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Nota
do editor:
Para
mais notícias sobre as inundações do ano de 1967 ver, neste blogue, a etiqueta «Inundações Lisboa 1967»
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12
de Outubro de 1967
Parece que sempre
conseguiram matar o Che Guevara, ao que dizem os jornais. Embora o sinta, não
adiro com o mesmo sentimento que tive e tenho pelo Lumumba. É muito diferente
lutar e morrer no seio do próprio povo ou agir como caixeiro-viajante da
aventura revolucionária, no sei de outros. A dinastia dos Malraux nunca me foi
simpática e a realidade confirma que há boas razões para isso.
Mário
Sacramento em Diário
«Muitos consideram-me
um aventureiro e na verdade sou-o, mas de um tipo diferente, do tipo dos que
arriscam a pele para provar o que dizem.» Frase-resumo, em que há Sol e Trevas
– e que incendeia a imaginação do radicalismo pequeno-burguês, neo-romântico
ainda, em sua masturbação. Não basta querer a revolução. É preciso saber
fazê-la.
Poema
para Che Guevara escrito por Jorge de Sena:
Neste vil mundo que nos
coube em sorte
por culpa dos avós e de
nós mesmos
tão ocupados em
desculpas de salvá-lo,
há uma diferença de
revoluções.
Alguns sofrem do
estômago, escrevem versos,
Outros reúnem-se à
semana discutindo
o evangelho da semana;
outros agitam-se
na paz da consciência
que adquirem
com agitar-se em
benefícios e protestos;
outros param com as
costas na cadeia,
para que haja
protestos. Há também
revoluções, umas a
sério, que se acabam
em compromissos, e
outras a fingir,
que não acabam nem
começam. Mas são raros
os que não morrem de
úlcera ou de pancada a mais,
e contra quem agências
e computadores
se mobilizam de
sabê-los numa selva
tentando que os
campónios se revoltem.
Os campónios não se
revoltam. E eles
São caçados, fuzilados,
retratados
em forma de cadáver
semi-nu,
a quem cortam depois
cabeça, mãos,
ou dedos só (numa ânsia
de castrá-los
mesmo depois de mortos)
e o comércio
transforma-os logo num
cartaz romântico
para quarto de jovens
que ainda sonhem
com rebeldias antes de
se empregarem
no assassinar pontual
da sua humanidade
e da dos outros, dia a
dia, ao mês,
com seguro social e
descontando
para a reforma na
velhice idiota.
Ó mundo pulha e pilha
que de mortos vive!
No
8º volume do seu Diário, Miguel Torga, sobre a morte do Che, colocava este
poema:
Não choro, que não
quero
Manchar de pranto
Um sudário de força combativa.
Reteso a dor, e canto
A tua morte viva.
A tua morte morta
Pelo próprio terror em
que ficaram
À sua frente
Aqueles que te mataram
Sem poderem matar o
combatente.
O combatente eterno que
ficaste,
Ressuscitado
Na voluntária
crucificação.
Herói a conquistar o
inconquistado,
Já sem armas na mão
Quem te abateu, perdeu a guerra santa
Da liberdade.
Fez brilhar na manhã do
mundo inteiro
Um sol de redentora
claridade:
O teu rosto de Cristo guerrilheiro.
Tertúlia
no Café Trianon, já desaparecido, com camaradas e companheiros.
Não
neste dia, mas em 25 de Janeiro 1968, Mário Sacramento diz-nos que teve uma
manhã de trabalho e uma tarde lagarteada.
Dias antes – a 18 - escrevera que andava numa fase antidiarista.
pelo meio deixou: «Um homem só está vivo enquanto se projecta no futuro».
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Mário Sacramento, uma vida,
perseguida pela ditadura, levada da breca, teve algumas dificuldades, perigos?,
em manter um jornal íntimo.
Começou-o em 10 de Junho de
1967 lembrando que faria trinta exactos anos que pela primeira vez tinha sido
preso pela polícia política, então a P.V.D.E., depois Pide, por fim DGS.
