Nem sempre podemos concordar com os escritores que preenchem
os nossos dias.
Rainer Maria Rilke escreveu que só o Verão vale a pena.
O Silva da mercearia, onde vivo ainda há mercearias do
antigamente, olha os vestidos frescos das freguesas e não resiste a pensar, a
dizer?, que bem lhe fica o Verão menina,.
Verão que é o tempo do meu desespero, o de nunca conseguir
viver de acordo com os angustiantes dias quentes.
Acontecia o mesmo ao meu pai que, mal via chegar o Verão,
dizia cúmplice: em Setembro voltamos a ser gente.
Nunca me preocupei nada em saber se há gente que tem um Verão melhor do que o meu, pela simples razão de que não gosto do Verão.
O facto de não gostar do Verão, não me cega ao ponto de
gostar de quem gosta do Verão. Por exemplo, o poeta Ruy Belo que amava o
Verão como ninguém mais: mesmo que não conheças nem o mês nem o
lugar caminha para o mar pelo Verão.
Ou Santíssimo Agosto, Agosto Santíssimo, tal como escrevia Jorge Listopad no último JL.
Olhando o caminhar dos dias para o Outono, lembrei-me de uma
bonita canção do Frank Sinatra.
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