Rectangularmente seca a fotografia no álbum: eu de
calções, na margem do Leça, a cana oblíqua, o círculo na água – e o peixe na
mão. E só hoje líquido descubro que uma vogal qualquer, talvez o «i» de pai, me
pescou do fluir do rio, e assim me trouxe até aqui. Ó mãe, como vai longe a
nossa gravidez.
Pedro Alvim em Rútiloé o «i»
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