Terminou esse não diário, mais de reflexões e apontamentoss e não de factos, em
20 de Fevereiro de 1969.
Mas, Neste Dia, Verão de
1967, escreveu:
Lido no editorial do Público de hoje:
«A conferência de imprensa do
primeiro-ministro israelita, neste domingo ao início da tarde, é a declaração
mais clara que Benjamin Netanyahu fez nos últimos tempos sobre as suas
intenções e a prova de que estamos hoje muito longe dos Acordos de Oslo, entre Yasser
Arafat e Yitzhak Rabin.
Há mais de 30 anos, na Noruega e sob a mediação dos Estados Unidos, chegou-se a
uma solução que apontava para um processo de paz com vista, entre outras
coisas, à criação de um Estado palestiniano. Na realidade, o acordo que tanto
custou àqueles dois homens (a Rabin custou-lhe a vida), acabou por ser
sucessivamente desrespeitado por líderes de uma e de outra parte.»
Às voltas com os diversos Diários da Biblioteca da
Casa, para preencher o «Neste Dia», percorro Diário de Mário Sacramento. Em
conversa com um amigo, a propósito da Guerra do Vietnam, escreve em 1968:
A Morte É Um Acto Solitário de Ray Bradbury
É um maravilhoso começo de livro
«Veneza, na Califórnia, tinha, nos velhos tempos,
muito que a pudesse recomendasse a quem gostasse de estar triste. Era o
nevoeiro quase todas as noites, e era, ao longo da costa, o gemer das máquinas
nos poços de petróleo, e o bater da água suja nos canais, e o zumbir da areia a
roçar as vidraças, quando o vento assobiava à volta das praças e ao longo das
ruas desertas.
Era no tempo em que o pontão de Veneza, a cair aos
bocados, morria no mar. E podia ver-se então gigantesca ossada de dinossauro, a
montanha-russa, a coberto ou a descoberto, com o vaivém das marés.
No fim de um longo canal, viam-se as caravanas de um circo, decrépitas, para lá atiradas e abandonadas. E quem olhasse para as jaulas, à meia-noite, veria que lá dentro havia vida – peixes e camarões de ´+agua doce, que andavam ao sabor da maré. E tudo isto, afinal, era o circo do tempo, feito ruína, desfazendo-se em ferrugem.»
Quantos anos? Depois continuamos a recordar quem não queremos esquecer.
«Tenho tudo em meio e já não me restam muitos anos
para acabar o que está e há-de vir.»
Mário Sacramento
«Morrer era agora minha liberdade, e eu tinha a vida
inteira para executá-la
pormenorizadamente.»
Herberto Helder
Há dois géneros
de pessoas: as que acham que tudo se passa no principio e as que acham que tudo
se passa no fim. Foi isso que T.S. Eliot sobre isso escreveu: «In my beginning
is my end».
Ou como diria o
vagabundo no bar irlandês, acabando a última Pin:
Life is a bitch… and then you die.
Miguel Torga diz
que o homem é em si uma solidão:
«Nascemos sós, vivemos sós, morremos sós.»
Uma prosa existente na papelada da casa e que não consegue saber o autor, ou os papéis de onde copiou, num guardanapo de café de bairro, a citação:
«Todos devemos deixar qualquer coisa atrás de nós, ao
morrermos, dizia o meu avô. Um filho, um livro, um quadro, uma casa, uma parede
ou um par de sapatos. Ou ainda um jardim plantado de flores. Qualquer coisa que
a mão tocou e para onde irá a alma no instante da morte, E quando as pessoas
olharem essa árvore ou essa flor que plantámos nós, estamos lá, sob os seus
olhos.»
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Este não é o dia seguinte do dia que foi ontem.
João Bénard da Costa
Será um desfilar de histórias, de opiniões, de livros, de discos, poemas, canções, fotografias, figuras e figurões, que irão aparecendo sem obedecer a qualquer especificação do dia, mês, ano em que aconteceram.
