DIEGO

Vi, escritos na relva, os mais belos poemas de uma vida.

Sob o clamor das vozes

ouvi a tua voz naquele bairro do sul distante,

buenos aires do perdido amor,

com as suas milongas,

com os seus punhais dolentes.

Tu não crescias.

Eras puro, com a beleza por dentro, essa terrível beleza

que arde no coração.

De muito longe vieram contigo o júbilo e as altas flores

da magia.

Tudo enlouquecia, de repente.

O mundo era um prado vertiginosos, com a demência à volta.

Em Junho, o sol explodia sobre as cabeças delirantes e eu

sei  que a morte chegava logo,

batendo à porta da tua noite.

Eu também parti no sonho do branco pó para onde partias

e, depois,

numa lágrima de imenso mar, disse-te adeus, apertando-te

secretamente na solidão dos meus dias.

Tudo passa tão depressa na estação do sol e, em setembro,

já corremos as cortinas dos salões,

regressando ao outono,

quando os cabelos adquirem a neve do tempo. Esquecemos.

Ave que cruzas a grande planície onde a saudade mata com

os seus ferros incandescentes

traz-me novas do meu amigo,

fala-me do vento que o viu nascer ao lado da morte da

alegria.

Agora, que é tarde, só te posso recordar,

aqui sentado na fria pedra dos lugares vazios.

Agora, és apenas um menino triste, abandonado pelas

mãos de deus.

José Agostinho Baptista, publicado na revista Ler nº 28, Outono 1994