Tentei, porém, indicar como ela se inscreve no primeiro plano das mais renovadoras tendências da poesia portuguesa das últimas décadas, o que, dito acerca de um poeta que faz agora oitenta anos, não é pequeno elogio.»
De repente,
tão só de repente, acabei por encontrar o texto do Poeta. Está na página 189 de
Gaveta de Nuvens. Nas nuvens estava eu quando falhei a referência que seria
para aparecer no Outro Lado das Capas. As desculpas devidas aos viajantes
do Cais do Olhar e aqui fica a citação:
»Sim, eu vi eu assisti não só ao advento
dos modernistas com novas técnicas e novos olhos - «exijo apenas que os
pintores tenham olhos diferentes dos meus», já escrevi não sei onde -, mas
também aos desvios dos temas cediços das feiras, dos borrachos, das romarias,
das procissões, dos barbeiros ao ar livre, das cabeças de mendigos, etc., para
a sensualidade íntima de Lisboa por dentro.
O primeiro lugar da minha cronologia de
experiências pessoais pertence ao Stuart – que conheci em 1917 no rescaldo
dramático da 1ª Guerra Imperialista – sempre com o tinteirinho de tinta da
China na algibeira para o desse e viesse. (Quanto ao papel, qualquer servia. «O
das mercearias para embrulhar manteiga, é estupendo”» - ouvi-o eu dizer certo
dia…)
De Redacção em Redacção, de taberna em
taberna, mal lhe encomendavam um boneco qualquer, rapava do tinteirinho e da
pena e, como uma espécie de Bocage do desenho, logo ali improvisava o que lhe pediam,
em geral uma anedota de rua com varinas ou costureiras de pernas à mostra.
Mais preocupado com as pessoas, as
«pedras vivas» - expressão anos depois vulgarizada por António Sérgio – do que
com os meandros de caliça e basalto de Lisboa – lembro-me de que, na obra desse
tempo do grande artista popular, se destacavam sobretudo as «bichas» (do
açúcar, do pão, do petróleo) em que o Stuart de Carvalhais punha todo o génio
satírico babado de ternura militante que sentia pelas mulheres do povo,
resignadas e famintas, à espera da ração minguada daqueles tristes dias de
guerra vil.»
Houve um tempo em o Ministério da Cultura, com o apoio
da Direcção-Geral da Comunicação Social, se dedicou a reunir e a publicar obras
dos nosso intelectuais e políticos. O caso desta Antologia, em 2 volumes, da
obra de Raul Proença é um exemplo que, durante o declínio do regime republicano
foi mestre de toda uma geração de intelectuais, mais do que António Sérgio.
Raul Proença nasceu nas Caldas da Rainha no dia 19 de
Maio de 1884 e morreu no Porto no dia 29 de Maio de 1941.
Foi uma figura maior do pensamento político no
primeiro quartel do século XX. Trabalhou como bibliotecário da Biblioteca
Nacional de Lisboa desde 1911, onde colaborou com Jaime Cortesão e, escreveu
grande parte dos textos do Guia de
Portugal, mas acima de tudo, faz parte do grupo fundador da Seara Nova de que foi director.
José Gomes Ferreira, no seu livro A Memória das Palavras, lembra a alegria da saída do 1º número da Seara Nova:
«Nunca fui seareiro, como sabem. Mas
nesse dia qualquer de 1921 vadiei toda a tarde pelas ruas de Lisboa, a cantar
sozinho, de mãos na algibeira…
E à noite, mesmo debaixo do famoso
quadro de Columbano, na nova tertúlia no Leão de Ouro, para onde emigráramos de
pois da guerra civil do martinho – olhávamos uns para os outros e desatámos a
rir, felizes de haver vida e haver futuro.»
No pedacinho que colocámos da Carta ao Futuro, Raul
Proença colocara esta epígrafe:
Óscar Lopes sobre Raul Proença:
«No seu apostolado político de quem
deseja o «triunfo do socialismo», e que ele levou a cabo «com uma tenacidade
dura e agressiva se sem cerimónias, e arrojo suficientes para desapiedar
sendo preciso», reconhece-se a herança da Gerção de 70».