Pequena viagem por alguns livros que retratam a vida sombria que os portugueses viviam antes do 25 de Abril:
1.
«Entre 1904 e
1914, entre os vinte e os trinta anos, tinha viajado por toda a Europa, durante
as férias universitárias, para completar a sua educação, segundo o desejo do
seu pai. Um Verão, quando voltava de Londres, ao ir embarcar em Valência para
Nápoles, tinha passado por Portugal. Tinha posto a si mesmo mil perguntas sobre
o declínio dessa nação cujo império se tinha estendido à volta do Globo. Tinha
conhecido escritores que não escreviam para ninguém; homens políticos que
governavam para os Ingleses; homens de negócios que liquidavam os seus
estabelecimentos do Brasil e viviam de pequenas rendas, em cidades de
província, sem finalidade. Ele tinha pensado que era a pior das infelicidades
nascer Português. Em Lisboa, pela primeira vez na vida, tinha-se encontrado com
um povo que se tinha desinteressado.»
Roger Vailland em A Lei
2.
«Não há mais que silêncio em toda esta cidade. Silêncio e fome. Acabo de percorrer toda a Rua do Ouro e a Rua Augusta e reparei que ninguém falava. As pessoas cruzam-se em silêncio, e mesmo que se conheçam não se cumprimentam.»
Reynaldo Arenas em O Mundo Alucinante
3.
«Estamos catalogados, estamos empalhados dentro de uma redoma de vidro, mergulhados num frasco com álcool, isolados de tudo e com um rótulo debaixo dos pés. O rótulo puseram-no os outros; nós consentimos, acomodámo-nos e vamos vivendo com ele. Mas tudo pode desfazer-se dum momento para o outro. Sei o que fui, sei ainda o que sou. Mas tal não contribui em nada para o que serei. Um só gesto e os outros vêm ao museu onde estamos embalsamados, arrancam-nos o rótulo, não querem mais saber de nós, dizem que traímos. O que fomos? O que ainda ontem fomos? Os gestos que fizemos? Não. Não querem saber, Podem ter sido gestos da mais espantosa pureza, que em nada contribuem para que os outros nos perdoem. Pelo contrário. Esses gestos, pela sua própria beleza, mais ainda nos condenam, mais ainda nos enterram.»
Augusto Abelaira em A Cidade das Flores
4.
«Nasci e vivi num mundo de inferno. Há dezenas de anos que sofro, na minha carne e no meu espírito, o fascismo. Recebi dele perseguições de toda a ordem — físicas, económicas, profissionais, intelectuais, morais. Mas, que não as tivesse sofrido, o meu dever era combatê-lo. O fascismo é o fim da pré-história do homem. E procede, por isso, como um gangster encurralado. Fiz o que pude para me libertar, e aos outros, dele. É essa a única herança que deixo aos meus Filhos e aos meus Companheiros. Acabem a obra! Derrubem o fascismo, se nós não o pudermos fazer antes! Instaurem uma sociedade humana! Promovam o socialismo, mas promovam-no cientificamente, sem dogmatismos sectários, sem radicalismos pequeno-burgueses! Aprendam com os erros do passado. E lembrem-se de que nós, os mortos, iremos, nisso, ao vosso lado!»
Mário Sacramento em Carta-Testamento
5.
«Nesse mesmo
dia o Tinoco deu ordem à mulher-pide que não me deixasse ir à casa de banho
enquanto eu não falasse e que as minhas necessidades eram feitas ali mesmo na
frente deles e limpas com a minha roupa.
Foi-me novamente perguntado de não falava. Garantiram-me que ia ficar nua e que depois iam entrar os cavalheiros e sair as senhoras. Perante a minha negativa a pide Madalena começou aos pontapés e a bater-me enquanto me despia. Surge então um pide com uma máquina fotográfica. O Serra dava-me murros no queixo para eu levantar a cabeça. Tinha alucinações, não conseguia manter-me de pé.
