Os Passos em Volta
Herberto Helder
Capa: José
Brandão e Keith Trickett
Editorial
Estampa, Lisboa, Novembro de 1970
Em janeiro eu estava em Bruxelas, nos arredores, numa
casa sobre a linha férrea. Os comboios faziam estremecer o meu quarto. Passara
o natal. Alguma coisa desaparecera, alguma coisa importante em que se poderia
ter confiado. Talvez a esperança. Eu não tinha dinheiro, nem livros, nem
cigarros. Não tinha trabalho, nem ócio, porque estava desesperado. Por isso,
passava o dia e a noite no meu quarto. Sobre a linha ao lado, em baixo, rangiam
e apitavam comboios que talvez fossem para Antuérpia. Eu pensava em Deus,
quando os comboios trepidavam nos carris, e quando apitavam tão perto de mim.
Quando iam possivelmente a caminho de Antuérpia. Pensava nos comboios como quem
pensa em Deus- com uma falta de fé desesperada. Pensava também em Deus, um
comboio- algo que existe, não há dúvida, mas algo absurdo, uma coisa que parte
com um destino confuso que pode ser Antuérpia, que possivelmente (evidentemente
) não era.
Às vezes vinha à janela e, por detrás dos vidros, olhava para o caminho de ferro. No entanto, antes de lá chegar, o meu olhar encontrava uma árvore esquisita que vivia em baixo num pequeno quintal burguês. Esta árvore metia-me medo como uma esperança em mim próprio, até como uma esperança mais vasta no destino dos homens. Dos homens? Há em mim a qualidade da confiança, mas sou um desesperado. Sinto-me, contudo, um homem. Possuo a propriedade do amor. Amo a minha semelhança com todos os homens, mas desespero junto desse mesmo amor. Estou fechado num quarto. Nem posso fumar. Não posso descansar. Imagino que é possível partir de Antuérpia, depois de lá ter chegado num desses comboios rangentes. Porém, Antuérpia não é um ponto de chegada. É uma cidade como as outras: com bares e nevoeiro, o silêncio das coisas, as pessoas, a matemática impenetrável das suas multiplicações e desmultiplicações, e com a música dos minutos que se corrompem. Em Antuérpia há prostitutas, há um calor humano degradado, e a embriaguez. Lá também se morre. Talvez alguém um dia tenha ressuscitado em Antuérpia. Não sei.
O lugar em que penso é difícil, sempre difícil.
Às vezes vinha à janela e, por detrás dos vidros, olhava para o caminho de ferro. No entanto, antes de lá chegar, o meu olhar encontrava uma árvore esquisita que vivia em baixo num pequeno quintal burguês. Esta árvore metia-me medo como uma esperança em mim próprio, até como uma esperança mais vasta no destino dos homens. Dos homens? Há em mim a qualidade da confiança, mas sou um desesperado. Sinto-me, contudo, um homem. Possuo a propriedade do amor. Amo a minha semelhança com todos os homens, mas desespero junto desse mesmo amor. Estou fechado num quarto. Nem posso fumar. Não posso descansar. Imagino que é possível partir de Antuérpia, depois de lá ter chegado num desses comboios rangentes. Porém, Antuérpia não é um ponto de chegada. É uma cidade como as outras: com bares e nevoeiro, o silêncio das coisas, as pessoas, a matemática impenetrável das suas multiplicações e desmultiplicações, e com a música dos minutos que se corrompem. Em Antuérpia há prostitutas, há um calor humano degradado, e a embriaguez. Lá também se morre. Talvez alguém um dia tenha ressuscitado em Antuérpia. Não sei.
O lugar em que penso é difícil, sempre difícil.
Sei que ao norte existe o rio Escalda. De lá parte-se,
alcança-se o mar. Uma vez alguém me disse:
- A gente que nasce e vive junto do mar é mais pura.
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