NATAL

A cidade onde estou de mãos nos bolsos a olhar do fundo da noite,

tem muros velhos com flores macias a crescer nas fendas,

e do lado de lá do rio, barcaças, redes, pescadores e fome.

Ontem foi primavera nas margens e houve peixe,

mas agora é tudo lá tão longe

que só a primavera de ontem se adivinha.

E é da terra que falo. Sei

inegavelmente que  a húmida face da cidade tem por sobre si a lua

e que nas montras o azevinho mais o fio prateado dizem que é Natal.

Mas ignoro muito.

Os guindastes adormecem e os navios,

e as canções  da noite do Rabi contam que tudo sofre e que o perdoar é bom,

mas eu não aprendi a perdoar nem amo o sofrimento.

Longe sei que neva,

mas  deste lado é que a cidade fica

com pegadas de estivadores pelo cais

e sacos empilhados nos navios.

A beira-rio é assim e as gaivotas andam longe

e nós pouco sabemos das coisas de além muros.

(Que é Natal? e que dizer da secular mentira de nos habituarmos?)

Na montanha a noite é branca e há tristeza nos pinheiros.

Aqui é a cidade apenas.

Nem uma flor no caminho além da que lá pomos hora a hora.

O rio vai largo e ontem

a cheia pôs miséria nas terras marginais,

mas hoje é que é Natal, dizem.

Os jornais falaram e a cidade

encheu-se de coisas piedosas e de gente.

Houve esmolas aos pobres e gestos caridosos publicados,

Nocturnas esquecidas.

Dizem que este dia É,

mas eu não entendo!

Eduardo Valente da Fonseca

Poema retirado de “Natal… Natais”, antologia de Oito Séculos de Poesia Sobre o Natal, organizada por Vasco Graça Moura, “Público”, Lisboa s/d

Legenda: Pintura de Paul Cornoyer