Maria da Conceição Matos Abrantes
6
Diz-lhes que se resiste na cidade desfigurada por feridas de granadas e enquanto a água e os víveres escasseiam aumenta a raiva e a esperança reproduz-se.»
Egito Gonçalves em Notícias do Bloqueio
7.
Como hei-de
amar serenamente com tantos amigos na prisão.
Fernando Assis Pacheco
Cadernos de Literatura e Arte Nº 4
Direcção de Mendes de Carvalho, Eduardo Prado Coelho, Fernando Luso Soares
Colaboração de Mário Sacramento, Alexandre O’ Neill, Mário Cesariny, António Ramos Rosa, Natália Correia, Fiama Hasse Pais Brandão. Mendes de Carvalho, Luiza Neto Jorge, Vitor Silva Tavares, Urbano Tavares Rodrigues, entre outros.
Edição de Autores, Lisboa s/d
Como tantos outros
homens da minha idade, cheguei à primeira dentição intelectual bebendo o leite
impoluto do ensaísmo sergiano, para depois comer o pão que o Diabo amassou.
Ficou-me desse desmame um remoer de culpa absurda quando as vagas implacáveis
do Realismo Ideológico começaram a espadanar sobre a sua obra a espuma amarela
da Verdade Represa, pelo Sol Nascente e por outras plagas. Abrirei assim o meu
exame – exame dela e meu – pondo-me a rosto com esta pergunta: Que se passou
com Sérgio para que fosse, a um tempo, o Mestre inigualável de quantas gerações
viram e verão na Inteligência o piloto do Mundo (mas não o seu armador!), e a
Sereia que pôs embargos à derrota da nau de Ulisses?
(Do texto António Sérgio: O Ensaista e o Doutrinário da autoria de Mário Sacramento)
A
União de Resistentes Antifascistas Portugueses (URAP) realiza, hoje Abril,
em Aveiro, onde ocorreu o 3.º Congresso da Oposição Democrática, uma
sessão evocativa.
Às 14.30 horas, sessão pública de evocação no Auditório do Centro Cultural e de Congressos de Aveiro.
Às 17.00 horas: desfile até ao cemitério local
para homenagem aos democratas aveirenses (é a romagem que há 50 anos foi
proibida e reprimida pela PIDE e pela polícia de choque).
Dia 4 de Abril irei publicar aqui no Cais, alguns textos sobre os Congressos de Aveiro que se encontram nos arquivos, nos livros da Biblioteca da Casa.
A Coordenação e edição pertence a Júlio Sereno Cabral e
estão incluídos onze discursos proferidos por: Óscar Lopes, Joaquim Felgueiras,
Velosos de Pinho, Ribeiro da Silva, Armando Bacelar, Mário Sacramento, Vergínia
Moura, Alexandre Ferreira Barros, Fernanda Gonçalves, Mário Brochado Coelho.
Trata-se de uma Edição de Autor, sem indicação de data,
mas supõe-se que seja Março de 1970. No prefácio, Sereno Cabral lembra Mário
Sacramento que morreu a 27 de Março de 1969 e, por motivo de doença, não esteve
presente nas comemorações do 31 de Janeiro desse ano, mas enviara uma mensagem
que faz parte do livro.
Como epígrafe do livro, uma frase de Mário Sacramento:
«A terra de ninguém
só dá cardos, se é que os dá.»
Foram os autores do
neo-realismo português e italiano que me abriram os caminhos dos dias no mundo
atribulado em que os li. Não foi o pouco que li de Karl Marx que me levaram a
esses caminhos. Junto-lhes Albert Camus, Roger Vailland, Roger Marin do Gard, autores
americanos, foram eles que me deram, sela lá o que isso for, a visão marxista
do mundo.
Num livrinho de Mário
Sacramento, Há Uma Estética Neo-Realismo?,
lido pr’aí em 1968, o autor coloca uma
epígrafe de Almeida Garrett: «A história
do mundo não é senão uma série de reacções e contra-reacções. A da literatura é
o mesmo. O que unicamente fica imutável são os eternos princípios da verdade,
do gosto e da razão em tudo.»
