Quem disser que a natureza é indiferente às dores e preocupações dos
homens, não sabe de homens nem de natureza. Um desgosto, passageiro que seja,
uma enxaqueca, ainda que das suportáveis, transtornam imediatamente o curso dos
astros, perturbam a regularidade das marés, atrasam o nascimento da lua, e,
sobretudo, põem em desalinho as correntes do ar, o sobe-e-desce das nuvens,
basta que falte um só tostão aos escudos ajuntados para pagamento da letra em
último dia, e logo os ventos se levantam, o céu abre-se em cataratas, é a
natureza que toda se está compadecendo do aflito devedor. Dirão os cépticos,
aqueles que fazem profissão de duvidar de tudo, mesmo sem provas contra ou a
favor, que a proposição é indemonstrável, que uma andorinha, passando
transviada, não fez a primavera, enganou-se na estação, e não reparam que doutra
maneira não poderia ser entendido este contínuo mau tempo de há meses, ou anos,
que antes não estávamos nós cá, os vendavais, os dilúvios, as cheias, já se
falou o suficiente da gente desta nação para reconhecermos nas penas dela a
explicação da irregularidade dos meteoros, somente recordemos aos olvidadiços a
raiva daqueles alentejanos, as bexigas de Lebução e Fatela, o tifo de Valbom,
e, para que nem tudo sejam doenças, as duzentas pessoas que vivem em três
andares de um prédio de Miragaia, que é no Porto, sem luz para se alumiarem,
dormindo a esmo, acordando aos gritos, as mulheres em bicha para despejarem as
tigelas da casa, o resto componha-o a imaginação, para alguma coisa há-de ela
servir-vos. Ora, sendo assim, como irrefutavelmente fica demonstrado,
percebe-se que esteja o tempo neste
desaforo de árvores arrancadas, de
telhados que voam pelos ventos fora, de postes telegráficos derrubados, é
Ricardo Reis que vai à polícia, de alma inquieta, a segurar o chapéu para que o
tufão lho não leve, se vier a chover na proporção do que sopra, Deus nos acuda.
É do sul que o vento se desmanda, pela Rua do Alecrim acima, sempre é uma
beneficência, melhor que a dos santos, que só para baixo sabem ajudar. Do
itinerário já temos roteiro suficiente, virar aqui na igreja da Encarnação,
sessenta passos até à outra esquina, não tem nada que enganar, outra vez o
vento, agora soprando de frente, será ele que não deixa andar, serão os pés que
se recusam ao caminho, mas horas são horas, este homem é a pontualidade em
pessoa, ainda as dez não deram e já entra aquela porta, mostra o papel que
daqui lhe mandaram, queira comparecer, e compareceu, está de chapéu na mão, por
um instante grotescamente aliviado de não o estar incomodando o vento,
mandaram-no subir ao primeiro andar e ele foi, leva a contrafé como uma candeia
que vai adiante, apagada, sem ela não saberia aonde encaminhar-se, onde pôr os
pés, este papel é um destino que não pode ser lido, assim como o analfabeto a
quem mandassem ao carrasco levando uma ordem, Cortar a cabeça ao portador, ele
vai, talvez cantando porque lhe amanheceu bem o dia, também a natureza não sabe
ler, quando o machado separar a cabeça do tronco se revoltarão os astros, tarde
de mais. Está Ricardo Reis sentado num banco corrido, disseram-lhe que
esperasse, agora desamparado porque lhe levaram a contrafé, há outras pessoas
por ali, fosse isto um consultório médico e estariam conversando umas com as
outras, o meu mal é dos pulmões, o meu é do fígado, ou dos rins, onde seja o
destes não se sabe, estão calados, se falassem diriam.
José Saramago em O Ano da Morte de Ricardo Reis
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