O Diário de K. Maurício é constituído pelos pedaços de
alma que aí vão. É um monólogo destacado e rouco, com frases incompreensíveis e
quase sem ligação. Alguns pedaços eu corto: é que há coisas que se não publicam
- farsa para que os outros se riam, dores para que os outros sintam piedade.
Lembra-me um clown que tivesse por força de fazer rir a multidão ignara. Esses
corto-os e para mim os guardo; os outros aí vão, apesar de ver que perdem o
interesse com que sangram aqui, no caderno de papel gelado, nestes sarrabiscos
que têm vida e contam a sua dor.
Tal como são, dão-me, porém, o que nesse tempo, já
remoto, se chamava um estado de alma. Parece que ele, em noites de desespero,
fazia literatura da sua dor, para se esquecer. São frases bruscas às vezes, páginas
entrecortadas e monólogos espremidos do fel. E de súbito, num acesso, julga-se
ouvir uma boca dizer-nos, na noite e ao ouvido, segredos que nos transem.
Todo este Diário é áspero, com frases inacabadas,
monólogo de quem vai numa subida a pique, mas, como é vivido e sofrido, amo-o e
enternece-me, como se o próprio K. Maurício, numa longa conversa, me mostrasse
a sua alma de grotesco, incompleta, mas tão dorida e tímida, que me enche de
piedade. A cada ilusão morta, como a sua sensibilidade estremece e como ele
chora! Que estranho pessimista este, tão ingénuo! Decerto que nem sempre foi
sincero, mas no Diário raramente pensou que teria leitores, assim como em todas
as páginas que a seguir transcrevo, e em muitos pedaços atirados para o papel
numa sofreguidão de se contar...
Legenda: não foi
possível identificar o autor/origem da fotografia
Sem comentários:
Enviar um comentário