Uma vez, aos sete anos,
Partiu à pedrada a lanterna da porta da igreja.
Dez anos depois, conduzindo um carro,
Não parou num cruzamento de rua
Onde havia um sinal de stop.
Dois anos depois, teve uma briga
Num bar, e partiu a cabeça a um amigo
Com uma garrafa de cerveja.
Quando se recusou a combater no Viet-Nam,
O seu cadastro provava como desde a infância,
Sempre manifestara sentimentos
Nitidamente de traidor à pátria.
Jorge de Sena
Philip Roth
Tradução: Francisco
Agarez
Capa: Rui Garrido
Publicações Dom
Quixote
Lisboa, Agosto de
2023
E entretanto deixa de comer em restaurantes manhosos. És um homem rico.
- Quem diz que eu como em reaturantes manhosos?
O News ou o Post?
Primeiro quiseram levá-la (sem
uma boa razão)
algemou-se ao poema
no ponto mais frágil
do verso. Tentaram depois
esquartejá-la
(rasgá-la
sílaba a sílaba) mas
as letras arrojadas
mantiveram-se unidas como
numa cicatriz. Tentam agora
ocultá-la
(apondo-lhe
a venda azul)
quanto mais a pressionam
tanto mais
se deixa ler num relevo
de sudário.
João Luís Barreto Guimarães
Deixem
passar quem vai na sua estrada.
Deixem passar
Quem vai cheio de noite e de luar.
Deixem passar e não lhe digam nada
Deixem, que vai apenas
Beber água de sonho a qualquer fonte;
Ou colher açucenas
A um jardim que ele lá sabe, ali defronte.
Vem da terra de todos, onde mora
E onde volta depois de amanhecer.
Deixem-no pois passar, agora
Que vai cheio de noite e solidão
Que vai ser uma estrela no chão.
Miguel Torga
A maioria das pessoas deseja que a
eutanásia seja legalizada.
Françoise Hardy, numa carta, antes de morrer, ao
presidente Macron
Minas de San Francisco
Fernando Namora
Capa: Manuel Ribeiro
de Pavia
Editorial Inquérito.
Lisboa, Dezembro de 1952
Com os ventos de Espanha, corria agora a notícia de um achado de oiro
negro, escondido nas rochas, saltando dos rasgões das enxadas, que enriquecia
os miseráveis de um dia para o outro. Eram pedras negras que rendiam oiro, lá
longe, onde apareciam estrangeiros que compravam terrenos áridos e os furavam
como toupeiras, empreitando camponeses, pagando jornas de loucura.
Encontram-se um pouco por todos os lugares.
ora fumando,
Orando pelos filhos junto a um deus
Secretariado por magníficos
Patrões.
De fato azul e gravata preta
de anel cachucho e jornal da bola,
o rabo habituado aos bons cabedais
pousado no capot ultra-reluzente.
Trazem da província em cada bolso do corpo
e estendem olhos julgadores às mulheres solitárias
de cigarro na boca em plana rua.
Às vezes são quatro ou cinco à espera do final
de um conselho em pleno parto,
de uma portaria inacabada
ou de uma reunião de economia mística.
Derramam no passeio
o ócio inexplicável de rústicos fiéis
e contam anedotas num bocejo amarelo de melancolia.
Quem lhes dera a reforma, a courela da mãe,
ou num sonho longínquo
essa noite sem lua em que engravidaram
a prima por descuido.
Sinto por todos eles um sentimento soturno
e muito gostaria
que Cesário os conhecesse
ao passear
sozinho
pelas novas avenidas ao anoitecer.
Armando Silva
Carvalho em Lisboas
Numa árvore ler que temos que ter cuidado com a saída de viaturas e também ter cuidado com o cão.
Colaboração de Aida Santos
Pela manhã, estão três alentejanos sentados junto a um sobreiro – chaparro para as visitas de casa… –, à beira de uma estrada secundária. Passa um carro. Passa uma hora. Um alentejano diz: “Ia ali um Toyota”. Passa mais uma hora. O segundo alentejano diz: “Não era um Toyota. Era um Honda”. Uma hora depois, diz o terceiro alentejano: “Tão cedo e já a discutir?!”.»
Ana Cristina Leonardo, crónica do Público de 24 de Maio de 2024
Copio do jornal A Bola do dia 6:
«A prestação aquém
das expectativas de Cristiano Ronaldo no Euro 2024 está a fazer correr muita
tinta em França, país que deitou por terra as aspirações de Portugal em voltar
a vencer o troféu, vencendo a Seleção nas grandes penalidades.
O único que tinha
mesmo estatuto de insubstituível era Ronaldo. Mas esse Martínez sempre assumiu.
Apesar de, como se viu, estar errado
Pela primeira vez na
carreira, o avançado do Al Nassr terminou uma fase final de grandes torneios de
seleções sem apontar um único golo e, no espaço de opinião, a RMC Sport não
perdoou as exibições de CR7, que foi sempre titular nos cinco jogos de Portugal
na prova. «O Cristiano Ronaldo arruinou o Euro para Portugal. Sempre disse que
gosto de Portugal, é uma grande Seleção, com jogadores extraordinários e,
depois do que conseguiram em 2016, é incrível que não tenham melhores
resultados. Entendo que Cristiano Ronaldo é uma lenda, mas desde há vários anos
impede a projeção de outros jogadores e não dá nada à equipa», lê-se no texto
do jornalista Daniel Riolo.
Avançado do Al Nassr ficou em branco nos cinco jogos de Portugal no Euro 2024
«Isso foi visível
diante da França, Portugal jogou com 10. É uma lenda, pode continuar a ser
adorado, mas foi ele que impediu que Portugal fosse mais longe no Europeu. Não
gosto de ver jogadores consagrados como este a fazerem uma última aparição como
se fosse uma volta olímpica. Chega a ser patético e é necessário virar a
página», atirou o francês.»
1.
Milhares de pessoas
manifestaram-se em Barcelona contra o turismo excessivo na capital catalã, que
recebe anualmente milhões de visitantes, demonstração de uma revolta crescente
em Espanha, segundo destino turístico no mundo.
Com palavras de ordem como "Basta! Ponham limites ao turismo", cerca de 2.800 manifestantes, de acordo com a polícia, desfilaram para exigir uma mudança de modelo económico para a cidade, a mais visitada em Espanha.
2.
O sector da
construção civil tem mais de 340 mil trabalhadores, dos quais 69 mil imigrantes
e precisa de mais 80 a 90 mil pessoas.
3.
A princesa Ana teve alta hospitalar e regressou a casa. A irmã do Rei Carlos III estava internada desde domingo passado, na sequência de um acidente com um cavalo que lhe provocou um traumatismo.
4.
Zero é o número de
mulheres que a Assembleia da República elegeu para o Conselho de Estado desde
1982, quando foi criado. Na verdade, a única mulher que representou o
Parlamento no órgão consultivo do Presidente da República foi Assunção Esteves,
que desempenhou o cargo de presidente da Assembleia da República (logo, teve
assento por inerência).Mulheres no Conselho de Estado só acontece por inerência
ou nomeação presidencial. Isto fica patente na atual constituição, em que há
quatro conselheiras (Maria Lúcia Amaral, provedora de Justiça, a maestrina
Joana Carneiro, que entrou para substituir António Damásio, a escritora Lídia
Jorge e a presidente da Fundação Champalimaud e ex-ministra Leonor Beleza).
5.
«É ao mesmo tempo fácil e difícil explicar por que razão eu e o Nuno não nos afastámos, em todos estes anos. Que nos manteve juntos? A Poesia? A Poesia não é senhora que partilhe os seus afetos. A política? Tem sido algo esporádico na nossa vida: só estamos lá quando faz falta. A admiração pelo poeta? Há tantos poetas que admiramos, mas que preferimos não encontrar...»
Luís Castro Mendes na morte do poeta Nuno Júdice
6.
O presidente da Associação Portuguesa de Arte Xávega reclama, exige dos governantes mais acção e apoios para este velho sector da pesca.
7.
Marine Le Pen diz
que, sem a maioria absoluta da extrema-direita, a França será um “pântano”
Marine Le Pen rejeitou as sondagens que mostram que o seu partido de
extrema-direita, a União Nacional, deverá ficar muito
aquém da maioria absoluta nas eleições legislativas francesas deste domingo e
alertou para o "pântano" em que ficará o país se o seu partido não
obtiver um mandato para governar.
Vejam, elegeram Billy
Wilder, um austríaco que pronunciava cada palavra inglesa com os pés, mas que
tinha ideias e sacava diálogos de uma afrontosa originalidade, para não dizer
virgindade. Escreveu coisas geniais e Ninotchka,filme realizado por Ernst Lubitsch, foi uma das
obras-primas que saiu da sua máquina de escrever.
Deram-lhe um mote: “Jovem russa impregnada de ideais
bolchevistas vai para a assustadora, capitalista e monopolista cidade
de Paris. Apaixona-se e passa uns dias de gozo do caneco. Talvez o capitalismo
não seja assim tão mau.” Deste briefing, Wilder inventou Ninotchka.
Pois bem, conhecemos a
revolucionária Ninotchka na sombria Moscovo e, claro, estamos todos à espera de
ver a cena da chegada, a uma gare de Paris, dessa Ninotchka, a que Greta Garbo
emprestou rosto, corpo e a rouca voz.
Na gare estão à espera
dela três camaradas soviéticos, já inclinados, pela vida que espreitam em
Paris, à condescendência social-democrata para a qual, durante os anos da nossa
geringonça, até mesmos os inflamados militantes bloquistas se deixaram
deslizar, direitinhos ao bolso de António Costa.
Digo isto e não é um
despropósito, há qualquer coisa de mortaguiano no primeiro contacto da camarada
Garbo com um representante da espécie chauvinista, arrogante, machista, que é o
aromático burguês de infeliz produção capitalista. Ela quer estudar a espécie,
como um entomologista a sua minhoca.
Como se fosse a
inescapável sessão de uma comissão parlamentar, Mortágua, perdão, a camarada
Greta Garbo disseca o bicho capitalista e expõe, com uma imbatível lógica
escolástica, as misérias que o lacinho de seda, o chapéu de feltro, o delicado
fatinho, procuram ocultar. É delicioso ver a comunistíssima Greta Garbo
desfazer a miséria do capitalismo.
Parêntesis:
verifiquei, com surpresa, tão justa e científica é a previsão do fim do
chauvinismo capitalista, que o filme foi, ao tempo, proibido na solaríssima
União Soviética, onde julgo que nada era proibido.
Palpita-me que a
culpa foi das palavras que Wilder pôs na boca de Ninotchka, depois dela
experimentar uns apaixonados french
kisses, arrancados aos lábios e língua do execrável burguês, beijos
acompanhados por umas flûtes desse
borbulhante champanhe, que faz a glória da França e é a única etílica libação
que a minha mulher, a revolucionária Antónia, consente.
E diz Ninochka, de
olhos postos no amado burguês e na taça de champanhe: “Estou tão feliz. Oh, que feliz que estou. Ninguém pode estar tão feliz
sem ser castigado. Vou ser castigada. Tenho de ser castigada.”
Wilder castiga-a! Se virem o filme, descobrem como: o sólido argumentista austríaco fá-la rir, e rir é o pecado que a velha revolução bolchevista nunca perdoou. Tenho de acrescentar que, hoje, o activismo militante, vetusto, furioso, albardado em culpas, ainda perdoa menos. A conversão de Ninotchka ao riso e ao prazer é o caminho das pedras da sua perdição em Paris e por Paris. As palavras de Wilder fazem com que a camarada Greta Garbo ponha cada pé na pedra certa, ou não fossem as palavras a matéria de que se fazem os sonhos.
Manuel S. Fonseca na sua Pàgina Negra
«No dia em que escrevo, Portugal prepara-se para parar às 20 horas. Como há sempre meia dúzia de resistentes, eu vou estar a inaugurar uma exposição e a falar sobre liberdade e o 25 de Abril, coisas já gastas e sem novidade, no Teatro de Almada, uma hora antes de o país parar. Não sei se vai aparecer alguma gente, e qual vai ser o desfecho do destino da Pátria, mais uma vez em luta contra os franceses, desta vez sob a sombra de Madame Marine Le Pen. Quando me lerem já sabem tudo, mas na verdade a parte que vão saber é bastante irrelevante, a não ser como espelho dos maus costumes nacionais. Em 15 dias, se perdermos, está tudo esquecido e nesses 15 dias haverá um surto de logomaquia infeliz, acusatória, vingativa, depressiva e deprimida, porque mais uma vez a Pátria na versão Ronaldo não esteve à altura dos seus Maiores. Se ganharmos, rufarão mais tambores do que portugueses e a bandeira, que só serve para estas coisas, estará por todo o lado, nas casas, nas lapelas, pintada na cara de uns e umas, que estarão aos saltos por essa Europa fora. Ridículo visto de cima, não é? Mas é este o nosso único sobressalto patriótico, o dos nossos Menores. Os patriotas do futebol querem lá saber.»
José Pacheco Pereira, hoje, no Público.Foi esta ideia semelhante à pérola,
crescendo, como a pérola, no escuro
e apurando a sua perfeição sem se dar conta
de que o fazia, motivada apenas
pela vontade de cercar o mal,
e impedir que a doença respirasse
e tudo envenenasse em seu redor,
destruindo qualquer
expressão de vida?
Sim, teve essa ideia
a beleza e o brilho de uma pérola?
Ou terá vida, a ideia? Será ela
alguma coisa latejante e física,
a benigna bactéria que se adentra
pelo cérebro animal e ilumina
zonas até então desconhecidas,
zonas do nobre pensamento,
enfim liberto
das coreografias da matilha,
tornando humano o cérebro,
ensinando dentro dele as palavras
com as quais
o que existia foi organizado
e o poema nasceu,
a lei nasceu.
Quando alguém disse,
pela vez primeira,
«democracia»,
houve a revolução,
isto é,
tudo rolou sobre si mesmo.
E, ao levantar-se e recompor-se,
esse real,
reconhecendo embora os sítios
e as pessoas,
constatou que não eram os mesmos.
Viu os ombros direitos,
para sempre, julgava ele,
de modo decisivo,
ombros dos cidadãos que se afastavam
dos joelhos, da lama original,
de maneira que os olhos se encontravam
à mesma altura.
E uma alegria irrefletida,
o arrebatamento
de conferir
todo o poder à fala e não
ao ferro ou à riqueza ou ao que quer
que abrira fossos
a separar os cidadãos,
uma alegria,
mãe da arrogância, mãe do novo perigo
devido aos erros de avaliação,
uma alegria,
pérola gigante
rolando pelo chão
da assembleia,
uma alegria,
viva como um pássaro
que cruza o céu dos povos e os saúda,
uma alegria onde, por instantes,
a bondade habitou
deixou nos rostos
de uma cintilação extraordinária.
A história não relata o pormenor,
não há dele registo, não há prova,
pedra nem documento.
Mas o certo
é que um grande relâmpago cobriu
os recantos da terra.
Era um relâmpago
de certo modo sobrenatural,
não resultando de uma carga elétrica
mas da fulguração desse momento,
do esplendor da ideia nas cabeças.