Mário Dionísio, dos
mais inteligentes e claros intérpretes do neo-realismo, mas não se pode
esquecer Alexandre Pinheiro Torres, lembrou Fernando Namora que já escrevera que
não se pode escrever sobre camponeses que só se tinham visto da janela do
comboio.
O Neo-Realismo teve
entre nós imensos detractores, provavelmente o mais incompreendido dos
movimentos literários do século passado. Tão adulterado, tão vilipendiado pelos
que nunca puderam sentir-lhe as raízes e o significado. Ainda por aí andam uns jovens que, sem terem lido nada de nada,
bolsam disparates aterradores.
Claro que a expressão
neo-realismo tem hoje uma expressão nitidamente datada. Mas foi ali que aprendi
parte importante dos parcos conhecimentos que tenho. Foram aqueles autores que
intentaram a literatura como instrumento de luta política e ideológica, num
tempo de trevas colocado em cena por um botas vindo de Santa Comba, e acolitado
por uma série de gente sem escrúpulos, profundamente analfabetos, de baixíssima
moral e maus. Talvez, escreveu Alves Redol, «o embalar da esperança valha mais
do que o desespero da realidade desesperada»
E não esqueço uma
frase do poeta Joaquim Namorado: «Nós
dizíamos que éramos neo-realistas porque não podíamos dizer que éramos
comunistas.»
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Mário Sacramento: A Hora do Ensaio
Catálogo da exposição
de 4 de Junho a 30 de Outubro de 2022
Curadoria: António
Pedro Pita e Odete Belo
Museu do Neo-Realismo, Vila Franca de Xira, Julho de 2022
Por mais realista e empenhada neste Mundo que se mostre a Arte, ela
aliena o homem da realidade imediata por todo o tempo em que dura, pois, a
evasão que assim lhe concede não é apenas um relaxe da atenção ou um interesse
novo que se cria, mas qualquer coisa como umas asas de Ícaro com que se pode
voar transitoriamente outro.
Mário Sacramento
Hoje, a Leitura recaiu sobre o Diário de Mário Sacramento.
Como
também ando a reler o Vergílio Ferreira, lembro que o Vergílio Ferreira gostava
pessoalmente de Mário Sacramento, mesmo sabendo em que ideologia velejava. Essa
simpatia seria partilhada por Mário Sacramento. A tal ponto que Vergílio
Ferreira refere, no 1º volume da sua Conta-Corrente
que, numa visita que Mário Sacramento fez a sua casa, este lhe dissera que o
incumbia de, após a sua morte, promover a publicação do seu Diário.
Após
a leitura do Diário de Mário
Sacramento, Vergílio Ferreira escreve:
«Nada
diz sobre a sua ideologia. Os comunistas chamam-lhe seu. Mas a mim me disse ele
que não era comunista, embora tivesse colaborado intensamente com eles.»
Antes
de 25 de Abril, em conversas com Mário Castrim, fiquei sempre com a ideia que
Mário Sacramento era militante comunista.
Sem
entrar em grandes controvérsias, poderei adiantar que Mário Castrim estava em
melhor posição de saber da filiação partidária de Mário Sacramento do que
Vergílio Ferreira. Ambos nasceram em Ilhavo: Mário Sacramento no dia 7 de Julho
de 1920, Mário Castrim no dia 31 de Julho do mesmo ano e, sempre que vinha a
Lisboa, Mário Sacramento encontrava-se com Castrim na redacção do Diário de Lisboa.
Vergílio
Ferreira diz que os comunistas chamam-lhe seu, que Mário Sacramento nunca lhe
disse que era comunista.
Mário
Sacramento morreu a 27 de Março de 1969.
Três
dias depois, Mário Castrim publicou, no Diário
de Lisboa, esta belíssima crónica de homenagem ao camarada e amigo:
