As palavras também têm sábados e dores de cabeça e uma história real na construção do mundo.
As
palavras entristecem com a nossa fala. E nós enlouquecemos sem elas. Porque o
mundo são palavras.
As
cores são palavras. A palavra primavera floresce em nossa boca. E a palavra mar
faz de quem a pronuncia, uma ilha encantada.
Quando
parto sem palavras, uma tristeza vai comigo a doer-me no sangue, na raiz da
fala e do afecto.
Só
elas podem explicar o mistério do amor.
Delas
retiro o ouro, o trigo, a fala e a esperança. Nelas vive o tigre e a esmeralda.
Delas sopra o vento.
São
curandeiras. Feiticeiras. Mensageiras. Deusas.
São
o canto da alma e a voz que falta às andorinhas.
E
o sorriso do anjo. E a única coisa que Deus não inventou.
São
essas palavras que ficam mudas no coração da gente para que os beijos possam
dizer o que elas não dizem.
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