Também em nós caiu essa alegria,
mãe da arrogância,
e a grande luz pousou
sobre a manhã que as flores avermelhavam.
Era muito manhã, por isso não
se distinguiram bem,
o sol e a fonte
de onde emanava aquele deslumbramento.
Tudo ali começava, o ano,
a era,
os tambores e o abraço
e o alimento,
A dança sob os pés energizados,
e a palavra, a volúpia da palavra,
essa palavra que era o leite e o mel
e corria nas ruas, ocupava
todo o espaço das ruas,
levantada
como folhagem pelo sopro
da ideia.
Se olharmos para trás, avistaremos
a poalha doirada, avistaremos
ainda os dias da libertação
reduzidos a horas, a minutos,
a pequenos detritos da memória
que, de inúteis, se empurram
para a valeta.
Recolhidos em casa,
desertada a Praça da Canção,
fechada a porta
dos acontecimentos exemplares,
dentro de nós escurecido o espaço
que a ideia, tão bela, iluminou,
estamos nós prestes a dobrar o corpo,
a entrar, de joelhos, na caverna,
mudos, de novo, à espera de um clarão?
Hélia Correia
Nota do Editor: Este poema de Hélia Correia foi tirado do Público de 19 de Abril de 2024.
Poesia Pública é uma iniciativa do Museu e Bibliotecas do Porto comissariada por Jorge Sobrado e José A. Bragança de Miranda com o apoio do Público. Ao longo de 50 dias publicaremos 50 poemas de 50 autores sobre revolução.
Os Gatos
1º Volume
Fialho d’Almeida
Prefácio e Notas de
J. da Costa Pimpão
Livraria Clássica Editora, Lisboa, 1945
Vem longe de-certo! Mas nada pode desviar a corrente, embora lenta,
embora obscura, da conversação política de Portugal para a nação irmã, nem
contrariar no futuro essa confederação ideal de toda a Ibéria, base duma era de
oiro, em que os filhos dos nossos filhos, senhor, repassando em memória a
fieira de reis da casa de Bragança, só encontrarão para V:M- estes dizeres:
- Sim, era um tal Carlos, sempre cercado de gastrónomos e de toureiros,
e que chamava piolheira ao país de que era rei.
O argumentista norte-americano Robert Towne, autor de «Chinatown», filme de Roman Polanski, dado como o melhor argumento alguma vez escrito, morreu, na segunda-feira, aos 89 anos.
Contribuiu com argumentos e ideias para vários filmes e lembramos, para além do «Chinatown»,«Bonnie & Clyde».
Quando Francis Ford Coppola recebeu um Óscar por o «O Padrinho, no seu discurso, Coppola saudou Robert Towne pela «belíssima cena entre Marlon Brando e Al Pacino no jardim».
Mas foi com «Chinatown» que ganhou o óscar de melhor
argumento.
É neste filme que o velho John Huston, na pele de Noah Cross, tem uma das mais célebres frases de filmes:
«Sou respeitável, sou velho. Os políticos, os prédios feios e as putas tornam-se sempre respeitáveis se viverem muito tempo».
O agoiro do bufo, nos penhascos,...
foi o sinal da Paz.
O Silêncio baixou do Céu,
mesclou as cores todas o negrume,
o folhado calou o seu perfume,
e a Serra adormeceu.
Depois, apenas uma linha escura
e a nódoa branca de uma fonte antiga :
a fazer-me sedento, de a ouvir,
a água, num murmúrio de cantiga,
ajuda a Serra a dormir.
O murmúrio é a alma de um Poeta que se finou
e anda agora à procura, pela Serra,
da verdade dos sonhos que na Terra,
nunca alcançou.
E outros murmúrios de água escuto, mais além :
os Poetas embalam sua Mãe,
que um dia os embalou .
Na noite calma,
a poesia da Serra adormecida
vem recolher-se em mim.
