É grave? Não é grave? Sei lá. Verifico, apenas, que é
assim por toda a parte. E isso massacra, desgosta, faz perder a razoabilidade,
a isenção, o bom senso, a simples tineta.»
O que perde o futebol não é o jogo propriamente dito,
mas todo o barulho que se faz à volta dele. É impossível a gente alhear-se do
futebol, falado, comentado, transmitido, relatado, visto, ouvido, apostado,
gritado, uivado, ladrado, festejado, bebido. O futebol passa deste modo a ser
uma chateação permanente. É que não há tasca, pastelaria, sala de jogos,
barbearia, recanto de jardim público, quiosque, bomba de gasolina, restaurante,
Assembleia da República, supermercado, hipermercado, livraria, loja, montra,
escritório, colégio, oficina, fábrica, habitação, diria até, onde, de algum
modo, não se ouça falar do jogo que decorre, decorreu ou decorrerá. Quando há
transmissão via TV ou Rádio, então a infernização é total. Passam sujeitos na
rua de transístor aberto para ouvir o relato, para sofrer e fazer sofrer quem
gosta (ou não) de futebol, ouvem-se súbitos gritos guturais, alarido dos
diabos. Em casas de comida (pasto), pastelarias, etc., só se vê gente de
pescoço esticado para o pequeno ecrã, alguns acompanhando simultaneamente com o
rádio de bolso o jogo que está a ver. Isto sem contar com o que vem das
residências particulares, quando o calor aperta e as janelas estão abertas.
Depois, aparecem os jornais desportivos e os jornais não desportivos, os
críticos, os especialistas, os entrevistadores, os grandes títulos tantas vezes
perfeitamente idiotas, como o da presente crónica, para não me furtar ao exemplo.
Enfim, o País fica futebol.
É grave? Não é grave? Sei lá. Verifico, apenas, que é assim por toda a parte. E
isso massacra, desgosta, faz perder a razoabilidade, a isenção, o bom senso, a
simples tineta. Que futebol pode ser um jogo lindo, emocionante, que dúvida!
Ainda há momentos (estou a escrever no domingo) acabei de telever o
Portugal-Espanha chutado e dei comigo aos pulos, abraçado a um filho de oito
anos de idade - ainda relativamente ileso -, quando os nossos patrícios meteram
o seu golo. Eu estava apanhado apenas por razões patrioteiras, que o jogo foi
fraco, embora o golo tenha sido lindo.
Mas que vem a ser isto? Então eu que, ao contrário do que é costume, até gosto
dos espanhóis, vou deixar-me caçar assim? Que tenho eu a ver, no fundo, com a
equipa-de-todos-nós, agora exaltada num hino que dá vontade de rir?
Nestas coisas tem de se cortar cerce: nunca mais vou chupar desse tabaco que se
chama futebol. Em todo o caso, sempre quero dizer que eu, se fosse o Cabrita, tinha
metido o Gomes, pelo menos na segunda parte, ou estarão a poupar-lhe as pernas
para o Inter de Milão?
