Manuel da
Fonseca.
Alentejano de
Santiago do Cacém onde nasceu no dia 12 de Outubro de 1911.
Considerava-se
um vagabundo sem noção do tempo, um simples contador de histórias, como
um dia, à conversa com Maria Teresa Horta, disse. Escritor era algo que não lhe
soava bem, tique de quem nunca se levou muito a sério. Augusto Abelaira contraria-o
e declara que Manuel da Fonseca é um grande escritor. Sem mais. Sem menos. Ou,
no dizer de Mário Sacramento, um Bertold Brecht que se ignora como tal.
São as pequenas coisas que conquistamos na vida e que,
às vezes, têm o tamanho do nosso amor por elas, que nos levam para a frente,
para outras derrotas, para outras pequenas vitórias.
O Homem e a sua
luta por um mundo mais justo. Uma luta, por vezes, tão solitária.
Morreu a 11 de
Março de 1993.
António LoboAntunes prestou-lhe uma lindíssima, e comovida, homenagem.
Está publicada
no 1º volume das Crónicas:
Conhecemo-nos
há muitos anos na festa do Avante metidos numa tenda como as cartomantes a
autografar romances e a comer a poeira internacionalista da Ajuda. Lia-te desde
a adolescência. Recordo-me da Seara de Vento com a capa do pintor Vespeira, de
encontra alguns dos teus poemas na antologia que Jorge de Sena fez das líricas
portuguesas. Encontrámo-nos no pó. Gostei do teu sorriso. Ficámos amigos.
Jantávamos em tabernas do Bairro Alto e em restaurantes chineses, iluminavas o
shop-suey com os teus olhinhos divertidos, passeávamos noite fora pela Praça
das Flores e às quatro, cinco, seis sete da manhã deixava-te no Cais do Sodré
porque nunca consentiste que te levasse ao Seixal, e eu ficava a ver-te afastar
de boné de guarda-redes na cabeça na direcção do primeiro barco ou do último
tasco, onde os travestis de voz subitamente grossa escondiam a sementeira da
barba sob um reforço de cremes. Tu falavas e eu ouvia. Às vezes abria a boca
para perguntar
- Tens escrito?
tu respondias depressa de mais
-Claro que sim
e eu sabia que não era verdade, que não trabalhavas, que talvez de tempos a tempos te sentasses à mesa em Santiago, diante do papel, mas havia qualquer coisa, não sei bem o quê, que te impedia de escrever, uma amargura que o pudor não deixava revelar, a dor de não te darem a importância e o lugar que eram os teus, o reconhecimento que neste país de oportunidades e de modas ofereciam a outros que não tinham o talento de começar uma história com a frase soberba Antigamente o largo era o centro do mundo, oito palavras sábias e mágicas que valem centenas de páginas que para aí se publicam.
De maneira que quando chegava a Feira do Livro, postava-me junto à barraquinha do teu editor, arengava às pessoas para comprarem os teus livros, agarrava-as pelo braço, mostrava-lhes o Cerromaior, mostrava-lhes a Aldeia Nova no tom dos vendedores de xarope para o cancro da Feira da Ladra, e ao fim do dia descíamos o parque, eu sempre a gritar
- Uma tarde estava eu na Praça da Liberdade chega um cavalheiro à minha beira e diz. Você está medalhado. Medalhado eu que não pratico ciclismo atletismo ou alpinismo? Medalhado sim porque com os romances do Manuel você tirou a bicha do corpo daquela criança, aquela maldita que a roía
e tu a rires ao meu lado até o crepúsculo se fechar sobre nós como uma redoma em cima de dois santinhos de barro, cada qual com o seu cálice de ginja num balcão dos Restauradores que é onde os santos se abastecem para a travessia da noite. De cotovelos no tampo de pau cheio de riscos e de auréolas roxas de copos de vinho perguntava-te
- Tens escrito?
e tu
- Claro que sim
e eu
- A sério?
e tu de pálpebras apertadas muito convicto
- Alguma vez te menti?
Parece que esta semana ouve imensa gente a visitar-te. Eu não. Primeiro porque seria de mau tom perguntar se tens escrito diante de uma data de estranhos. E segundo porque fiquei perto do telefone à espera de ouvir a tua voz do outro lado a convidar-me para o nascer do sol na Ribeira, sobre as chávenas de cacau da madrugada.
Ainda aqui estou ouviste? E mesmo que me garantam que te levaram dentro de uma caixa para Santiago não saio do pé do aparelho já que sei
(foi sempre assim)
que daqui a nada vais chamar-me.
tu respondias depressa de mais
-Claro que sim
e eu sabia que não era verdade, que não trabalhavas, que talvez de tempos a tempos te sentasses à mesa em Santiago, diante do papel, mas havia qualquer coisa, não sei bem o quê, que te impedia de escrever, uma amargura que o pudor não deixava revelar, a dor de não te darem a importância e o lugar que eram os teus, o reconhecimento que neste país de oportunidades e de modas ofereciam a outros que não tinham o talento de começar uma história com a frase soberba Antigamente o largo era o centro do mundo, oito palavras sábias e mágicas que valem centenas de páginas que para aí se publicam.
De maneira que quando chegava a Feira do Livro, postava-me junto à barraquinha do teu editor, arengava às pessoas para comprarem os teus livros, agarrava-as pelo braço, mostrava-lhes o Cerromaior, mostrava-lhes a Aldeia Nova no tom dos vendedores de xarope para o cancro da Feira da Ladra, e ao fim do dia descíamos o parque, eu sempre a gritar
- Uma tarde estava eu na Praça da Liberdade chega um cavalheiro à minha beira e diz. Você está medalhado. Medalhado eu que não pratico ciclismo atletismo ou alpinismo? Medalhado sim porque com os romances do Manuel você tirou a bicha do corpo daquela criança, aquela maldita que a roía
e tu a rires ao meu lado até o crepúsculo se fechar sobre nós como uma redoma em cima de dois santinhos de barro, cada qual com o seu cálice de ginja num balcão dos Restauradores que é onde os santos se abastecem para a travessia da noite. De cotovelos no tampo de pau cheio de riscos e de auréolas roxas de copos de vinho perguntava-te
- Tens escrito?
e tu
- Claro que sim
e eu
- A sério?
e tu de pálpebras apertadas muito convicto
- Alguma vez te menti?
Parece que esta semana ouve imensa gente a visitar-te. Eu não. Primeiro porque seria de mau tom perguntar se tens escrito diante de uma data de estranhos. E segundo porque fiquei perto do telefone à espera de ouvir a tua voz do outro lado a convidar-me para o nascer do sol na Ribeira, sobre as chávenas de cacau da madrugada.
Ainda aqui estou ouviste? E mesmo que me garantam que te levaram dentro de uma caixa para Santiago não saio do pé do aparelho já que sei
(foi sempre assim)
que daqui a nada vais chamar-me.
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