E o combate magnífico da Cor,
que eu vi de dia :
e o casamento do cheiro a maresia
com o perfume agreste do alecrim ;
e os gritos mudos das rochas sequiosas que o Sol castiga
--passam a dar-se em mim .
E todo eu me alevanto e todo eu ardo.
Chego a julgar a Arrábida por Mãe,
quando não serei mais que seu bastardo.
A minha alma sente-se beijada
pela poalha da hora do Sol-pôr ;
sente-se a vida das seivas e a alegria
que faz cantar as aves na quebrada ;
e a solidão augusta que me fala
pela mata cerrada,
aonde o ar no peito se me cala,
descem da Serra e concentrou-se em mim.
E eu pressinto que a Noite, nesse instante,
se vai ajoelhar ...
..........................................................................................................................................................................................................................................
Ai não te cales , água murmurante !
Ai não te cales , voz do Poeta errante !
-- se não a Serra pode despertar .
Sebastião da Gama em Serra-Mãe
História da Origem e Estabelecimento da Inquisisção em Portugal
Tomo I
Alexandre Herculano
Livraria Bertrand,
Lisboa s/d
Durante os doze primeiros seculos da igreja foi aos bispos que exclusivamente incumbiu vigiar pela pureza das doutrinas religiosas dos fiéis. Era isso para eles, ao mesmo tempo, um dever e um direito que resultavam da índole do seu ministério: ninguém podia, portanto, intervir nesta parte tão grave do officio pastoral, sem ofender a autoridade do episcopado. Esta era a doutrina e a praxe dos bons tempos da igreja.
Car
j’imite...Toit le monde imite,
Tout le monde
ne dit pas.
Aragon
Que me quereis, perpétuas saudades?
Com que esperança inda me enganais?
Que o tempo que se vai não torna mais,
E se torna, não tornam as idades.
Razão é já, ó anos, que vos vades,
Porque estes tão ligeiros que passais,
Nem todos pera um gosto são iguais,
Nem sempre são conformes as vontades.
Aquilo a que já quis é tão mudado,
Que quase é outra cousa, porque os dias
Têm o primeiro gosto já danado.
Esperanças de novas alegrias
Não mas deixa a Fortuna e o Tempo errado,
Que do contentamento são espias.
Carlos de Oliveira de
Terra da Harmonia em Poesias
Esse extraordinário
disco de Fausto que dá pelo nome de «Por Este Rio Acima», tem em apêndice um «Diário de Viagem» das viagens de Fernão Mendes Pinto onde Fausto se baseou
para as letras das canções.
Como a imagem que acima se reproduz não é muito nítida, faz-se a o tea transcrição que pertence a «Peregrinação» de Fernão Mendes Pinto e que deu origem a «Porque Não Me Vês»:
pensar quão arriscada eu então levaria a
vida, confiado nesta promessa
e enganado nesta
esperança. Na cidade de Diu, preparava-se então a
guerra por suspeita que se tinha da
vinda da armada do turco. Parti de
Portugal
na primavera e, navegando
todos os barcos pela sua rota,
cheguei ao mar da outra banda do oceano.
A Índia.»
