Missa in Albis
Maria
Velho da Costa
Círculo
de Leitores, Lisboa s/d
Sabes tu, Ir-me em Guarda, o que é viver dez
anios agarrado ao gargalo da Glenfiddich? Todas as mulheres se me lembram
fermento de aveia, nem uma pouca de louro para a testa. Caçadoiras caçantes. E
dizia eu, no posfácio de Z., que, matar-me: nem aos poucos, nem aos muitos.
É meio-dia e meia Jack Daniels. O esmalte
foi-se. Fiquem os dedos. Maria S.: Você tem pouca paciência com os meus lutos.
Qual Imogen:
«Perder duas misses escrevedoiras é azar;
três é desleixo, Aleixo.» Parafraseava; simile modo me pôs a escavadoira Royal
ladeada de cravos verdes. Eu? de Óscar Selvagem? A ideia há-de haver de ter
vindo de mano Salvador: - Aleixo, tanta força para rimar com desfecho. «Quem
não pode arreia», disse-lhe eu como se nele isso não fosse um hábito; professor
monge, o sacana: ter tudo. ‘Pera aí, Belinha. Pois «Quem não tem competência
não se estabelece», dixit chulo à puta-atraso-vida.
Aprendi, tarde. Lisboa esmaga quando não esborrata.
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