Os mistérios do vento. A melancolia da estrada. O pó. As estações da memória. As rugas do tempo. As silenciosas montanhas. As árvores muito nuas. As tuas mãos contra o esquecimento. A suave saudade dos teus olhos. O teu riso muito longe. As florestas densas. O brilho de todas as estrelas mortas. As gotas paradas da chuva. A nostalgia da infância. O fumo. A lua cheia e lenta. A cor das minhas ideias. A obscuridade vagarosa. O deus enorme dos desertos. Os comboios que atravessam as noites. Podia ser um país. Esta poeira. Eu.
Texto retirado do blogue Bebedeiras de Jazz.
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