E este é o poema:
«Meu amor adeus
Tem cuidado
Se a dor é um espinho
Que espeta sozinho
Do outro lado
Meu bem desvairado
Tão aflito
Se a dor é um dó
Que desfaz o nó
E desata um grito
Um mau olhado
Um mal pecado
E a saudade é uma espera
É uma aflição
Se é Primavera
É um fim de Outono
Um tempo morno
É quase Verão
Em pleno Inverno
É um abandono
Porque não me vês
Maresia
Se a dor é um ciúme
Que espalha um perfume
Que me agonia
Vem me ver amor
De mansinho
Se a dor é um mar
Louco a transbordar
Noutro caminho
Quase a espraiar
Quase a afundar
E a saudade é uma espera
É uma aflição
Se é Primavera
É um fim de Outono
Um tempo morno
É quase Verão
Em pleno Inverno
É um abandono
Porque não me vês
Meu amor adeus
Tem cuidado
Se a dor é um espinho
Que espeta sózinho
Do outro lado
Meu bem desvairado
Tão aflito
Se a dor é um dó
Que desfaz o nó
E desata um grito
Um mau olhado
Um mal pecado
E a saudade é uma espera
É uma aflição
Se é Primavera
É um fim de Outono
Um tempo morno
É quase Verão
Em pleno Inverno
É um abandono
Porque não me vês
Maresia
Se a dor é um ciúme
Que espalha um perfume
Que me agonia
Vem me ver amor
De mansinho
Se a dor é um mar
Louco a transbordar
Noutro caminho
Quase a espraiar
Quase a afundar
E a saudade é uma espera
É uma aflição
Se é Primavera
É um fim de Outono
Um tempo morno
É quase Verão
Em pleno Inverno
É um abandono»
E esta é a
canção:
.jpg)
«O barco vai de saída, adeus ó cais de Alfama, meu amor adeus, tem cuidado se a dor é um espinho, por mais que seja santa, a guerra é a guerra, o escuro é muito grande, o tempo é mais frio, o mar é muito grosso, como se a terra corresse inteirinha atrás de mim, olhamos tudo em silêncio na linha da praia, vai de roda quem quiser e diga o que tem a dizer, e na verdade o que vos dói, é que não queremos ser heróis, a terra a navegar meu bem como eu vou por este rio acima, abranda Senhor a pena dos mortos, p’ra que te louvem com sono quieto, os anais do grande general chamado o «galego, o homem dos olhares fatais, navegar navegar ó minha cana verde, mergulhar no teu corpo entre quatro paredes, ó mar leva tudo o que a vida me deu, tudo aquilo que o tempo esqueceu, lembra-me um sonho lindo, quando ás vezes ponho diante dos olhos a lusitana viagem, medonha, que eu dobrei, os tormentos passados, e os fados que chorei.»
Fausto, versos soltos tirados de Por Este Rio Acima
Os canais televisivos de notícias despacharam a notícia da morte de
Fausto em 5/10 segundos.
O resto do noticiário estendeu-se durante largos
minutos pelo futebol, pelo jogo da selecção logo à noite, em Frankfurt, para o
Euro 2024.
Ainda lá estão com os adeptos à porta do Hotel para
incentivar os jogadores a repetirem as frases patrióticas de sempre, que vamos
ganhar e o Ronaldo, finalmente, vai marcar.
Há dias colocámos num «Postal Sem Selo», uma velha
frase do Filipe Vicente:
Acabaram com a
agricultura, com o tintol a martelo, com as morcelas caseiras, com o tabaco nos
restaurantes, com o escudo, com a frota pesqueira, com o Aquilino nas escolas,
com a tropa obrigatória. Agora espantam-se porque o povo só se sente patriota
com a selecção? Pensassem nisso antes.
Em
tempo:
Nas lamentações várias da
morte do Fausto, refere-se outros cantoautores como José Mário Branco, José
Afonso, Sérgio Godinho, nunca o Adriano Correia de Oliveira.
Veja-se o site da Presidência da República («Fausto pertencia a uma constelação de músicos que traduziu para as canções de intervenção o sentimento do povo português, e é por isso inevitável associar o nome de Fausto aos nomes maiores da música portuguesa, como José Afonso, José Mário Branco ou Sérgio Godinho.»).
.jpg)
Morte de Fausto Bordalo Dias, cantor genial músico e poeta.
Ainda há muito pouco tempo andou connosco nas Viagens de Abril.
E vai continuar.
Aos trinta e seis anos
um tiro ao coração.
Assim
crucificaste
este século.
Emigrante
doutro tempo,
acertaste
onde era preciso
tocar,
pôr as mãos,
encontrar o futuro,
Maiakovski.
De A Raiz
Afectuosa em António Osório
