TEATRO POLÍTICO

                          para o Rui Miguel Ribeiro

 

Quando tudo é mentira,
a mentira torna-se invisível
como o dedo do encenador.

O pano sobe, de fumo,
e nada representa nada
nem ninguém.

Às escuras, o público sorri,
o público aplaude, julgando
seguir, entender a história.

Se um grama de verdade,
todavia, custa hoje
setecentas ilusões apodrecidas

e o preço da entrada
é suspensão da descrença,
só de fora é perceptível

o entrecho da decomposição,
com seus ritos e porquês
assinalados a vermelho:

o vinho do desejo cultivado
em bardos de necessidade,
a bolha esburacada da democracia,

a corrente de facadas e suturas
a que chamamos progresso,
o beco sem saída da evolução.

José Miguel Silva em Resumo: a poesia em 2013

ÚLTIMAS VONTADES

Há coisas que estão mal pensadas desde o início.

Uma delas é o mundo. Não é que lhe falte alguma coisa,

é que lhe sobram, por exemplo, as elegias, os ruídos,

ao arrais da economia, a gestão dos escorregas.

Fica-lhe mal ser destruído por obuses de cimento,

nada ganha com o medo, a cratera do progresso,

o zapping dos afectos, as obras completas de Napoleão.

Não era necessário tanto ouro no caminho do arado,

tantas horas de alumínio por semana. E das praias,

que dizer? que dizer das guilhotinas, do terror

alimentado pelos sonhos? Em resumo: não aprovo

os circuitos de extermínio, o estilo Faetonte de cair.

 

Foi pena não podermos escolher. Preferia que restassem

as maçãs, os verdes de Vuillard, o selim de Monteverdi,

a palha de centeio nos eirados. Sem a trova dos astutos

poderíamos viver, mas não sem o labor dos pintassilgos,

quando a tarde se despede para sempre, e a luz entreabaerta

por um livro corre fulva pelo quarto como um gato

a meio de junho. Recebesse eu as notícias do meu rosto

pelo rosto dos amigos e ficassem as colinas, mais o cheiro

dos teus ombros quando chegas do trabalho e me perguntas

«há batatas cá em casa? trouxe vinho e cogumelos».

Nestas ervas, não em outras, gostaria

De deixar cair os punhos, esquecer como se reza.

 

José Miguel Silva em Os Cem Melhores Poemas Portugueses

DESCULPAS NÃO FALTAM

Uma casa junto ao Vouga,

rio de água suficiente,

onde apenas se mergulha

até à cintura, a pequena horta

de Virgílio, o amor robustecido

por nenhuma esperança

e tantos livros para ler

- que desculpa vou agora dar

Para não ser feliz?

 

José Miguel Silva em resumo: a poesia em 2011

Legenda: fotografia de Luís Eme

O QU'É QUE VAI NO PIOLHO

Ladrões de Bicicletas - Vittorio de Sica (1948)

Mil quilómetros por dia pedalava meu pai, desde

a cama junto ao Douro até à próspera Cerâmica
de Valadares. Se qualquer homem recebe,
à nascença, uns sessenta inimigos por hora,
imaginem a jornada de um operário ciclista.
Tudo são despesas para ele: o rosário de geada
nas giestas, o jornal atropelado pelo vento, o verdor
da Primavera, a poalha do suor em cada mão.

Meu pai, é claro, não se queixa, ganha um conto
de réis, tem uma casa portuguesa e grandes sonhos
de amanhãs a gasolina. Pelo menos não trabalho
em nenhum matadouro, pensa ele, e com razão,
erguido nos pedais do seu veículo de sombra,
solitário trepador pela encosta de Avintes. Não
trabalha em nenhum matadouro. E nesse reconforto
passa à Quinta dos Frades, alcança o Freixieiro,
sente já o rumor de fumacentos camiões na nacional,
onde tudo, depois, será muito mais plano.

José Miguel Silva em Poemas Com Cinema, Assírio & Alvim, Lisboa Novembro de 2010.

Legenda: desenho de Rogério Ribeiro