Na esplanada vazia, para além de mim,
há
só uma rapariga de blusa azul
e
cabelo tomado pelo sol.
Bebe
um sumo de cor vermelha
e
lê um livro de capa vincada e escura.
É
pouco? Há também esta luz
que
não existe, que já passou, que não volta mais.
Luís
Filipe Parrado em Resumo: a poesia em
2012
Na bala, nessa bala absolutamente vulgar
que desfez o coração desesperado
de Vladimir Maiakovski no dia
14 de abril de 1930. É nessa bala que eu penso
sempre que leio ou oiço certas coisas
que se dizem sobre poesia.
Porque, por estes dias, dizem-se
muitas coisas sobre poesia.
Algumas delas realmente espantosas.
E até por gente inteligente, respeitada.
Por exemplo, que a poesia é inútil,
que hoje ninguém lê poemas,
que a beleza não transforma a vida!
Até isso, imagine-se! Como se a chama de um fósforo
não fosse, só por si, luz suficiente
para desmanchar toda a escuridão do mundo.
Luís Filipe
Parrado
Nota do
Editor: este poema de Luís Filipe Parrado foi copiado do jornal Público, 2
de Maio de 2024
Poesia Pública é uma iniciativa do Museu e Bibliotecas do Porto comissariada por Jorge Sobrado e José A. Bragança de Miranda. Ao longo de 50 dias publicaremos 50 poemas de 50 autores sobre revolução.
Tudo o que o meu
pai me disse quando, aos 15 anos, dclarei em família que iria começar a
escrever poesia:
“Antes
De te sentares
à mesa
lava bem
essas mãos”
Luís
Filipe Parrado em Resumo: a poesia em 2009
Legenda: fotografia
de Melanie Safka tirada do álbum Candles in The Rain, Setembro 1970.
Foi um erro substituir
por orquídeas
as flores artificiais
no centro da mesa.
Exigem luz, cuidados,
uma humidade temperada.
Bem as conheço:
flores venenosas
donas de uma beleza gratuita.
Às outras bastava passar
o pano do pó às vezes,
nem olhava para elas,
para as suas folhas baças,
para os seus ramos secos de arame;
estas ensinam-me, com esplendor, a tua
morte,
a ferida com que o mundo vai acabar.
Luís
Filipe Parrado
Tudo o que o meu me disse quando, aos 15 anos, declarei em família que iria começar a escrever poesia
de te sentares
à mesa
lava bem
essas mãos.»
Luís Filipe Parrado em Resumo: a poesia em 2009
Naquele tempo o meu pai trabalhava
por turnos
como herói socialista
no sector siderúrgico
e dormia com a minha mãe.
A minha mãe esfregava
a sarja encardida:
a água ficava da cor da ferrugem.
Havia, por perto, um cão
esgalgado,
sempre a rondar.
Depois, a minha irmã nasceu
e eu fui obrigado
a rever a minha mitologia privada do caos.
Entre uma coisa e outra
aprendi a mentir.
E isso, não sei se sabem, mudou tudo.
Luís Filipe Parrado
Já não há maçãs
nem laranjas na fruteira
e o cesto do pão
está irremediavelmente vazio.
Ainda assim
escrevo,
ainda assim,
depois de um dia de trabalho árduo.
Depois de um dia de trabalho árduo
os poemas são de pele e osso
e parecem-se estranhamente
com listas de compras,
pão, laranjas,
maçãs,
coisas escritas à mão,
coisas de que precisamos para viver,
coisas em que pensamos só
quando nos fazem falta.
Luís Filipe Parrado em resumo: a poesia em 2012
Legenda: pintura de PaulCézanne
